Автор: Владимир Маяковский

Улица провалилась, как нос сифилитика.
Река — сладострастье, растёкшееся в слюни.
Отбросив бельё до последнего листика,
сады похабно развалились в июне....
Читать полностью » “А всё-таки”

Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я — бесценных слов мот и транжир.

Вот вы, мужчина,...
Читать полностью » “Нате!”

Я сошью себе чёрные штаны
из бархата голоса моего.
Жёлтую кофту из трёх аршин заката.
По Невскому мира, по лощёным полосам его,
профланирую шагом Дон-Жуана...
Читать полностью » “Кофта фата”

Бейте в площади бунтов топот!
Выше, гордых голов гряда!
Мы разливом второго потопа
перемоем миров города.

Дней бык пег.
Медленна лет арба.
Наш бог бег.
Сердце...
Читать полностью » “Наш марш”

В авто,
      последний франк разменяв.
— В котором часу на Марсель?—
Париж
      бежит,
            провожая меня,
во всей
      невозможной красе.
Подступай
        к глазам,
                разлуки жижа,
сердце...
Читать полностью » “Прощанье”

Гремит и гремит войны барабан.
Зовёт железо в живых втыкать.
Из каждой страны
за рабом раба
бросают на сталь штыка.
За что?
Дрожит земля
голодна,
раздета.
Выпарили...
Читать полностью » “К ответу!”

Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочёл я зовы новых губ.
А вы
ноктюрн...
Читать полностью » “А вы могли бы?”