Моё сердце — осколок заката,
лежащий у пыльной дороги. Гаснет надежда. Осталась
скорлупка луны надтреснутой. Женщина мимо проходит,
как мечтанье, что слеплено богом
из росы и утренней мальвы. «Женщина, вот моё сердце,
податливое, словно тесто,
в умелых руках. Возьми его!» — «На что мне клубок печалей?
Из него и носков-то не свяжешь». Ни веры уже, ни надежды,
весь мир — только ветер да звёзды. Мужчина проходит, уверенный
в себе, и в судьбе, и в Боге,
и я узнаю в нём друга. «Возьми моё сердце, которое
исполнять умеет желания!» — «На что мне оно? Я упрямый
и сам всего добиваюсь». Дыханье слабеющей жизни
на землю ложится инеем. Проходит старик согбенный
с котомкою воспоминаний. «Возьми моё тёплое сердце,
чтоб ночами греть себе ноги!» — «Спасибо, возьму, пожалуй:
тепло не бывает лишним…» Он кладёт моё сердце в котомку —
и тут же о нём забывает. Тяжек туман рассветный
на крыльях спящего ветра. Уставший старик под дубом
задремал, к стволу прислонившись. Подбегает мальчик воришка
и крадёт у него котомку.
Нашёл он в ней крошки хлеба
и печальное сердце поэта,
которое пахнет слезами
и сморщилось от одиночества. «Зачем мне гнилое яблоко?» —
Парень берёт моё сердце
и бросает его что есть силы
в осоку, в тростник, в холодное
отраженье осеннего неба —
и тонет в реке моя радость,
а печаль превращается в рыбу… Но не может умолкнуть песня,
что дышать меня заставляет. А река унесла моё сердце
и подарила морю,
а море, его отведав,
скривилось — какая горечь! —
и выплюнуло на берег. Солнце красным дельфином
выныривает из тумана,
и я понимаю, что вот он,
последний мой день…
Но кто здесь? Одинокий художник бродит
по безлюдному пляжу. «Послушай!
Возьми моё сердце. В нём столько
красивых слов и стремлений!
Смилуйся надо мною!
Ты видишь, я умираю,
оттого что не нужен людям…» «Что за диво! — сказал художник
и поднял с песка моё сердце. —
Какой янтарь необычный!
Крупный, похожий на каплю —
на слезу вечернего солнца.
Из него я, пожалуй, вырежу
камею и подарю её
тому, кто меня полюбит! |