Из цикла “Пропал без вести” Перед боем не до пищи, Не накормят штрафных рот. Рак скорей на горе свиснет, Чем заглохнет пулемет. Фляга с разведенным спиртом — Грамм по 100 всем «фронтовых». Против страха древним финтом, Дух поднять чтоб у живых. В небе догорит ракета, Лес прогнется под «Ура!» И в огне кинжальном летом В землю ляжет детвора. Кто пройдет путь очищенья, Кровь прольет, встанет живой, В знак великого прощенья Выпьет с фляжки фронтовой. Блиндаж метелью заметает, Мороз рвет тетради драм. Душу с сердцем согревает Бронь наркомовских 100 грамм. Троекратным вверх салютом, Под звездой солдат лежит. На могиле хмурым утром Стакан хлебушком накрыт. В день когда салют Победы Размешает свет со тьмой, Тост поднимут наши деды, Третий… выпив с тишиной. Сергей Брандт, 13.06.2014 |