Под медный звон листвы берёз войдёт в притихший город осень со свитой серых дней и гроз, что мы хотим тепла, не спросит. Дожди всю зелень расклюют, погонят птичьи стаи к югу, нас — в сумрак комнат и уют, и мы потянемся друг к другу. Когда отыщется вина за тихий вздох, за белый волос, нашепчет — впереди весна — вечерний дождь, сорвавший голос. До марта тополя уснут, река любви не обмелеет… за неба синего лоскут отдаст всё золото аллея. |
Какая живая осень. Наверное, потому, что и в ней — наша любовь.