«Блистая пробегают облака…»

Блистая пробегают облака
По голубому небу. Холм крутой
Осенним солнцем озарен. Река
Бежит внизу по камням с быстротой.
И на холме пришелец молодой,
Завёрнут в плащ, недвижимо сидит
Под старою берёзой. Он молчит,
Но грудь его подъемлется порой;
Но бледный лик меняет часто цвет;
Чего он ищет здесь? — спокойствия? — о нет!

Он смотрит в даль: тут лес пестреет, там
Поля и степи, там встречает взгляд
Опять дубраву или по кустам
Рассеянные сосны. Мир, как сад,
Цветёт, надев могильный свой наряд:
Поблекнувшие листья; жалок мир!
В нём каждый средь толпы забыт и сир;
И люди все к ничтожеству спешат,—
Но, хоть природа презирает их,
Любимцы есть у ней, как у царей других.

И тот, на ком лежит её печать,
Пускай не ропщет на судьбу свою,
Чтобы никто, никто не смел сказать,
Что у груди своей она змею
Согрела.— «О! когда б одно люблю
Из уст прекрасной мог подслушать я,
Тогда бы люди, даже жизнь моя
В однообразном северном краю,
Всё б в новый блеск оделось!» — так мечтал
Беспечный… но просить он неба не желал!

1831

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *