Истины горькой врата, Как поворот не туда, Такое бывает, случается. Летишь мотыльком на свет, А света как будто бы нет, Врата не спеша закрываются. Сознанье сжирает тьма, Вокруг суета, кутерьма, Ни звука, ни вычурность строчки. А выход — он тоже ведь вход, Назад прорываясь, вперед Пунктиром расплавленных точек. Сергей Качанов-Брандт, 01.09.2015 |