Облезлый клоун

Кайф на Западе привычен,
в кофешопах курят все…
Грас уходит «на отлично»
стайкой льдинок по весне.

Нашакур — облезлый Клоун,
жадный на приправу гость.
Он вбивает ловко снова
косячок, как длинный гвоздь.

Мир становится прекрасен,
больше некуда спешить.
Время корчится в запасе,
чтоб «в натуре» замутить.

Мысль летит, однако, птицей
прям под ноги небесам.
Дурь стирает тряпкой лица,
добавляя бренность снам.

«Нет заботы! Нет печали!» —
рвет сухой на ощупь смех
силуэт прогнившей стали
под названьем Человек.

Сергей Брандт, 08.08.2019

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *