Истины горькой врата,
Как поворот не туда,
Такое бывает, случается.
Летишь мотыльком на свет,
А света как будто бы нет,
Врата не спеша закрываются. Сознанье сжирает тьма,
Вокруг суета, кутерьма,
Ни звука, ни вычурность строчки.
А выход — он тоже ведь вход,
Назад прорываясь, вперед
Пунктиром расплавленных точек. Сергей Качанов-Брандт, 01.09.2015 |