Мотылёк Гогена

Рассветная пора нетороплива,
вжимается бессонница в висок,
и бесполезна иглотерапия
черкнувшего дождя наискосок

проём оконный, чёрные деревья,
соседнюю высотку, фонари…
Рассвет застыл на грани недоверья…
Не тороплю я робкий миг зари,

когда все краски кажутся фальшивы,
когда звучит как флейта водосток,
а светотень —
прекрасным танцем Шивы
вплетается в сиреневый восток…

Весь этот миг, как полотно Гогена,
в котором всё канонам — поперёк,
летит на свет,
вдруг вырвавшись из плена,
как отогретый солнцем мотылёк.