Что́ ты клонишь над водами, Ива, ма́кушку свою И дрожащими листами, Словно жадными устами, Ловишь беглую струю?.. Хоть томится, хоть трепещет Каждый лист твой над струёй… Но струя бежит и плещет, И, на солнце нежась, блещет, И смеётся над тобой… 1835 |