Марина Цветаева

Пробужденье

Холодно в мире! Постель
Осенью кажется раем.
Ветром колеблется хмель,
Треплется хмель над сараем;
Дождь повторяет: кап-кап,
Льётся и льётся на дворик……
Читать полностью »

Марина Цветаева

«Осень. Деревья в аллее — как воины…»

Осень. Деревья в аллее — как воины.
Каждое дерево пахнет по-своему.
Войско Господне.

14 октября 1918…
Читать полностью »

Марина Цветаева

Осень в Тарусе

Ясное утро не жарко,
Лугом бежишь налегке.
Медленно тянется барка
Вниз по Оке.

Несколько слов поневоле
Всё повторяешь подряд.
Где-то бубенчики в поле
Слабо…
Читать полностью »

Марина Цветаева

В. Я. Брюсову («Улыбнись в моё окно…»)

Улыбнись в моё «окно»,
Иль к шутам меня причисли,—
Не изменишь, всё равно!
«Острых чувств» и «нужных мыслей»
Мне от Бога не дано.

Нужно петь, что всё темно,
Что…
Читать полностью »

Марина Цветаева

Барабан («В майское утро качать колыбель…»)

В майское утро качать колыбель?
Гордую шею в аркан?
Пленнице — прялка, пастушке — свирель,
Мне — барабан.

Женская доля меня не влечёт:
Скуки боюсь, а не ран!…
Читать полностью »

Марина Цветаева

Наши царства

Владенья наши царственно-богаты,
Их красоты не рассказать стиху:
В них ручейки, деревья, поле, скаты
И вишни прошлогодние во мху.

Мы обе — феи, добрые соседки,…
Читать полностью »

Марина Цветаева

В зале

Над миром вечерних видений
Мы, дети, сегодня цари.
Спускаются длинные тени,
Горят за окном фонари,
Темнеет высокая зала,
Уходят в себя зеркала…
Не медлим!…
Читать полностью »

Марина Цветаева

«Не смейтесь вы над юным поколеньем!..»

Не смейтесь вы над юным поколеньем!
Вы не поймёте никогда,
Как можно жить одним стремленьем,
Лишь жаждой воли и добра…

Вы не поймёте, как пылает
Отвагой …
Читать полностью »

Марина Цветаева

Мирок

Дети — это взгляды глазок боязливых,
Ножек шаловливых по паркету стук,
Дети — это солнце в пасмурных мотивах,
Целый мир гипотез радостных наук.

Вечный беспорядок…
Читать полностью »

Марина Цветаева

«Какой-нибудь предок мой был — скрипач…»

Какой-нибудь предок мой был — скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром!

Не он ли, смуглый, крадёт с арбы
Рукой моей…
Читать полностью »