Ложки

Шагая утром за карниз,
не время думать о причёске.
Сломался нежный механизм,
державший душеньку из воска.

Бросали? Да. Не в первый раз…
И гнулись ложки для бульона,
когда глотала злой кураж,
и шила красные знамёна.

В борьбе за счастье жизнь прошла.
Соседки гордо нянчат внуков,
а я кусаю удила
с бузинным привкусом самбуки.

«И никого на свете нет,
кто без тебя прожить не может»*,-
стучит в висок больной рассвет
пучком погнутых старых ложек…

А. Ю. 2013

* Строка Т. Поляченко