Проговаривая звуки звонкого ручья,
Что левее от дороги, где обочина ничья,
Ты услышишь непременно легкий свист стрижа,
А трава, не ставши сеном, манит не спеша.
По волнам ее зеленым стрекоза скользит,
В царстве жарко-полусонном лишь она не спит.
Шелест легких сухих крыльев поубавит зной,
Юркнет, не спеша, крапивник в ельник за спиной.
Неизвестно: выше, ниже, а быть может вкось?
Сон макушки сосен лижет ветлы над рекой.
Сон тягучий, не тревожный, словно колыбель,
Стелет травам придорожным пыльную постель.
И уводит от печалей на незримый срок
В позабытый изначально миражей мирок. Сергей Качанов-Брандт, 12.02.2016 |