Михаил ВасильковМы бьёмся днями смертным боем Мы бьёмся днями смертным боем, Как будто не в своём уме. Потом сидим с душевной болью, Замкнувшись в собственной тюрьме. И оба правы мы до фальши, Которой всё видней печать. Мой друг, что будет с нами дальше? Друг не желает отвечать. Идём у пропасти по краю, Пугая и смеша народ. Когда сорвёмся, чёрт? — Не знаю. Сорвётесь! Всё к тому идёт. 09.01.2020