* * *Обязанность без любви делает человека раздражительным.Ответственность без любви делает человека бесцеремонным.Справедливость без любви делает человека жестоким.Правда без любви делает человека критиканом.Воспитание без любви делает человека двуликим.Ум без любви делает человека хитрым.Приветливость без любви делает человека лицемерным.Компетентность без любви делает человека неуступчивым.Власть без любви делает человека насильником.Честь без любви делает человека высокомерным.Богатство без любви делает человека жадным.Вера без любви делает человека фанатиком.Есть только одна великая преображающая сила — Любовь!***Мы говорим: \"Спасибо тебе за то, что ты есть\" — когда не можемсказать:\"Я люблю тебя.\"Мы говорим: \"Мне незачем больше жить\" — когда хотим, чтобы насразубедили в этом...Мы говорим: \"Здесь холодно\" — когда нам необходимо чье-нибудьприкосновение...Мы говорим: \"Мне от тебя больше ничего не надо\" — когда не можемполучить то, что хотим...Мы говорим: \"Я не поднимала трубку, потому что была занята\" —когда нам стыдно признаться в том, что слышать этот голос больше недоставляет нам радости...Мы говорим: \"Я никому не нужна\" — когда мы в действительностине нужны одному — единственному человеку...Мы говорим: \"Я справлюсь\" — когда стесняемся попросить о помощи...Мы говорим: \"Это — не главное\" — когда знаем, что у нас нетиного выбора, как примириться...Мы говорим: \"Я доверяю тебе\" — когда боимся, что мы стали игрушкой...Мы говорим: \"Навсегда\" — когда нам не хочется смотреть на часы...Мы так много всего говорим, что когда на языке остаютсятри последних неизрасходованных слова, мы поджимаем губы,смотрим в пол и молчим.1 февраля 2007 года 19:36:07Лапоть | Москва | Россия Виолетта БашаВпишите список иллюзий в таможенную декларацию!Пятьдесят метров от двери до лифта. Раздолбанный кафель весело прыгает у него под ногами. Светает где-то между лифтом и мусоропроводом на одиннадцатом этаже моей Родины. Если он обернется, то вернется. Лифт пропел «dies irae». Он не обернулся.Она не остановила лифт, угрожая пилоту… «Граждане-пассажиры! Одиннадцатый этаж проходим без остановки» …Пусть летит себе железяка поганая через крышу, расправив крылья, курлыкая в журавлиной стае, к черту лысому в теплые края. Когда-то она была колдуньей. Почему отпустила мужа хозяйка Медной Горы? Почему так весело пропел кафель под его ногами? Почему кому-то весело, когда у другого рушатся стены?Зачем вам знать, как дрожат рыжие одуванчики в косяке дверного проема? Обморочно качаются в черном халате на ветру? Сквозняк соблазняет смертью рыжие головы. Там, где больше нет дома, поселились семь ветров…Не прячься в обморок, Анна. Это слишком просто — покончить со всем и разом. Лучше сползти по стене, чем упасть затылком о косяк. Скоро встанут соседи, пройдут мимо лежащей без сознания у распахнутой двери…Эй, ты, гений! Это легко — перешагнуть через память юности, лежащую у порога без сознания? Легче, чем решить задачу Плато, да?…Скоро встанут соседи. Лежать без сознания у распахнутой двери не эстетично…Он перешагнул через прошлое, лежащее у порога без сознания. Прошел пятьдесят метров до лифта, улетающего в Голландию.Кафель выскакивал веселыми чертенятами у него из-под ног. Из-под потолка лестничного проема она видела себя в черной дыре дверного проема. Видела себя, медленно сползающую по стене, пока он шел бесконечным коридором…В спасительной волне амнезии я бережно прикрыла ее дверь. Ничего, ничего…Это еще не страсть края перил к легкому шагу балерины с одиннадцатого этажа…Спи Анна, пока сквозняк несет его в никуда, бросает в дьявольски желтоглазое такси, тащит сквозь мутную Лету к облетающим газонам шереметьевского причала. Изнывающим началом октября…Анна уже два раза провожала мужа в Голландию, сначала на месяц, затем — на два…и смотрела, смотрела, смотрела, как медленно движется очередь до той черты…чтобы потом складывать минуты в дни до его возвращения. Теперь же черты не было вовсе, но где-то у нестиранных тряпок облаков был трап. Муж шел к нему по бесконечному коридору и оттуда навстречу улыбались ангелы.Он прошел таможенный контроль.— Сударь, оставьте марихуану бедной Родине!— Впишите список иллюзий в таможенную декларацию.— Перешагните через них, лежащих без сознания…© Copyright: Виолетта Баша, 2004Свидетельство о публикации №24042100326 февраля 2007 года 08:27:58Лапоть | Москва | Poccия Александр ФридманАктрисаВ моей стране помимо грязи леса есть, горы и моря. Они в руках у всякой мрази (вина тут в чём-то и моя). Кругом предтечи и преддурки – на двор таких не зазывать. Играют в жмурки жмуры-урки, на пышный гроб сменив кровать. В какой-то призрачной надежде на то, что избраны судьбой, живут здесь люди, как и прежде, страны не чуя под собой. Ну а сновать туда-обратно cтране трудней день ото дня. Восток коварней во сто крат, но Запад – тоже западня. И что же делать, в самом деле? Куда ни глянь – везде враги! Но мы погрязли в переделе, уже не чувствуя шаги ни командора, ни коммандос, ни даже собственных братков. Мы просто прячемся под пандус и ждём, что, может быть, Фрадков поможет. Но и он, не слыша шаги, напутствует воров, а понаехавшая крыша нам заменяет нынче кров. Живут в пентхаусах плэйбои и их плэйгёрлы подле них, забыв, что небо голубое не только лишь для них одних, и что мы все под этим небом свой коротаем скорбный век, поскольку не единым хлебом живёт на свете человек. Вот так подумаешь об этом, и подступает к горлу ком. Но раз назвался ты поэтом, то как не думать о таком? А если думать, очень скоро тебя накроет депресняк — своей же совести укора способен вынести не всяк. Никто из нас не бескорыстен, и эта правда так проста! Но правды далеки от истин, как христиане от Христа. Гоня апатию, как муху, я лезу в мыслей бурелом, смотрю внимательно порнуху и размышляю о былом. Вот, помню, я спросил у бабы, жующей перец и чеснок: "А ты ноктюрн сыграть смогла бы на флейте той, что между ног?" Не помню, что она сказала, поскольку был на тот момент немного пьян (потом с вокзала меня прогнал какой-то мент). Но я отвлёкся. На экране уже вовсю царил разврат, свои показывая грани, чему я был, как зритель, рад. И голого энтузиазма актёр исполнен был весьма (он ждал заветного оргазма, как очень важного письма). А я разглядывал актрису: её печальные глаза в углу чертили биссектрису и были цвета «бирюза». Как полагается, сначала, взяв ### губами, как кларнет, она задумчиво молчала, актёру делая минет. А я услышал... нет, не звуки – как будто мысли по волне, ещё не ведомой науке, передаваться стали мне. Её тревоги и обиды, её сожжённые мосты, её на будущее виды, её разбитые мечты, и размышления о крае, где родилась и где живёт, где всё тепло давно украли, оставив только снег и лёд. Где нужно быть довольно резвым, по льду коварному скользя. Где пьют, как пьют, поскольку трезвым всё это вынести нельзя. Где нет торнадо и цунами, но где всегда переполох, и где жалеешь временами, что не ослеп и не оглох, и что в окно не вышел смело, совсем уйти отсюда чтоб... Мне это быстро надоело – взяв пульт, я стал давить на «stop», но, не добившись остановки, швырнул со злости пульт в экран.Актриса, лёжа на циновке, скончалась вскорости от ран.© Copyright: Александр Фридман, 2006Свидетельство о публикации №16122600088 февраля 2007 года 11:37:53Лапоть | Москва | Poccия ТоличкаКак Толичка машину утопилневымышленная история...Этот случай произошёл лично со мной 7 лет назад на озере, недалеко от поселка Мга. Прошла всего неделя с моего дня рождения,на котором я сделал себе подарок-купил автомобиль ВАЗ-21083.И вот мы с друзьями поехали на наше озеро отдохнуть, все на своих машинах, ну и я тоже... И вот приехали, все великолепно,отдыхаем, загораем, купаемся, потребляем напитки,танцуем... вечерело... Ну, думаю, пора пожалуй и поспать... (а спать-то тогда решил в машине), и вот забрался я в любимую, начинаю готовиться ко сну-снимать подголовник, чтоб, значить,опустить можно было сидение, дергаю я его, дергаю сердешного, а вокруг темно, машина стоит под пологий уклон и не на ручнике, а только на передаче... правильно, выбил яколеном эту передачу, машина и покатилась прямиком в озеро, а я все дергаю подголовник, так увлекся-ничего вокруг не вижу... Я дергаю, машина катится... вдруг чувствую-ногам мокро-глядь, а это вода в салон поступает-посмотрел в окно-вода кругом... плыву... так вот на 6 метров от берега и отплыл, пока машина воды набиралась, двери-то открытьнельзя(кто знает физику), а подо мной уже 6 метров глубины... (у этого озера такая особенность-очень быстро глубоко становится).Так вот и нырнули, машина носом ко дну(движок-то спереди), а я через выдавленное заднее(!!)стекло(для меня в тот момент это был верх)плыву к поверхности в одежде... Машина благополучно опустилась на дно(6 метров)колесами кверху, фарами к берегу, и тут закоротило электропроводку... включился дальний свет... а на берегу ребятавсполошились-бегают, не понимают, в чем дело. Как говорится, картина маслом-в темноте, из под воды светят 2 фонаря, и в их призрачном свете, молча плывет к берегу ваш покорный слуга... выбрался, короче, я на берег, сижу мокрый-настроение!!... :-((( Шутка потом у нас родилась такая про "новых русских"-... вот кто как на рыбалке рыбуприкармливает, а мы вот так... (у меня в багажнике в коробке были опарыши для рыбалки, рыбы потом в этом месте былонемеряно...) А уж как мы доставали мою машину на следующий день... но, впрочем, это уже совсем другая история......Рано утром, когда взошло солнце, я и мои друзья на надувных матрасах поплыли смотреть, где же машина.Сквозь прозрачную воду я увидел в глубине колеса и днище своей красавицы... что делать?? ЧТО ЖЕ ДЕЛАТЬ???Решили распределить обязанности: Ребята поехали в деревню искать трактор с лебедкой, а я поплыл на матрасе на другой берег озера договариваться с мужиками, у которых мы еще вечером заметили акваланг(ребятки подводной охотой баловались).Самим то нам не под силу было нырнуть на 6 метров с железным тросом в руке, чтобы на дне закрепить его за буксировочное кольцо.Короче, договорился... (мужики долго удивлялись просьбе).Вернулся, стал ждать своих с трактором.Приехали друзья довольные-удалось найти в деревушке трелевочник, тот, что лес спиленный возит, тракторист обещался быть через пол часа...Приезжает мужичек, почему-то с побитым лицом и жалуется:-Вот, говорит, пока к вам ехал, навстречу попались какие-то из новых на BMW, им не понравилось, что я всю дорогу лесную занял,озлобились, вытащили из трактора и набили мор.. пардон, лицо......Дальше скучная бытовуха: аквалангисты нырнули, зацепили. Тракторист медленно начал лебедкой подтаскиватьмашину к берегу(машина лежит на крыше!)Вот из воды показались колеса-тогда мы дружно на мелководье перевернули ее на колеса.Жуткая картина! Стоит моя ненаглядная без стекол, крыша и капот поцарапаны и помяты, везде водоросли и тина, песка в салоне по колено... (пока тащили к берегу,она как черпак экскаватора, собирала со дна все, что попало)Что делать дальше? ОТвинтили что только можно-сидения,обшивку, накладки, шумоизоляцию-разложили на земле сушиться. Один голый кузов на колесах остался.Вечерело... ребятам в город надо, завтра на работу. Решили так-меня оставить на озере следить за просушкой, а сами обещались приехать на следующий день к вечеру с целью буксировки меня в город.Оставили мне продукты, спиртное(с горя так сказать...)Топор-и уехали...Вот где тоска-то!!! В одиночестве, с примерзким настроением(утонули джинсы со всеми документами и деньгами)сидел я на берегу озера у костра.Одно утешало-аквалангисты обещали на следующий день поискать на дне мои штаны...)))Как они это делали и как я добрался до города? Довольно забавно...Впрочем, это уже совсем другая история......Всю ночь в темноте мимо меня по дороге кто-то ездил на мотоциклах, я лежал в палатке с топором в изголовье и не спал-сторожилсвое разложенное на просушку имущество(и то сказать, что внутренностей у авто очень много).Наконец утром, часов в 11, смотрю, идут по дороге мои аквалангисты (они ездили с вечера в Питер зарядить баллоны).Делу время, приступили помолясь. Нырнули раз, другой, третий... Начали доставать мои вещи, что были в багажнике и высыпались на дно-фонарь, набор инструментов, еще какую-то мелочь...Я беспокойно ходил вдоль берега и надеялся изо всех сил на удачу в поисках штанов.И вот тут-то, после очередного нырка мне и было сказано, что рыбы вокруг немеряно, даже странно...(напомню, что эти ребята приехали на подводную охоту)Пришлось объяснить, что в багажнике лежали опарыши и черви для рыбалки)так и родилась та шутка(в первой части описана).И вот наконец, когда в баллоне уже было мало воздуха, вытащили мои порточки. Это была первая радость за 2 дня.Все важные документы на машину и права ламинированы, им ничего, а вот деньги отсырели... (((Разложил сушиться на солнышке, когда высохли-ими и отблагодарил своих спасителей...)))Попрощались. Стал поджидать вечера, и готовиться к буксировке. Привинтил в кузове одно водительское сидение,остальное поскладывал навалом, лишь бы не мешало.Это была картина! Вид, как после ралли Париж-Даккар на багги с преодолением водных преград...)))Вечерком приехали друзья. Зацепили машину на трос.И медленно(у меня нет лобового стекла) поволокли в город. Трос рвался 3 раза, пока не заменили на металлический(нашелся и такой).Нужно-ли говорить, что все посты ГАИ были наши...)))Долго и нудно приходилось объяснять, в чем дело и платить, платить...)))А я ехал на мокром сидении, сверху, из каких-то пазух авто капает вода в лицо, ветер-это была песня!!!Приехав, поставили машину в гараж и я весь оставшийся отпуск провозился, чтобы привести ее в божеский вид.Зато теперь, глядя на нее, никто не может сказать, что сей экземпляр нырял и жил под водой некоторе время...http://www.proza.ru/author.html?tolichka3© Copyright: Толичка, 2007 Свидетельство о публикации №270120023611 февраля 2007 года 18:02:50Tolichka | С-Пб | Россия МАХОРКА* * *Вспомнил тут историю из детства.Семидесятые годы. Тогда мы, пацаны, лучшей игрой считали "Лапту" и"Войнушку" и все как один мечтали стать космонавтами и быть похожими наГагарина и Титова. Боевые действия нашей "Войнушки" завели нас, ватагупацанов, на сносимые развалины старой больницы, где нашлись бинты икостыли не по росту, для наших раненых товарищей. Поносив друг друга поочереди на старых носилках, мы обнаружили в развалинах прачечнойогромную стиральную машину барабанного типа. Влитую в бетонный пол, еескорее всего просто оставили. Барабан крутился прекрасно, и детскаяфантазия тут же преобразила стиралку в космический спутник. Первымиспытывать аппарат никто не решался. Тогда я, глубоко вздохнув, какперед нырком в воду, шагнул в космический люк. Пацаны с азартом началираскрутку аппарата. Но так как я нетерпеливо заорал: "Крути быстрее, издорово!", мне не дали сполна насладиться полетом. Грубо вытащили за ногии, расталкивая друг друга, ломанулись гурьбой внутрь. Сделав по одномукороткому полету, решили испытывать всерьез: по-космонавтски, ктодольше всех выдержит в полете. Ну, а так как в крутящемся барабане могудержаться только наиболее сильный, растопырив руки и уперевшись встенки как паук, то до определения претендента в космонавты оставалосьнедолго. В это время мимо развалин проходит мужик и с интересомнаблюдает за нашими действиями. Подходя спрашивает, чем мы тутзанимаемся. Мы честно отвечаем, что играем в космонавтов и испытываемкто дольше всех выдержит в центрифуге. И он, видимо вспомнив детство,тоже высказывает желание покрутиться. Но из-за своего роста помещается вбарабане только скрючившись бубликом и держа руки над головой. Послегагаринского призыва "Поехали!" мы начинаем раскрутку. Первые триминуты-"полет нормальный!". Через пять минут слышим: "Все, хватит, рукиустали! Хватит я сказал, пацаны. Стоп, стоп, ### я сказал!" Какой стоп,мы еще до орбиты не долетели. Центрифуга набирает обороты, и из неевылетает ненормативнокосмический мат. Видимо спутник уже долетел доневесомости, так как мужик начал летать по барабану как мешок с дерьмом,от стенки к стенке. "Стойте, тошнит", донеслось из глубин космоса, "Нувсе, вылезу-убью, " проорал космонавт и закашлялся. Лучше бы он этого неговорил. Мы, с испугу за последствия, начали крутить еще быстрее, чтобыне смог за нами угнаться. Крутили так долго, как будто хотели вывестиспутник за орбиту. Устали и остановились. Прекратив стучать телом остенки спускаемого аппарата, космонавт вывалился наружу.Зрелище конечно было ужасное. С мутными глазами, бледный как бумага,весь облепленный и пропитанный насквозь собственной блевотиной,бессильно раскинув руки, мужик, лежа на спине, с не вытащенными изприземлившегося аппарата ногами, вяло пролепетал: "Ооооо, облака-то каккружатся, бляаа... не быть мне космонавтом".14 февраля 2007 года 01:28:18МАХОРКА | Владимир Колотенкосборник рассказов Семя скорпионаВЕСЕННИЕ ЗАБАВЫЯ помню, мне было лет пять или шесть, и это было весной и, кажется, в субботу, мы играли у ручья... По уши в грязи, конечно же, босиком, с задиристыми блестящими глазами, вихрастые мальчуганы, мы строили плотину. Когда перекрываешь ручей, живую воду, пытаешься забить ему звонкое горло желтой вялой мясистой глиной, которая липнет к рукам, вяжет пальцы и мутит прозрачную, как слеза, нетерпеливую воду, кажется, что ты всесилен и в состоянии обуздать не только бурный поток, но и погасить солнце. Я с наслаждением леплю из глины желтые шарики, большие и маленькие и бросаю их что есть мочи во все стороны, разбрасываю камни, и в стороны, и вверх, и в воду: бульк!.. У меня это получается лучше, чем у других. Гладкая вода маленького озера, созданного нашими руками, пенится, просто кипит от такого дождя, и я уже не бросаю шарики, как все, а леплю разных там осликов, ягнят, птичек... Особенно мне нравятся воробышки. Закусив от усердия губу и задерживая дыхание, острой веточкой я вычерчиваю им клювы, и крылышки, и глаза. Не беда, что птички получаются без лапок, они, лапки, появятся у них в полете, и им после первого же взлета уже будет на что приземлиться. Несколькими воробышками придется пожертвовать: мне нужно понять, как они ведут себя в воздухе. Никак. Как камни. Они летят, как камни, и падают в воду, как камни: бульк! Это жертвы творения. Их еще много будет в моей жизни. Надо мной смеются, но я стараюсь этого не замечать. Пусть смеются. Остальные двенадцать птичек оживут в моих руках и в воздухе, и воздух станет для них родной стихией. А мертвая глина всегда будет лежать под ногами. Мертвой. В ней даже черви не заведутся. Наконец все двенадцать птичек вылеплены и перышки их очерчены, и глаза их блестят, как живые. Они сидят в ряд на берегу озера, как живые, и ждут своей очереди. Я еще не знаю, почему двенадцать, а не шесть и не сорок. Это станет ясно потом. А пока что, я любуюсь своей работой, а они только подсмеиваются надо мной. Это не злит меня: пусть. Мне нужно и самому подготовиться к их первому полету. Нужно не упасть лицом в грязь перед этими неверами. Чтобы глиняные комочки не булькнули мертвыми грузиками в воду, я должен вложить в них душу. Я беру первого воробышка в руки, бережно, как свечу, и сердце мое бьется чаще. Громко стучит в висках. Я хочу, чтобы эта глина потеплела, чтобы и в ней забилось маленькое сердце. Так оно уже бьется! Я чувствую, как тяжесть глины приобретает легкость облачка и, сжимая его, чувствую, как в нем пульсирует жизнь. Стоит мне только расправить ладони,— и этот маленький пушистый комочек, только-только проклюнувшийся ангел жизни устремится в небо. Я разжимаю пальцы: фрррр! Никто этого "фрррр" не слышит. Никто не замечает первого полета. Я ведь не размахиваюсь, как прежде, чтобы бросить птичку в небо, и не жду, когда она булькнет в воду, я только разжимаю пальцы: фрррр! Я не жду даже их насмешек, а беру второй комочек. Когда я чувствую тепло и биение маленького сердца, тут же разжимаю пальцы: чик-чирик! Это веселое "чик-чирик" вырывается сейчас из моих ладоней, чтобы потом удивить мир. Чудо? Да, чудо! Потом это назовут чудом, а пока я в этом звонком молодом возгласе слышу нежную благодарность за возможность оторваться от земли: спасибо!Пожалуйста...И беру следующий комочек. Все, что я сейчас делаю — мне в радость. Когда приходит очередь пятого или шестого воробышка, кто-то из моих сверстников, несясь мимо меня, вдруг останавливается рядом и замерев, смотрит на мои руки. Он не может поверить собственным глазам: воробей в руках?!!— Как тебе удалось поймать?Я не отвечаю. Кто-то еще останавливается, потом еще. Бегающие, прыгающие, орущие, они вдруг стихают и стоят. Как вкопанные. Будто кто-то всевластный крикнул откуда-то сверху всем: замрите! И они замирают. Все смотрят на меня большими ясными удивленными глазами. Что это? — вот вопрос, который читается на каждом лице. Если бы я мог видеть себя со стороны, то, конечно же, и сам был бы поражен. Нежный зеленовато-золотистый нимб вокруг моей головы, словно маленькая радуга опоясал ее и мерцает, как яркая ранняя звезда. Потом этот нимб будут рисовать художники, о нем будут вестись умные беседы, споры... А пока я не вижу себя со стороны. Я вижу, как они потихонечку меня окружают и не перестают таращить свои огромные глазищи: ух ты! Кто-то с опаской даже прикасается ко мне: правда ли все это? Правда! В доказательство я просто разжимаю пальцы." Чик-чирик... "— Зачем ты отпустил?Я не отвечаю. Я беру седьмой комочек. Или восьмой. Они видят, что я беру глину, а не ловлю птиц руками. Они это видят собственными глазами. Черными, как маслины. И теперь уже не интересуются нимбом, а дрожат от восторга, когда из обыкновенной липкой вялой глины рождается маленький юркий звоночек:— Чик-чирик...Это "чик-чирик" их потрясает. Они стоят, мертвые, с разинутыми от удивления ртами. Такого в их жизни еще не было. Когда последний воробышек взмывает в небо со своим непременным "чик-чирик", они еще какое-то время, задрав головы, смотрят завороженно вверх, затем, как по команде бросаются лепить из глины своих птичек, которых тут же что есть силы бросают вверх. Бросают и ждут."Бац, бац-бац... Бульк... "Больше ничего не слышно.— Послушай,— кто-то дергает меня за рукав,— посмотри...Он тычет в нос мне своего воробышка.— Мой ведь в тысячу раз лучше твоего,— говорит он,— и глазки, и клювик, и крылышки... Посмотри!Он грозно наступает на меня.— Почему он не летает?Я молчу, я смотрю ему в глаза и даже не пожимаю плечами, и чувствую, как они меня окружают. Они одержимы единственным желанием: выведать у меня тайну происходящего. Я впервые в плену у толпы друзей.А вскоре их глаза наполняются злостью, они готовы растерзать меня. Они не понимают, что все дело в том, что... Они не могут допустить, что... У них просто нет нимба над головой, и в этом-то все и дело. Я этого тоже не знаю, поэтому ничем им помочь не могу. В большинстве своем они огорчены, но кто-то ведь и достраивает плотину. Ему вообще нет дела до птичек, а радуги он, вероятно, никогда не видел, так как мысли его увязли в липкой глине. Затем они бегут домой, чтобы рассказать родителям об увиденном. Они фискалят, доносят на меня и упрекают в том, что я что-то там делал в субботу. Да, делал! Что в этом плохого? И наградой за это мне теперь звонкое "чик-чирик". Разве это не радость для ребенка?Им это ведь и в голову не может прийти: я еще хоть и маленький, но уже Иисус…Ф О Р АГроб устанавливают на крепкий свежесрубленный стол, покрытый тяжелым кроваво-красным плюшем. Мне приходится посторониться, а когда гроб едва не выскальзывает из чьих-то нерасторопных рук, я тут же подхватываю его, чем и заслуживаю тихое "спасибо". Пожалуйста. Не хватало только, чтобы покойничек грохнулся на пол. С меня достаточно и того, что я поправляю складку плюша, задорно подмигивающего своими сгибами в лучах утреннего солнца, словно знающего мою тайну. Нет уж, никаких тайн этот ухмыляющийся плюш знать не может. Боже, а сколько непритворной грусти в глазах присутствующих! Большинство искренне опечалены, но есть и лицемеры, изображающие скорбь. Я слышу горестные вздохи, всхлипы... Ничего, пусть поплачут. Не рассказывать же им, что покойничек жив-живехонек, цел и невредим, просто спит. Хотя врачи и констатировали свой exitus letalis*. Причина смерти для них ясна — остановка сердца. Я это и сам знаю. Но знаю и то, что в жилах его еще теплится жизнь, а стоит мне подойти и сделать два-три пасса рукой у его виска, и покойничек, чего доброго, откроет глаза. Дудки! Я не подойду. Я его проучу. Кто-то оттирает меня плечом, и я не противлюсь. Теперь сверкает вспышка. Снимки на память. Кому-то понадобилась моя рука — чье-то утешительное рукопожатие. Понаприехало их тут, телекорреспонденты, газетчики... Это приятно, хотя слава и запоздала. Кладут цветы, розы, несут венки. Золотистые надписи на черных лентах: "Дорогому учителю и другу... " Золотые слова. А как сверкает медь духового оркестра, который, правда, не проронил еще ни звука, но по всему видно, уже готов жалобно всплакнуть. Я вижу, как устали от слез и глаза родственников. Особенно мне жаль его жен. И первую, и вторую... Жаль мне и Оленьку, так и не успевшую стать третьей женой. Все они едва знакомы, и вот теперь их собрала его смерть. Оленька вся в черном и вся в слезах. Прелестно-прекрасная в своем горе, она стоит напротив. И когда новые озерца зреют в уголках ее дивных больших серых глаз, Боже милостливый! я еле сдерживаю себя, чтобы тоже не заплакать.— Извините...— Пожалуйста...Я вижу, как Оленька, расслышав мое "пожалуйста", настороженно вглядывается в лицо покойника, затем, убедившись, что он-таки мертв, закрывает глаза и снова плачет. Видимо, ей что-то почудилось. Теперь я смотрю на руки усопшего, как и принято, скрещенные на груди. Тонкие длинные пальцы, розовые ногти... Никому ведь и в голову не придет, отчего у покойника розовые ногти. Может быть, у него и румянец на щеках? В жизни он такой краснощекий! Я помню, как три дня тому назад он ввалился в мою комнату со своими дурацкими требованиями. Уступи я тогда и...— Будьте так добры... Сколько угодно! Я уступаю даме в беличьей шубке и не даю себе труда вспомнить, как там все было. Было и прошло. И точка! Меня интересует теперь эта дама с бархатными розами, которые сквозь стекла очков кажутся черными. Кто бы это мог быть? Я не знаю, зачем я обманываю себя: разве я не знаю ее? Я ведь только делаю вид. Вообще, надо сказать, это удивительно, просто до слез трогательное зрелище — собственные похороны. Мы ведь с покойником близнецы, плоть от плоти. И, если бы на его месте сейчас оказался я, никто бы этого не заметил. А все началось с того... Он просто из кожи лез вон, так старался! Носился со мной, как с писаной торбой. Честолюбец! Ему хотелось мирового признания. Вот и получил. Теперь все газеты будут трубить.— Сколько же ему было? — слышу я за спиной чей-то шепот.Ответа нет. Но я и не нуждаюсь в ответе. Ему еще жить и жить... Это-то я знаю. Может быть, Оленька еще и выйдет за него замуж. Выйдет непременно. Не такой уж я злоумышленник, чтобы лишать их земного счастья. Я его лишь маленько проучу. Это будет ему наука.Я все еще не могу взять в толк: неужели он мне не верит? Или недоверяет? Зачем он держит меня в узде?Дама в шубке тоже смахивает слезу. А с каким открытым живым любопытством Оленька смотрит на эту даму. О чем она думает? Народ прибывает, струится тихим робким ручейком вокруг гроба. Сколько почестей покойнику! Чем ж он так славен? Кудесник, целитель... Профессор! Ну и что с того? Вырастил, видите ли, меня из какой-то там клетки... Ну и что с того? Этим сейчас никого не удивишь. Я протискиваюсь между двумя толстяками поближе к даме с бархатными розами. Вполне вероятно, я рискую быть узнанным и все-таки надеюсь на свой парик. Усы, борода, темные очки, котелок... Вряд ли кому-то придет в голову подозревать во мне двойника. Никто ни о чем даже не догадывается.Мой котелок!От толчка в спину он чуть не слетает с головы и мне приходится его снять."Осторожно!" — хочу крикнуть я и не кричу. Кто же этот неуклюжий медведь? Беличья шубка! Ее нежная шерстка мнет мне шляпу, которую я уже поднимаю над головой. Мы стоим сжатые, просто впритык, и я, конечно же, узнаю эту даму с бархатными розами. Мне снова хочется крикнуть: "Мама!" Но я не кричу. Я никогда не произнесу этого слова. Я никому его не прошепчу.— Ради бога, простите... Ваша шляпа...— Ну что вы, такая давка...Я вижу, как она внимательно, вскинув вдруг влажные ресницы, изучает меня. На это я только кисло улыбаюсь и напяливаю котелок на парик. Чтобы все ее сомнения развеять.— Да,— вздыхает она,— у него было много друзей.Я этого не помню.Затылком и всей кожей спины я чувствую жадный взгляд Оленьки и кошу глаза — так и есть: мы с беличьей шубкой у нее на прицеле. О чем Оленька может догадываться? Да ни о чем. Шаркая по мрамору своими ботинками, я то и дело спрашиваю себя: кто я теперь? И не нахожу ответа.А все началось с того, что Артем срезал со своего пальца махонькую бородавку, измельчил ее на отдельные клеточки, взял одну из самых живых и выдавил из нее ядро, свой геном. Рассказывая потом все это, он почему-то ухмылялся: "Ты и есть теперь это ядро... " Много лет я не мог понять причину его ухмылки, и вот теперь...Я представляю себе, как все было, и вижу себя длинной нитью, скрученной в замысловатый клубок и упрятанной в чью-то яйцеклетку, лишенную собственного ядра. Я даже слышу голос Артема:— Осторожно, не повреди мембрану...Он давно говорит сам с собой, я это знаю. Отшельник, паяц. Чего он добивается? Мирового признания! А мне, признаться, не очень-то уютно в этой чертовой яйцеклетке. Какая-то она липкая, вязкая... Как кисель. Это поначалу, я потерплю. Через час я уже чувствую себя вполне хорошо. Мы привыкаем друг к другу и уже шепчемся на своем языке, беззвучно шушукаемся, роднимся. И вскоре живем душа в душу в какой-то розовой жидкости, счастливые, живем как одно целое, единой зиготой, нежимся в теплой темноте термостата. Наш папа, этот лысеватый Артем, нами доволен, доволен собой. Я понимаю: я и есть теперь та зигота. Проходит какое-то время, и меня берут за шкирку, берут как кота. Больно же! А они просто вышвыривают меня из моей розовой спальни. Куда? Что им от меня нужно?— Это не больно,— говорит Артем, а я ему не верю. Это ужасно больно! И холодно! Словно я голый попал в ледяную прорубь.— Артем, я боюсь,— слышу я женский голос,— я вся дрожу...Это меня поражает, но и приводит в восторг: мой лысеющий папа обзавелся женщиной! А я думал, что он холостяк.— Не надо бояться, родная моя, все будет прекрасно,— шепчет папа и сует меня куда-то... Куда? В полную, жуткую темноту. Меня тут же обволакивает вялая томная теплая нега, я куда-то лечу, кутаюсь в мягкую бархатную кисею и, наверное, засыпаю. Потом я просыпаюсь! Потом я понимаю, куда меня наглухо запечатали — в стенку матки. Целых девять месяцев длится этот невыносимый плен. Такая мука! Лежишь скрюченный, словно связанный, ни шагу ступить, ни повернуться. Слова сказать нельзя, не то, что поорать вдосталь. Набравшись сил, я все-таки рву путы плена и выкарабкиваюсь из этой угрюмой утробы на свет божий и ору. О, ору! Это немалая радость — мой ор! Я вижу их счастливые лица, сияющие глаза.— Поздравляю,— говорит папа, берет меня на руки и целует маму.И я расту.Я не какой-то там вялый сосун. Да уж! Я припадаю к белой груди, полному теплому тугому наливу, и пью, захлебываясь, сосу эту живительную сладкую влагу... Так вкусно! А какое наслаждение видеть себя через некоторое время в зеркале этаким натоптанным крепышом, который вдруг встает и идет, шатаясь и не падая, балансируя ручонками, затем внезапно останавливается и любуется сверкающей струйкой, появившейся внезапно из какой-то пипетки. Вот радость!Радость проходит, когда однажды приходит папа и, что-то бормоча себе под нос, надевая фартук, берет меня на колени и сует в рот какую-то желтую резинку, надетую на горлышко белой бутылки.— Ешь,— говорит папа,— на.На!Он отчего-то зол и криклив.— Ешь, ешь!.. — твердит и твердит он.Такую невкусную бяку я есть не буду. И не подумаю!— Ешь,— беря себя в руки, упрашивает папа,— пожалуйста...А где мама? Я не спрашиваю, вопрос написан на моем лице. Мама уехала. Надолго, уточняет папа. Мой маленький мир, конечно, тускнеет — маму никто заменить не может. Даже папа, который по-прежнему что-то бормоча, уже с пеленок учит меня читать, думать, даже фехтовать. Затем передо мной проходит череда учителей. Чему только меня не учат! Я расту на дрожжах знания, легко раскусываю умные задачки, леплю, рисую... Мой коэффициент интеллекта очень высок. Я уже знаю, почему наступает зима, и как взрываются звезды, что есть в мире море и океан, есть рифы, кораллы, киты, носороги, а мой мир ограничен стенами какой-то лаборатории, книгами, книгами...— А это что,— то и дело спрашиваю я,— а это?Папа терпеливо объясняеи и почему-то совсем не растет, а я уже достаю до его плеча. Он, правда, делает мне какие-то уколы, и это одна из самых неприятных процедур в моей жизни. Как-то приходит мама. Она смотрит на меня и любуется. Шепчется о чем-то с папой, а затем они встают, идут к двери и зовут меня с собой. Куда? Я еще ни разу не переступал порог этой комнаты. Мы выходим. Мать честная! Я попадаю в царство зелени и цветов, живая трава, ручеек, даже птички... И солнце! Настоящее солнце! Это не какая-то лампа ультрафиолетового света. Над нами большой прозрачный свод, точно мы под огромным колпаком, хотя солнечные лучи сюда свободно проникают. И даже греют. Как много света, а в траве кузнечики, муравьи... Летают бабочки и стрекозы, я их узнаю. А вот маленький ручеек, и в нем есть рыба.— Поздравляю,— говорит мама,— тебе сегодня уже двадцать.Мне не может быть двадцать, но выгляжу я на все двадцать два.— А сколько тебе? — спрашиваю я.— Двадцать три,— отвечает мама и почему-то смущается.— А тебе? — спрашиваю я у папы.Папа медлит с ответом, я смотрю ему в глаза, чтобы не дать соврать. Зря стараюсь: у нас ведь это не принято.— Сорок,— наконец произносит папа,— зимой будет сорок.Сейчас лето...Может быть, мой папа Адам, а мама Ева?— Нет,— говорит папа,— ты не Каин и не Авель, ты — Андрей.— А как зовут маму?— Лиля...В двадцать лет можно подумать и о выборе жизненного пути. Вечером я говорю об этом папе, который пропускает мои слова мимо ушей. Я вижу, как смотрит на него молодая мама. Она не произносит ни слова, но в глазах ее читается: я же говорила... На это папа только пыхтит своей трубкой и разливает вино. Вино — это такой бесконечно приятный, веселящий напиток, от которого я теряю рассудок и просто не могу не пригласить маму на танец. Мы танцуем... Мои крепкие руки отрывают маму от пола, мы кружимся, кружимся, и вот уже какая-то неведомая злая сила пружиной сжимает мое тело, ее тело, наши тела, а внутри жарко пылает живой огонь... Что это? Что случилось? Я теряю над собой контроль, сгребая маму в объятья...— Мне больно...Я слышу ее тихий шепот, чувствую ее горячее дыхание.— Потише, Андрей, Андрей...Но какая музыка звучит у меня внутри, какая музыка...— Лиля, нам пора.Это Артем. Он все испортил! Плеснул в наш огонь ледяной водой. Вскоре они уходят, а я до утра не могу сомкнуть глаз. Такого со мной еще не было. Через неделю я набираю еще несколько килограммов, а к поздней осени почти сравниваюсь с Артемом. Мы так похожи — не отличишь. Это значит, что половина жизни уже прожита. Но то, чем я жил... Я ведь нигде еще не был, ничего не видел, никого не любил... Или Артем готовит для меня вечную жизнь? На этот счет он молчит, да и я не лезу к нему с расспросами. Единственное, что меня мучает — пластиковый колпак над головой. Я бы разнес его вдребезги. Надоели мне и таблетки, и уколы, от которых уже ноет мой зад. Однажды утром я подхожу к бетонной стене, у которой лежит валун, становлюсь на него обеими ногами и, задрав голову, смотрю сквозь прозрачный пластик крыши на небо. Там — воля. Ради этого стоит рискнуть? Поскольку мне не с кем посоветоваться, я беру лопату. Подкоп? Ага! Граф Монте-Кристо...Трудно было сдвинуть валун. Была также опасность быть пойманным на горячем. А куда было девать песок? Я перемешиваю его с землей и сую в нее фикус: расти. Можно было бы выбраться другим путем, но дух романтики пленил меня. Уже к вечеру следующего дня я высовываю голову по другую сторону бетонной стены. А там — зима! Я возвращаюсь домой и собираюсь с мыслями. Артем ничего не подозревает. У него какие-то трудности. Доходит до того, что он орет на меня, топает ногами и брызжет слюной. Но я спокойно, вполне пристойно и с достоинством, как он меня и учил, переношу все его выходки, и это бесит его еще больше. Истерик. С этими гениями всегда столько возни. Мир это знает и терпит. Или не терпит...Бывает, что я в два счета решаю какую-нибудь трудную его задачку, и тогда он вне себя от ярости.— Да ты не важничай, не умничай,— орет он,— я и без твоей помощи... Я еще дам тебе фору!На кой мне его фора?Я выбираю момент, когда ему не до меня, и, прихватив с собой теплые вещи, лезу в нору. Выбираюсь из своего кокона наружу, на свет Божий. Природа гневно протестует: стужа, ветер, снежная метель... Повернуть назад? Нет уж! Никакими метелями меня не запугаешь. Каждый мой самостоятельный шаг — это шаг в новый мир. Прекрасно! Я иду по пустынной улице мимо холодных домов, под угрюмым светом озябших фонарей, навстречу ветру... Куда? Я задаю себе этот вопрос, как только покидаю свой лаз: куда? Мне кажется, я давно знаю ответ на этот вопрос, знаю, но боюсь произнести его вслух. Потом все-таки произношу: "К Лиле... "— К Лиле!..Своим ором я хочу победить вой ветра. И набраться смелости. Разве я чего-то боюсь? Этот маршрут я знаю, как собственную ладошку: много раз я бывал здесь, но всегда под присмотром Артема. Теперь я один. Мне не нужен поводырь. Мне кажется, я не нуждаюсь в его опеке. Я просто уверен в этом. Это я могу дать ему фору! В чем угодно и хоть сейчас!— Привет,— произношу я, открывая дверь ключем Артема.— А, это ты... Ты не улетел?— Я отказался.— От чего отказался, от выступления?— Ага...Отказываться от своей роли я не собираюсь.Какая она юная, моя мама. Я никогда еще не видел ее в домашнем халате.— А что ты скажешь своей жене? Она же узнает.Разве у Артема есть жена? Я этого не знал.— Что надо, то и скажу. Пусть узнает.Не ожидая от меня такого ответа, Лиля смотрит на меня какое-то время с недоумением, затем снова спрашивает:— Что это ты в куртке? Мороз на дворе.— Да,— говорю я,— мороз жуткий, винца бы...Потом Лиля уходит в кухню, а я, по обыкновению, иду в ванную и вскоре выхожу в синем халате Артема. Мы ужинаем и болтаем. Потихоньку вино делает свое дело, и я вспоминаю его веселящий дух. Бывает, я что-нибудь скажу невпопад, и Лиля подозрительно смотрит на меня. Я на это не обращаю внимания, пью свой коньяк маленькими глоточками, хотя мне больше нравится вино.
* * *
Виолетта Баша
Впишите список иллюзий в таможенную декларацию!
Александр Фридман
Актриса
Толичка
Как Толичка машину утопилневымышленная история
© Copyright: Толичка, 2007 Свидетельство о публикации №2701200236
МАХОРКА
Владимир Колотенко
сборник рассказов Семя скорпиона