Предвесеннее

У сумерек чужие руки.
Они склонились близоруко,
пытаясь силой удержать

Нас, обречённо замолчавших.
Я — чуть за сорок, ты — постарше,
и мне тебя немного жаль.

Не потому, что я бумаге
всё расскажу о каждом шаге
и шею жалости сверну.

Мне жаль, что ты не держишь слово,
что первый блин испёкся комом
и мы не встретили весну.

Она пожмёт плечом «ну, что же…»,
смахнёт сугроб с зелёной кожи
и даст взойти другой любви.

Но не твоей. Ещё не время
синиц оценивать по перьям,
на сладкий хлеб речей ловить…

А. Ю. 2013