Немилость

Жар, поделенный на ночь,
гонит ветром рваным прочь.
Небо в тучах грязно-серых —
нет ни дна, ни чувства меры.

Ждет грозы, как милость, поле —
солнце вырвалось на волю.
Вновь лучами, впрямь мечами,
режет тени свет пластами.

В липкой приторной истоме
млеет полдень на заборе.
Даль расплавлена в стекло.
Звуки вдаль кнутом снесло.

Остается ждать под вечер,
может гром ударит в вече.
И прольется влага жадно
на людей, на пыль от жатвы.

Сергей Брандт, 08.08.2018

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *