Пишу, не мудрствуя лукаво, Живу, другим не застя свет, А тот, который жаждет славы, Кричит мне вслед: ты не поэт. А я иду себе спокойно Под недовольный шавок лай, Вот там в саду любимый дом мой, А сад — мой рукотворный рай. Мне греют сердце розы цветом, Цветущий сад дарит покой, И пусть не буду я поэтом, Мне это звание на кой? Я не поэт, но я не плачу, Мои глаза, смотри — сухи. Живу, над рифмой не корячась, Как все поэты от сохи. Я от сохи, мой стих корявый Подверг обструкции эстет. Но я пишу (имею право), Как каждый, от сохи, поэт. |