Идёт он, большой, богатый…

Идёт он, большой, богатый,
Поющий молчаньем птиц.
С ним время, как пёс лохматый,
С глазами, ясней зарниц!

Идёт, в доброту обутый,
И — шариком — день в руках.
И весел, и пьян, как будто…
А волосы — в облаках.

Смеётся над всем, смеётся.
Идёт себе налегке.
Земля. Небеса. И солнце.
И время — на поводке…

© Copyright: Борычев Алексей Леонтьевич