|
А ты посмейся, идиот,
Или поплачь.
Твоя душа ещё живёт,
Но Мир — палач.
Хотя ведь не об этом речь, —
О чём тогда?
Собрать все мысли, да и сжечь,
Чтоб без следа…
Чтоб не осталось ничего —
И даже слов.
Неужто всё давно мертво
И нет основ?
Блуждать в тоске и темноте,
Свой свет ища —
Ведь Дух стремится к высоте…
Прости, прощай.
|