Это война не по нашей вине — 10 безумных лет ! И не нужен Солдат стране, Там, где Правды и Веры нет! Плен — тяжёлый больничный сон, Ничего не забрать с собой. На фарси, почти в унисон, Молчат горы со всех сторон. Свой родной позабыт мной давно, Но часами у мутной реки, Смотрю детства цветное кино, Где клюют на червя окуньки. За предательство, мама, прости! Плен похуже, чем лютая Смерть! Затянулись давно на груди Раны этой войны. Не успеть И не тянет меня домой. Держит крепко за горло страна. Я не нужен Отчизне такой И она уже мне не нужна. Помолюсь за неё на Восток, Брошу взгляд и забуду опять! Бледно-серая пыль дорог Остаётся здесь умирать. Сергей Брандт, 29.05.2014 |