Жаль, не посмотришь дважды в одно лицо; спи, мое зеркальце, пряслице, колесо. Чёрточкам, точкам, капелькам-мотылькам маяться мимикой в статике амальгам, бликами биться, бояться: «А вдруг, а вдруг…» Шаг уходящего — это не просто звук. Эй, босоногое! Стелется красный шарф, спицами, птицами небо своё обняв. Там за горой, за городом, за рекой нет никого, кто спросит: «Ты кто такой?», нет никого, кто мелочь считая, плачет, там ни число, ни лицо ничего не значат. |