Фёдор ТютчевНицца, декабрь О, этот юг! о, эта Ницца!.. О, как их блеск меня тревожит! Жизнь, как подстреленная птица, Подняться хочет и не может… Нет ни полёта, ни размаху; Висят поломанные крылья, И вся она, прижавшись к праху, Дрожит от боли и бессилья… 1864