Искала что ты в толпе безликой,
Где чуют опой: вот кус жирнее?
Гляжу на фото твоих мимикрий
И превращений от колыбели,
До апогея шестого чувства.
Свинья не выдаст, богам — до фени.
Игра навылет сродни искусству
Ходьбы по углям. Да кто оценит? Кому обуза, кому — награда,
Кто — шаром в лузу покорно ляжет?
Рубцы на сердце не скажут правду
Ослепшим душам сермяжных граждан.
Ты не расскажешь своим героям,
А дым майданов развеет ветер.
В крови и саже усердно роют
Притулок крайний Донбасским детям.
И притупляя злорадством совесть,
Где из достоинств — одни позывы,
Диванный умник напишет повесть:
Сидели б смирно — и были б живы. И жилы стынут, но звёзды внемлют,
Ослы послами свободы стали.
Слетает пеплом с небес на землю
«Святая сотня» вороньей стаей.
Чего достигла в галопе диком,
Ломая веру через колено?
Икона божья с печальным ликом
Путь не укажет слепым калекам.
Калёным прутьям достанет плоти,
Шрапнелью тело найти не сложно,
И сумрак ночью весь мир поглотит,
Но не помирятся правда, с ложью… Куда ты скачешь? В какой погоне?
Злой ветер треплет кафтан Мазепы.
Наотмашь — память, наотмашь — корни.
Наотмашь — веру, наотмашь — скрепы.
Настанет время, и сын твой крикнет:
За что ты, ненька, меня забыла?…
А на майдане, лишь пепел липкий,
Резвятся бесы с Нечистой Силой… |