Блистая пробегают облака По голубому небу. Холм крутой Осенним солнцем озарен. Река Бежит внизу по камням с быстротой. И на холме пришелец молодой, Завёрнут в плащ, недвижимо сидит Под старою берёзой. Он молчит, Но грудь его подъемлется порой; Но бледный лик меняет часто цвет; Чего он ищет здесь? — спокойствия? — о нет! Он смотрит в даль: тут лес пестреет, там Поля и степи, там встречает взгляд Опять дубраву или по кустам Рассеянные сосны. Мир, как сад, Цветёт, надев могильный свой наряд: Поблекнувшие листья; жалок мир! В нём каждый средь толпы забыт и сир; И люди все к ничтожеству спешат,— Но, хоть природа презирает их, Любимцы есть у ней, как у царей других. И тот, на ком лежит её печать, Пускай не ропщет на судьбу свою, Чтобы никто, никто не смел сказать, Что у груди своей она змею Согрела.— «О! когда б одно люблю Из уст прекрасной мог подслушать я, Тогда бы люди, даже жизнь моя В однообразном северном краю, Всё б в новый блеск оделось!» — так мечтал Беспечный… но просить он неба не желал! 1831 |