Книга стихов

   
  1 • 50 / 84  

[1 декабря 2009 года  08:32:28]

* * *

    Володя, "а я тебе не верю! я знаю, верить в прошлое смеschно!... " :-)
    нет, серьёзно — это так себе, на "3" с плюсом вышло... чувствую, что ничего не чувствую... :-)

Madam fi-fi |


[6 декабря 2009 года  08:48:17]

Владимир Москалик

реплика

    Я не лукавил. Честно.

ВЮМ | Тамбов | Россия


[6 декабря 2009 года  21:05:49]

Melnikova

Десята

    Я знаю час заснути
    Тебе забути
    А завтра ранок, сніг, нове
    Без тебе сон не йде
    Пішов, але розтане знов
    Бажаю і жену — моя любов.

2204061209

Jenyushka | jimshelia@ukr.net | Kharkiv | Ukraine


[8 декабря 2009 года  14:34:39]

Роман Эсс

STIHI. RU

    STIHI. RU

    Цензурой бездари журнальной
    Не публикуем 20 лет,
    Люблю читать сверхгениальных,
    Стихиры свалочной поэт.

    Люблю бродить по сей помойке
    Миллионной прозы да стишат,
    Где рифмы, унитазы, койки,
    Тоски и ревность, да попойки
    В электробезднах возлежат.

    Литературных сайтов гость
    Нечастый, всюду незаконный,
    Поэт в бумаге запрещенный,
    Я там собакам злая кость!

    Свободным хиппи я поэтом
    Бомжую средь иных пиит
    В мерцаньи бездн Интернета -
    На этой свалке мегабит.

    Хоть обрасти весь волосами,
    Хоть тут ты лысиной сияй,
    Колись иль пей, или стихами
    Балду хоть сутки здесь гоняй!

    Свобода вышла тут нагая,
    Бросая ржавые цветы:
    Кто тут лежит, кто шалопаем
    С ней изьясняется на «ты»!

    Вот гей, страдающий запором,
    Богатый в Лондоне который –
    С голодных русских дервень
    Награбил он миллиард рублей.
    Под ником «Джордж». Сидит Красивый
    На ……….. очень терпеливой.

    Все есть в Стихире ру. болтливой:
    Годзилла, Рыба-Меч, Годива,
    Груфт де Кадавр и Бездарность,
    И в детство рухнувшая Старость,
    И детство с виски, с сигаретой,
    И пол сменившие поэты.
    Пол-интернета коль пиит –
    Стихи одних гермафродит.

    Поэтов сопли, взвизги, слезы,
    Кому взьяренный Аполлон
    В воде соленой мочит розги:
    - Сгоню всю Свалку скоро вон!

    (Литературные журналы
    Нас чтят не больше песьих вшей.
    Нос воротя – им не пристало
    Костюмы пачкать меж бомжей.)

    Тут даже есть Баба-Яга,
    Союз писателей российских:
    Фарцовщиков полуанглийских
    Живущих черта на рогах
    В Новой Зеландии! С тоски
    В Россию пишущих стихи.

    Есть с дуба рухнувшие девки:
    Под гималайские припевки
    С рязанской рожею да в сари
    Вдоль на каширском тротуаре.

    Вот Кот ученый с ником «Тля»,
    Голодный выкидыш с Кремля,
    Кому пять тысяч евров в месяц
    Всего-то шлет прежадный немец.

    Тут на невиданных дорожках
    Следы невиданных зверей
    Прохожим льнут на босоножки
    И липнут в ноги егерей.
    Там, где выгуливать в степа
    Выводит премия «Строфа»
    Хоть что-то вяжущих в куплетах
    С утра скулящихся поэтов.

    Страдающих непоцелуев
    Миллионов с сорок тут стихов,
    Миллион дождей и ветродуев,
    Полсумасшедших дураков
    Сомненья тяжкие…….

    Стихи убожеств одиноких,
    Неодиноких недалеких ………
    Филологов кошмар ночной –
    Беднейших синтаксисов строй.

    Младое племя Бескультурья,
    Учителок «пятерки» Дурню.
    Лит-ры догматиков аборт
    Российских школ, чем шутит черт!
    Зубная боль для Данта, Фета,
    В раю плюющихся поэтов.

    … ночные вздохи Одиночеств,
    Дневные рифмы лжепророчеств,
    И зуд похмельный у рвачей
    В Египет рвущих москвичей.

    Зассаных лирика подьездов,
    Автостоянок вой и сьездов

    В Кафе стихирных Графоманов:
    Венки из пластиковых лавров.
    « Литературный русский клуб»!
    С нерусским духом живых труп
    Поэтов сонных, мертвых, жалких
    На гребне всей стихирной Свалки.

    Из Клуба в ночь они глядят:
    - Есть ль на Руси там жизнь за МКАД?

    Все есть в Стихире — кроме Правды.

    Как и в Госдуме злой богатых:
    Взвой озабоченных самцов,
    Стишки б…….., для всех нежадных,
    Что всем дают – колчан площадный
    Для стрел прохожих всех отверст.

    Там – старых девушек юнец,
    Кропает Жиголо поэмки.
    Мечты студентки МГУ
    О Филадельфии — ни тпру!
    Врагу таких стихов не пожелаешь!
    Вот: « Я лежу на берегу,
    И не могу поднять ногУ…»

    Тут вдохновенные тетради
    Всех собирающихся в б……….,
    В директора, и в шулера,
    В нью-йоркской биржи маклера.

    От скуки злой евротусовка
    Тут пишет стих – тупа как пробка!
    О Ницце валит в монитор
    Вновь новорусский бывший Вор…….

    Над всей Стихирою вонючей,
    Как обелиск пронзая тучи,
    С советским маршем похоронным
    Стоит Рецензия-Ворона
    От Психиатра над страной:

    ВОТ — ГРАФОМАНОВ МУРАВЕЙНИК!
    ВЯЛОТЕКУЩИЙ ШИЗОФРЕНИК
    ОН ГЕНИАЛЬНЕЙ ВСЕХ ТУТ МОЙ!

    _________________________________________

2009

Роман Эсс | Соликамск | Россия


[8 декабря 2009 года  23:07:32]

Виктор Один

БИЕНАЛЕ

    В Москве на модном биенале
    Кабы-поэты выступали
    Кабы-стихами в пуп блестя,
    Что даже теле-новостя
    Их разглядели на Россию,
    Как трех в поэзии миссии.
    Великие кабы-поэты!
    Во лбу звезда, в ушах котлеты.

    Один оделся петухом
    И прокричал: «Ку-ка-ре-ком!..
    Ку-ка-ре-кук!.. Ку-ка-ре-как!..
    Я на шесточке ка-ка-как!.. »
    Ему захлопали в ладоши -
    Поэт блистательно хороший!
    А имя, имя каково –
    Апопулей Окококо!

    Другой оделся в звездочета
    И с важным видом выдал что-то:
    «Субстанций гордых трезвый вид
    О турбулентность голосит…»
    Ему был шквал аплодисментов -
    Поэт блистательных фрагментов
    Сверхмодный! Бумс – его зовут!
    Священен вечно его труд.

    А третий всунул свое тельце
    В инопланетного пришельца.
    По-русски он читать не смел,
    А только прыгал и гудел.
    Ему достался гром оваций -
    Поэт сверхмодных инсталляций!
    Его зовут – У…у…у…у!.. -
    Сказать по-русски не могу.

    А на краю России дальнем,
    В глухом селе провинциальном
    Обыкновенных три поэта
    Дарили тонкий лучик света,
    В сердца поэзией блестя.
    И только теле-новостя
    О них не знали ничего.
    Они ж не Бумс с Окококо!..

Виктор Один | wiktor-odin@yandex.ru | Россия


[9 декабря 2009 года  06:32:40]

Алексей Митин

Нам с тобою не будет больно

    Нам с тобою не будет больно,
    Мы шагнем через край земли,
    В мир, где ветер гуляет вольный,
    В небесах облака – корабли.
    Где бушует вечное лето,
    А на море ласкает бриз,
    В мир, где времени больше нету,
    В мир, где старость – пустой каприз.
    Там возляжем на пляже вечном,
    И под солнцем, и в час ночной,
    Будет жизнь наша там беспечной,
    В мире том будет жизнь игрой.
    Все забудется, то, что было,
    И страдания унесут,
    Волны моря, что боль размыло,
    В тех сердцах, что однажды замрут…

08.12.09

Алексей Митин | aleka1@mail.ru | Москва | Россия


[10 декабря 2009 года  12:11:52]

Нелли Гришина

У нас есть Бог

    Я, к сожалению, совсем не флегматична,
    Не прагматична, не дипломатична.
    Вы лёд, а я – огонь, вы пламя, я же – порох.
    И в мире никому не слышный шорох

    Мне громом с неба кажется как будто.
    На улицах Израиля, Бейрута,
    На улицах и площадях российских
    Мелькают тени серые расистов.

    И мало кто встревожен их возвратом,
    Нас убеждают пламенно в обратном:
    Стремлений нет к возврату геноцида.
    Я слушаю и мне ужасно стыдно.

    У нас есть Бог, Он – есть, Который – сущий,
    И нам бы в райские стремиться надо кущи,
    А мы пытаемся делить его на части,
    Его, Творца, Он – Целое, Он – Счастье…

    Вкушаем тела его сына, крови капли,
    И нам сильнее надо стать, а мы ослабли.
    И жалость к брату и сестре совсем исчезла,
    И докричаться друг до друга бесполезно.

    Лелеем маленьких божков из глины с камнем,
    Давно сошедшие с ума (такой анамнез).
    Мы, как к закланию агнцы, идём покорно
    Не к свету ясному небес, а к яме чёрной.

Нелли Гришина | Россия


[10 декабря 2009 года  12:19:12]

Нелли Гришина

ВОРОБЬИ

    Три гирлянды воробьёв на проводах,
    Две вороны задремали на столбе.
    Ворон крякает солидно у пруда,
    Что-то хочет изменить в людской судьбе.

    Лает басом, подвывая, чей-то пёс,
    (у собак бывает тоже депресняк),
    В небе туч тяжёлых катится обоз,
    Сопит натружено за лесом товарняк.

    Гуляет где-то запоздалая зима,
    В реке вода, как будто плавленый свинец.
    Природа-матушка от нас сошла с ума,
    А, может, нам мозги вправляет наконец.

    Но что-то будет, или это, или то.
    Однажды всё-таки случится перелом.
    За тучей солнышка распустится цветок,
    Согреет землю, на которой мы живём.

Нелли Гришина | Россия


[10 декабря 2009 года  12:24:08]

Нелли Гришина

***

    Мат, конечно — низкопробно,
    Простолюдно, неэтично.
    Но зато весьма удобно
    Далеко послать и лично.
    ***
    Денег нет и ты для прочих ноль,
    Рук не подают при личной встрече.
    В транспорте наступят на мозоль,
    Даже если богом ты отмечен.

Нелли Гришина | Россия


[11 декабря 2009 года  09:51:45]

Роман Эсс

ИМПЕРИЯ

    На крыше ада, сна не зная,
    Снует во мгле над телестадом
    Тщеславье, Тупость пробивная,
    Свинья, Обжорство, Должность рядом.

    А боги разные народов,
    В стада их истиной кропя,
    Зовут их в войны и походы,
    Коль нет Тирана им, Вождя.

    Так — ниспадают стадом в Рабство
    У многочисленных соседей
    Пролиберальным государством
    В тоталитарный зев Империй.

    Кто многочисленен – тот прочен
    Как гор хребты и Океан,
    Тот горд и прав всегда, и мощен
    Рвать лоскуты всех мелких стран!

    А мягкотелые народы
    Пускай все делают аборт,
    С контрацептивами и модой
    Самоубийствуют в Комфорт!

    Им Ложь, похожая на правду,
    В углу домов веселым газом
    Жужжит, поет — и этим ядом
    Ничтожит белую их расу!

    Всем им, изнеженным как девы
    В гареме сытом у прохлад –
    Меч, Голод, Мор, Война, Химеры,
    Петля и Ужас, смерч и град!

    На опустелую их расу,
    На все богатства их, жесток,
    Следит неисчислимой массой
    Детьми кишащийся Восток!

    ____________________________________

2009

Роман Эсс | Соликамск | Россия


[11 декабря 2009 года  13:52:52]

Вячеслав Лазарев

* * *

    Я у вокзала, как листок календаря,
    Оторванный, с прошедшей явно датой,
    Иду к тебе, с метелью декабря,
    Сощурившись под серой кепкой мятой.

    И вот у дома теплый желтый свет,
    Под снегом белым детские качели,
    Я прошепчу, без голоса,-привет,
    Как жаль, что мы заплакать не сумели.

    А тонкакя, меж тем твоя рука,
    Моей щеки коснулась непривычно,
    И будет все теперь, наверняка,
    Как у людей, и в нашей жизни личной...

2005г

Вячеслав | С.-Петербург | Россия


[11 декабря 2009 года  20:34:34]

Виктор Один

ПЬЯНЫЙ

    Напился я сегодня эля…
    И грога с пивом заодно.
    Еми, еми… мели, Емеля!
    Что очень старо – то мало!

    Утюг – и тюкнулся в подушку,
    И на полдома захрапел.
    Прикройте мне, друзья макушку!
    Ну, так… обычно… между дел…

    Я буду спать, и буду мыслить!
    Поймите ж, люди, наконец,
    Какие… это-то… там… пысли.
    О сусли… после! Всем… конец!

    Меня вы слушайте по праву,
    Я ведь сегодня день не пил!
    Нашел я, братцы, переправу!
    О, это случай… крокодил!..

    И захрапел, и замолчался…
    Полмира смотрится в кино.
    А в небе месяц ясный мчался
    Давным-давно… давным-давно…

Виктор Один | wiktor-odin@yandex.ru | Россия


[12 декабря 2009 года  06:04:18]

Саша Журавлев.

.*********.

    Разум мой умолкает при виде зари,
    Я смотрю на багровый закат
    О мой Бог, я умолк.. Ты во мне говори
    Я так беден, а Ты так богат.

    Там вдали угасают заката лучи
    Словно в небо кто кровью плеснул..
    Дух любви в мое слабое сердце стучи,
    Чтобы я в этот час не уснул.

*** |


[12 декабря 2009 года  23:40:15]

Максим Жаровин

Общество защиты потребителей.

    Исчезают созидатели.
    Процветают потребители,
    И послать бы их по матери,
    Да защиты не пробить, поди.
    Где вы физики и лирики,
    Теоретики и практики?
    Лишь в рекламе панегирики,
    «Орбит» в сфере космонавтики.
    С новым вкусом новых бездарей,
    В новый кризис экономики,
    Размножаются (их бей, не бей),
    Как фарфоровые слоники.
    Нет лекарства от безвкусицы,
    И цветёт гламура мать,
    А дитя с пелёнок учится
    Ширпотреб употреблять...
    И, порою, плакать хочется,
    В прессе пишут: дело плохо-
    Разделилось наше общество
    На гламурных и на лохов.

    Но я верю:
    наградой за муки,
    День придёт,
    потребив всё на свете,
    Потребители
    вымрут от скуки.
    И проснутся
    счастливые дети.
    Дух познания
    будет порукой:
    Век Алмазный,
    назло предсказаниям,
    Обвенчает искусство
    с наукой,
    В светлом храме "Зари Созидания".

    ЕЩЁ РАЗ О ЛЮБВИ.

    Среди берёзок, так по-русски,
    Сентиментальны и легки,
    Мы пили водку без закуски,
    А Вы читали мне стихи.
    И Купидон, дрожа всем телом,
    Уже коснулся тетивы…
    Но тут, бутылка опустела,
    И Вы растаяли. Увы!…
    С тех пор я жду на том же месте.
    Взял две поллитры, Mon a mi,
    Ведь в прошлый раз, всего грамм двести,
    Нам не хватило до любви…

    ***

    Я разбужен соловьями,
    И в ответ пою им песню.
    Им не нравится, я знаю,
    Только, что же делать, если
    Нету голоса, а руки,
    Непривычные к гитаре,
    Для чего мне эти муки?
    Я сегодня не в ударе.
    Кто услышит, тот не ласков,
    Тут же закрывает уши.
    Ну, не Герцен, же, не Басков,
    Для чего, же я разбужен?

    ***

    Если ик – заблудившийся пук,
    Господа, при икоте, со скуки,
    Вспоминайте друзей и подруг.
    И, конечно, врагов в каждом пуке.

    ***

    Пусть валяюсь бревном на диване я,
    День, за днём провожая медлительно.
    Мне не зябко в моём прозябании,
    Ведь, родился в рубашке…
    Смирительной.

    ***

    Как в набежавшую волну
    В любовь бросаюсь с головою.
    И понимаю, что тону.
    Здесь оказалось глубже вдвое

    ***

    Ура! Свобода! Браво! Браво!
    Мы снова бесконечно рады,
    Ходить налево и направо.
    И вглубь
    периметра ограды.

    ***

    Ещё на улице темно,
    А дворник начинает первым.
    Как инквизитор, он скребком
    Скребёт по вывернутым нервам.
    Затем -
    будильник-демон утра,
    Затем -
    сломавшаяся бритва,
    Жена,
    рассыпавшая пудру,
    За место
    в электричке битва…
    И вот,
    к восьми-ноль-ноль,
    я в форме,
    Готов
    к труду
    и обороне.

Максим | Солигорск | Беларусь


[12 декабря 2009 года  23:48:49]

Максим Жаровин

* * *

    ХОДОКИ.

    -- Фу, ты – ну, ты,
    Пальцы гнуты,
    Мы не еты, не обуты,
    И не пьяны, не подшиты,
    Так и валимо с копыты.
    А из нашего села-то
    Еле цело восем хато.
    Лето – самогоно жрато,
    Не собрато урожато.
    Зело харкато мокрото,
    Долго еха автостопо
    (Не хвата на самолёт-то),
    И теперя, голо-жопо,
    Бьем чело в твои ворота.
    Помога свои холопо,
    Жра-и-пить ужо охота.

    -- Ах, мои ж, вы ж, дорогия!
    Вы, ж как детки мне родныя!
    Вот – сыры, икра, соленья,
    Шкварка, чарка и варенья,
    Вот заморская одёжа,
    Я один для вас надёжа.
    Ешьте, пейте, пойте, спите,
    Только сильно не сорите.
    Утром будете опять,
    За меня голосовать.
    Постелю для вас диван,
    Ставьте крестик в «намба уан»!
    А за это вам в село
    Привезу опять кино,
    И построю три сортира,
    Богадельню, казино!

    И опять голосовали,
    Ели, пили, пели, спали,
    Жили-были, не тужили,
    Веселились и рожали…
    И, казалось бы – делов-то,
    Хороша жизнь у холопов!
    Жаль, что мало выборов-то,
    Снова – «сыро, голо, жопо»…

Максим | sharovin.09@rambler.ru | Солигорск | Беларусь


[13 декабря 2009 года  19:59:55]

Виктор Один

ПЕСНЯ УЗБЕКА РАШИДА

    Я узбэк, завуд Рашид,
    Мой — культурой дорожыд.
    Выбырыем мы нэвэст
    Иза всэх хароших мэст.
    Чтобы дэвственна была,
    Как цвэточэк, чтоб цвэла!

    Знаю, русский пагибаэд.
    Наша старэц много знаэд!
    Патаму чта рус в разврат
    Пал во врэмя дэмократ.
    Бэз ыдеи, без крэста
    Но с шайтанскою хвоста.

    Скоро Рус заполным мы.
    Вы же — жэртва сатаны.
    Он у вас в тэлээкранэ -
    Всэ шайтаны, на шайтанэ!
    Вы радитэлей нэ чтытэ,
    Вы над старшымы глумытэсь.

    Вы воюэт брат на брата,
    Ваша молодожь разврата,
    Плохо учытэ дэтей,
    В вашых дух — сыдыд зладей.
    Водкы пьётэ очэн много.
    Нэту в вашэм сэрдцэ бога!

    Нэт, конэчно нэ о всэх
    Можно то сказат – вэд грэх.
    Ест ы русскый – добрый очэн,
    Ы хорошый, мудрый — точно!
    Жыв завэтамы отцов,
    Маладэц ыз маладцов!

    Толко этих русских мало!
    Вот, смотры — их сколко стало,
    Всех по пальцам посчытат:
    Раз, два, тры, четыре, пят...
    Двадцать, можэт быт, придет.
    Но они всю Русь спасет.

Виктор Один | wiktor-odin@yandex.ru | Россия


[13 декабря 2009 года  22:42:35]

Роман Эсс

Тайга

    Наш убитый машиненок
    В тридцатьградусный мороз
    Всего в сорок лошаденок
    Одиношенек меж звезд.

    Целых сорок километров
    До глухого Починка
    Окружает нас без ветра
    Неходимая тайга.

    Никого: лишь космос черный,
    Да мороз, да темь, да ночь.
    Оживают дол и горы,
    Давят: некому помочь!

    Тут еще в году запрошлом
    Заплутавший бензовоз
    Под морозом и порошей
    Без костра один замерз.

    Иногда, как злые волки,
    Загораются в лесах
    На обочинах осколки
    От бутылок как глаза.

    Говорит шофер мой хилый:
    « Ничего, смотри смелей!
    Будем жечь до утра шины.
    А подохнем – веселей!

    Нехорошее тут место.
    Сколь разбилось тут людей!»
    Обступают нас у леса
    Духи темные теней.

    Гнутый у овражной кручи
    Ржавый крест среди полян.
    Смерть кругом! Мороз зыбучий
    Да искрящийся туман.

    ______________________________

2009

Роман Эсс | Соликамск | россия


[14 декабря 2009 года  12:13:37]

Максим Жаровин

* * *

    ***

    Я ночные звуки слушал.
    Запах вереска и мяты
    Разбередил мою душу.
    Гладь озёр ветрами смята,
    И в нечётких отраженьях,
    Из глубин, где дремлют рыбы,
    Серые выходят тени,
    Болью корчатся на дыбе.

    Изгоняли – гнали демона,
    Эшафот пророку делали.
    А за каменными стенами
    Ткали, ткали
    саван белый, и
    Сочился слезами
    надтреснутый камень.
    Морщинки дорог
    под босыми ногами
    Стенали и выли,
    а где-то, над ними,
    Вершитель судеб
    выводил своё имя.
    И буквы горели,
    а слёзы остыли…

    Из созвездий паутины,
    В ржавом скрежете железа
    Нож поднялся гильотины,
    Диск, луны на четверть срезав.
    И ни запахов, ни звуков,
    Тихий ропот под луною.
    Заклинает ветер духов,
    Может быть, идут за мною?

    ***

    Нас погода побалует снегом,
    Позабыв про осеннюю слякоть,
    Лёд расчистить, а после – с разбега…
    Дни ясны, и морозы не в тягость.

    Делать глупости. Бросить диеты.
    Поздравлять незнакомых и близких.
    Всех простить, и не думать об этом,
    Не бояться финансовых рисков.
    Просмотреть в сотый раз «С лёгким паром»,
    Охмелев, не заметить рассвета.
    А на утро дохнуть перегаром
    И заснуть в ожидании лета…

    Жизнь не мёд, и живём не на пасеке.
    Сколько поводов — столько забот.
    Отзвенят Новогодние праздники,
    И народ на работу пойдёт,
    Вспоминать в утомительном вареве
    Будних дней, как ушедшее детство,
    Мандариново-хвойно-бенгалево-
    Оливьейно-игристое действо.

Максим | sharovin.09@rambler.ru | Солигорск | Беларусь


[14 декабря 2009 года  12:34:45]

Максим Жаровин

* * *

    ****

    Какая долгая зима,
    И бесконечные метели,
    Слетают с крыш,
    всё ближе север.
    А я опять схожу с ума,
    Как избавленья жду апреля.
    Какая долгая зима.

    Здесь вьюги вьют себе гнездо
    Под окнами который вечер,
    А в окнах свет. Там пьют вино,
    Не замечая, как далече,
    Завесив небо полотном,
    Ветра январь снегами лечат.

    Но запах новогодней ели
    В квартире еле уловим,
    И с ним тускнеет белый грим.
    В нём приближение капели.
    Под снегом жив и невредим
    Озябший стебелёк апреля.

    Апрель размоет санный след.
    Апрель взмахнёт зелёной кистью.
    И свистнет, упиваясь высью,
    Скворец, а лёд по устьям рек,
    Осколками, ломаясь, брызнет.

    И без звонков, без телеграмм
    Ты привезёшь весну с собою,
    А я узнаю по шагам
    Тебя и дверь тебе открою.

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[15 декабря 2009 года  08:54:30]

Виктор Один

***

    ..."Вольво" радио поет -
    Пьер Нарцисс овцой блеет:

    «Я шьокольадный заясь,
    Я льасковый мерзавесь,
    Я сльадкий на все сьто,
    О… о… о…»

    За животы продюсеры
    Хватаются от смеха:
    - От такого мусора
    Нам на год потеха!

    - Веришь, Ося, ой-ой-ой,
    Запоют и "сладкий гной"!

    - Что, ты, что ты, Айзик!..

    - И про унитазик!
    "Муси-пуси" запоют,
    Как "козявки липнут"!
    Всё безумные склюют,
    Схавают всё пиплы.
    Что прокрутишь им в башке –
    То и золото в горшке!

    - Ах, народ какой тупой!

    - Мы здесь всех умнее!
    Сколько лет сидим с тобой
    На народной шее!..

    - Дурь за гений выдаем!..

    - Замечательно живем!..

Виктор Один | wiktor-odin@yandex.ru | Россия


[15 декабря 2009 года  09:24:46]

* * *

    Maksim, zamechatel'nyje stihi!

M |


[15 декабря 2009 года  15:33:06]

Максим Жаровин

***

    Согретый ямбом и хореем,
    Поэт! Не становись халдеем!
    Не стоит, окунаясь в прозу,
    Менять позицию на прозу...

    ПЕЙЗАЖИ.
    ___
    Сентябрь раздал свои дары.
    Окончен бал, и поутру,
    Врываясь в парки и дворы
    Сметает ветер мишуру.

    В осеннем медленном стриптизе,
    Качаясь, угасают клёны,
    Под вздохи ветра, в рваной ризе,
    Венчает дождь зонты влюблённых…

    ___
    В дожде, как в вате вязнет время.
    Холодное стекло витрин
    Дробит и множит отраженья
    Людей, домов, огней, машин.

    Во мгле короткий день растает,
    И осень проплывёт в ладье
    Полынью, журавлиной стаей,
    Дождём, кругами на воде…

    ___
    Так долго длилась тишина,
    Что тишиною быть устала.
    Её скопилось на слова,
    На шум прибоя у причала,
    На крик, на плач, на тихий стон,
    На рёв трибун, на вой, на визг,
    На долгий колокольный звон,
    На ветра штормового свист.
    Она пьянела от дождя,
    Как алкоголик в день зарплаты,
    И разразилась, уходя
    Отборным,
    сочным
    русским матом…

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[15 декабря 2009 года  15:45:01]

Максим Жаровин

* * *

    PS. ...Позицию на ПОЗУ...
    М, спасибо.

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[15 декабря 2009 года  20:36:34]

Виктор Один

МОРОЗЫ

    Мороз на улице!.. Мороз!..
    И нет охот морозить нос
    И заводить свой жигуленок -
    Куда-то ехать там спросонок…
    А лучше дома на печи
    Пить чай и кушать калачи.
    Или к компьютеру забравшись
    Смотреть без врямя в Интернет,
    Что пишет там иной поэт,
    С собой наедине оставшись...
    А утром розовое солнце
    В узоры серебрит оконце,
    Мурлычет сладко песни кот,
    Такой пушистый... теплый... вот...
    Приятно утром в теплой неге
    Забыв о суете и беге,
    Сидеть в компьютере своем,
    Не вспоминая ни о чем -
    Ни о зарплате нищей в стельку,
    Ни о звезде златой в петельку,
    Ни о кредитах, ни о снах…
    Бродить в далеких головах…
    И отыскать себе отраду
    Уму и сердцу, как награду.
    Идти на кухню, ставить чай…
    Услышав рифмы невзначай -
    Бежать записывать скорее,
    Приникнув к теплой батарее.
    О, чудные мгновенья! — рай.

Виктор Один | wiktor-odin@yandex.ru | Россия


[15 декабря 2009 года  20:48:55]

Виктор Один

* * *

    "Смотреть без время в интернет"

Прошу прощения за опечатку

Виктор Один | wiktor-odin@yandex.ru | Россия


[16 декабря 2009 года  00:23:42]

Максим Жаровин

БЕССОННИЦА №1.

    Из окна в слепую темень
    Льётся свет с крестом от рамы,
    И бессонница на сцене
    Ткёт узоры в танце странном.
    Не окончен разговор,
    Трель гудков на полуслове,
    И кричишь какой-то вздор
    Вслед, но только ветер вторит.
    И идёшь босой на кухню,
    И на скатерть чай прольётся.
    Тишина, как башня, рухнет,
    На осколки разобьётся.
    В темноте по площади
    Проскакали лошади.
    Вслед метёт порошею.
    Всё ушло, да в прошлое.
    Верь, не верь календарю,
    Растревожив боль твою,
    Стылой непогодою,
    Как телёнок мордою,
    Ветер в окна тычется,
    Ночь глядит, как хищница.
    День из жизни вычтется,
    День из жизни вычтется...
    Ветер просится в дома.
    На холодных перекрёстках
    Вновь куражится зима,
    И мерцающие звёзды
    Засыпают, словно дети,
    Над бескрайним морем снежным.
    Примеряет на рассвете
    Город белые одежды.
    Ты табачный дым глотаешь,
    Чай в стакане остывает,
    И не сразу замечаешь-
    За окном уже светает.
    Станет тихо, как в больнице,
    Искры инея запляшут.
    Ветер, поворчав на птицу,
    Словно пёс, в сугроб заляжет.
    В предрассветном мареве
    Станет небо палевым.
    Отряхнут окраины
    Сны, зима подарит им
    Кружева из инея
    И в размытых линиях
    Нарисует лилии
    На стекле, а синие
    Тени поплывут по кругу,
    Отмеряя наше время
    Затянувшейся разлукой.
    И нелепым утешеньем
    То, что с каждой новой ночью
    День становится длиннее,
    А бессонница короче,
    Бесполезней сожаленья...

    БЕССОНИЦА №2.

    Она
    из млечного эфира,
    Овсеобъемлив
    свой приход,
    То дарит
    мне созвездье Лиры,
    То из ковша
    отраву льёт.
    В оправе лёд -
    ясней бриллиантов.
    Я с ней.
    Пять суток напролёт,
    Она из сотен
    номинантов,
    Лишь мне
    забыться не даёт.

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[16 декабря 2009 года  21:51:35]

Роман Эсс

ГИМН РУССКИХБ РУКОВОДИТЕЛЕЙ

2009

Роман Эсс | Соликамск | рос федерастия


[16 декабря 2009 года  21:52:33]

Роман Эсс

ГИМН РУССКИХ РУКОВОДИТЕЛЕЙ

    Перенажравшись из кормушки
    Руководители как хрюшки
    Идут отрядами и бандой,
    Идут – награблены зарплаты.

    Идут они,
    В их шаг державный
    Им рукоплещут их шалавы:
    Их журналюги, депутатки,
    Что из кормушки жрут остатки.

    Идут ЗАО, банкиры, факсы,
    Идут главбухши, секретутки.
    Идут колбасы, зельцы, мясы,
    Идут в Москве и Петербурге.

    Скорей б пришел им некий дядя,
    Который им с ногами сядет
    Цеплять за ловкие крюка
    Их жирных туш окорока.

    Но не приходит что-то дядя.
    И вот, придется как верблюд,
    Народ, раз в месяц и погадить,
    Когда они в зарплате жмут.

    И ходят люди как верблюды,
    Горбами тощими кадя.
    А жены их как барракуды
    Тощи со скалкой как жердя.

    Руководителей за хрюшку
    Они берут под их баран –
    Чтоб поделились из кормушки,
    Не то начнут Чечненистан.

    ГИМН РУССКИХ РУКОВОДИТЕЛЕЙ

    Дивись, народ, как мы здоровы,
    Какие строим мы хоромы,
    Как мы цветем и розовеем
    Во всю «Единую Рассею».

    Дивись, народ, как в нашем рае
    За месяц мы тут пожираем
    На ваш зарплатный штраф и вычет
    Одних колбас на 30 тысяч!

    Хоть жрите вы картошку с маслом,
    Без операций, без лекарства
    Хоть передохните там все
    В поселке, городке, селе!

    Дивитесь все, как мы лоснимся,
    Над шашлыками как мы ржем,
    Какие шубы, тачки, клипсы
    У наших пассий, сук и жен!

    Дивись, страна, в наш лоск московский,
    На банкомат – родной наш дом,
    Кто не сумел с палат кремлевских
    Лизать под нужным нам хвостом.

    Дивись, голодный, в развлеченья,
    На наши шоу из столиц,
    И на бассейны в день рожденья,
    На жир английский ягодиц!

    И в страшном сне нам не приснится,
    Чтоб на картошке с маслом жить,
    Чтоб в городишке, не в столице
    Пешком по улице ходить.
    _______________________________

2009

Роман Эсс | Соликамск | рос федерастия


[17 декабря 2009 года  05:19:37]

Максим Жаровин

ЭКСПРОМТ РОМАНУ.

    И в Солигорске, и в Соликамске
    хватает дури, хватает хамства.
    А, что начальник — подлец известный,
    Прошу пардону, виновно МЕСТО.
    ведь у славян повелось из стари,
    Наверно это дефект генома:
    Чем больше КНЯЗИ,
    Тем больше ГРЯЗИ.
    Хотел быть чистым — ПАШИТЕ снова!
    -----
    Мы строим к светлому дорогу,
    Поскольку, тёмен этот путь,
    Нас всех имели, понемногу,
    Когда – ни будь и где – ни будь.
    -----
    Вещал с трибуны, громогласно,
    И только то имел ввиду,
    Что поимел меня не частно.
    Со мной имел он всю страну.

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[17 декабря 2009 года  11:53:32]

Роман Эсс

Эпиграммы

    Российской музы оккупанты
    Как тараканья орда,
    Обсев все теплые места,
    Возносят бездарей в таланты
    Им Букер дарят без труда.

    Искусства сих еретиков,
    Пронырных, наглых словно бесы
    На радость божиих врагов
    Заносят в святцы критикессы.

    __________________________________
    N.N.

    Пока всемирным отступленьем
    Поправ завет судьбы, Творца
    Пророка гонит самомненье
    Пинком из царского дворца,
    А власть безбожная итожит
    В архивы души простецов,
    А правдолюбцу иглы в кожу
    И в мозг вонзает так легко,
    Ты эту наглую блудницу
    Предвишь, взорвану войной,
    Препочитая удалится
    В леса от мерзости такой.
    Предпочитаешь одинокий
    Сидеть в пустынях и лесах,
    Чем с миром прогнивать в пороке
    В уютных, теплых городах.

    ________________________________________________

    Наступил в Европе вечер.
    Лондон, черная дыра.
    То, чего хотела Тетчер,
    Совершилося, ура!

    ________________________

    Как бы мне бы продаться Маммоне
    Подороже о, русская мать!
    Чтоб конкретно на русском на троне
    Президентом таким заседать!

    Чтоб возили б в крутом лимузине
    Мою задницу, чтобы в кровать
    Мне служанки бы ножки помыли.
    Отвечай мне, о, русская мать!

    Чтобы типа* в кремлевской малине
    Воссиял б я заместо царей
    С мономаховой шапкою синей,
    В банду выбившись из слесарей.

    Чтоб сидел я на золоте клево
    И на нефти, как мартовский кот.
    Чтобы звали путевым путево,
    Отвечай мне, беспутый народ!

    Шоб з Одессы из нашей з Привозу
    От селедок и прочих б………..,
    Я б сидел самым главным колхоза,
    Шо зовьёться Росзией моей.

    Что зовется « Единой Россией»
    Неединых, вообще-то сказать,
    Ведь богатый для нищих мессией
    И не будет ( ЕТМ! )

    Наливай на запивку компоту!
    Пока тюриц и тирлиц в момент
    Пожирает, летя самолетом,
    Очередный тупой президент.

    ____________________________________

    Невыездная нищета
    Как в СССР-е без креста
    Глядит, как Бродского т.д.
    Везут за деньги КГБ
    На Запад. С зависти потом
    Все звонят Путину: « Облом!»

    Невыездная нищета
    Не пьет текилу у моста
    В парижском аутодафе
    С Монмартром тающим в кафе,
    Или на улице Пасси,
    Но пьет « Портвейн» в пол-Россий.

    Невыездная нищета
    Не грузит в «Боинг» от винта
    Винтаж, апаш и саквояж,
    В котором спрятан бельэтаж
    И колер для Монморанси,
    А всей фуфайною Россий
    Загрузит в ПАЗ два пороси.

    Невыездная нищета
    Не катит по святым местам
    По православным визам из
    Синая до положных риз
    В Иерусалиме, где Христос
    Все-все забвением занес.

    Недаром, ох, недаром, ох,
    Наш грустный православный «Бох»
    Не повелел нам, русским, мать,
    Вдоль по европам да скакать.
    На пяти тысячи рублей
    Сидим в глубиночке рассей:
    И до райцентра мы с мешком
    Все тянем жизнь, топ-топ, пешком.
    ----------------------------------------------------

    О, эти задницы в экране
    Язык жующие Кремлем
    По олгиарховые бани,
    Где свиньи воют соловьем!

    О, все в газетах задолизы,
    О, журналюг гухарий ток!
    В глухих лесах капитализма
    Тупое стадо бандерлог.

    О шип газет на рай законный
    В пролицемеренную ложь!
    О, сей народ освобожденный
    С телеэкраном вместо рож!

    О, эти черные бараки
    Там, где чиновная нога
    Не ходит днем в российском мраке!
    О, птички, сено и стога!

    Бывало, бродишь с перепою,
    Все восемь мутных мужиков,
    Непохмеленною страною
    У РЖД заборных псов.

    Встречая пьющих безработных
    На прилегающем пеньке
    И проститутку у болотных
    Осок беззубую в тоске.

    С разбитым носиком девчонка
    На мир, заглушенный репьем,
    У осиянной пьет колонки
    Рычаг качая соловьем.

    По направлению к столице
    Опять несут сосновый гроб.
    - О. дайте ж мне опохмелиться
    По сих правленью тележоп!

    Ведь рай наш ныне- литр водки,
    Как свет забвения в стране
    В аду в России посередке
    Всего концлагеря вдвойне.

    У помидорчиков оконных
    Теснятся, глядя в буерак,
    Сто тысяч душ всеубиенных
    Нуждой и жабами в москвах.

    Вдали пестреется помойка,
    А не поэтовый лужок.
    И намечается попойка –
    Вон флягу тащит мужичок!

    Где летом было, помнишь, скотство
    От шашлыковых горожан -
    Младые елочки сиротства
    Закуской будут меж полян!

    О, полусгнившие заборы!
    О. край истоптанных могил!
    Стакан разбитый у конторы!
    О. в нищете опохмелин!

    Забившись в утлые квартиры
    В бараках этих клево спать,
    И о былом величьи мира
    Как на Голгофе вспоминать.

    __________________________________

    ПОЭТ

    Жизнь удалась! Я графоманом
    Кропал привычные стишки,
    В Москве печатал с Либерманом
    В одном журнале в три руки.

    Всегда подтянут, трезв и светел
    Пред восхищенною толпой,
    И в интервью политкорректен,
    Во «Временах» сидел с женой.

    В четырехкомнатной квартире
    Я пил в джакузи средь Москвы –
    А не в бараке средь Сибири
    Где, может быть, страдали вы.

    Имел я дачу с Пастернаком
    У Переделкино с леском,
    В театре с пьес « Будвайзер» с раком,
    Верней, с лангустом вечерком.

    И гонорары с иностранцев,
    И итальянский унитаз…
    Но … резвооких домочадцев
    Я не учел их красный глаз!

    Хоть в лесть друзьями и тусовкой
    Я новым Фетом назван был…
    Все преходяще! В день жесткой
    С родни и стрессов я почил.

    На этом кладбище калеки
    Ума и духа рядом бдят.
    Определен я здесь вовеки
    В сыром логу их видеть ад.

    Прохожий, слушай, как в пустыне
    Я лаю, плачу жизнь свою.
    В прономерованной рядине
    Здесь с атеистами гнию.

    За безопасные стишата
    И за уютное мое
    Безвдохновенное в расплату
    Влачу с ворами бытие.

    Сказал он и побрел, заплакав,
    К бессмертным душам в хоровод
    Во глубины земные в тартар –
    К тем, кто з д е с ь весело живет.

    ______________________________

    Остальное — запрещено.........

2009

Роман Эсс | Соликамск | рос федерастия


[17 декабря 2009 года  12:23:39]

Максим Жаровин

Сто лет прошло...

    Изба. Столешница. Бутылка.
    Подбитый глаз, и не до сна.
    Давленье в области затылка -
    Гормоны. Ранняя весна.

    Привет из прошлой жизни это:
    И ДЕЖА-ВЮ, и прядь со лба.
    В окошке слабый лучик света.
    Бутылка. Стол. "Фонарь". Изба...

    ***
    Я разошёлся
    в субботний вечер:
    Налево ноги,
    направо — печень.
    (Вы не поймите
    меня привратно,
    Ну, не могу их
    вернуть обратно).
    Идти не в силах,
    лежать — не в жилу.
    Скажи, на милость,
    что это было?
    больному мозгу
    лечиться нечем.
    Куда, ж Вы, Ноги?
    Зачем Вы, Печень?...

17.12.09

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[17 декабря 2009 года  12:32:52]

Максим Жаровин

***

    Целый год уже я болен,
    Целый год мне нет покоя,
    И историей болезни,
    мой настенный календарь.
    Целый год его листаю,
    Отлетают белой стаей
    Дни, которых не считаю
    и, которых мне не жаль…

    Где-то очень далеко,
    Нет болезней и ненастья,
    Обитает там давно
    Наше призрачное счастье,
    Рассыпает серебро
    Просто так, обыкновенно,
    И бесплатное вино
    Во всех барах и тавернах.
    В жёлто-розовых штанах
    Ходят милиционеры
    И разносят на руках,
    Нежно, выпивших без меры.
    Там к лицу любой наряд,
    Нет там женщин некрасивых.
    Если правду говорят,
    Там не нужно «Клеросила».
    И никто не станет лгать,
    Не попросится обратно,
    Ну, а тех, кто хочет спать,
    Ждут роскошные палаты…

    А у нас здесь каждый день-
    Ожидание зарплаты,
    В небе крутят карусель
    Самолёты блока НАТО.
    То налоги, то долги,
    Алименты, СПИД, кредиты,
    И куда ни посмотри,
    Всюду психи, иль бандиты.
    И волнуется народ:
    Как бы, не случилось драки,
    Гадят прямо у ворот
    Две соседские собаки.
    Перегаром, как всегда,
    Дышит очередь за пивом,
    А на поле лебеда
    Прорастает сиротливо…

    Где-то очень далеко,
    Нет болезней и ненастья,
    Но, чтоб было нелегко
    Обрести нам наше счастье,
    Там за вредность молоко
    Санитары получают,
    Зарешечено окно,
    И дверей не отворяют…

    КРЫЛЬЯ.
    Ты родился весной, ты пришёл на рассвете,
    В свете тающих звёзд, и никто не заметил
    Два крыла за спиной. Белоснежные крылья!
    Их отбросили в грязь, и они стали пылью.

    Спеленали тебя в рамки узких приличий,
    Напоили тебя из ручья безразличья,
    Но порой, по ночам, глядя в звёздное небо,
    Ты томился виденьями мест, где ты не был.

    Пять шагов от стены, где качаются тени,
    До окна, за которым простор и спасенье.
    Десять строк до луны,
    Шесть секунд до полёта,
    Пару фраз до войны,
    Вздох до точки отсчёта.

    Чуть затеплился свет вдалеке на востоке.
    Истекают мгновенья, намечены сроки.
    Свежий ветер в лицо опьяняюще-сладок,
    И безжалостно жжёт, где-то там, меж лопаток.

    Вот уже над тобой белокрылая стая,
    Ты застыл на мгновенье у самого края.
    Шаг, рывок в небеса, упоение высью,
    Но, со свистом крыла,
    Вдруг, сливается выстрел…

2003г.

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[17 декабря 2009 года  18:58:45]

Виктор Один

ПРОВИНЦИЯ

    На скамеечке у клуба
    Васька с Толиком сидят,
    Под роскошной сенью дуба
    Пиво пьют да говорят.

    - Ты, прикинь, вчера я сколько
    водки выпил! просто так!..
    - А сосед, Барашкин Колька
    Завязал за ночь пять драк.

    - А житуха стала хуже.
    - Да, совсем невмоготу!
    - Затянуть бы пояс туже,
    Да прикрыть бы наготу…

    Скачут быстрые недели.
    Беспросветно водку пьют,
    Мрачно сердцу без идеи,
    Мух – сидят — без счета бьют.

    Одинокая скамейка
    Скособочилась совсем.
    Переломанная рейка,
    На которой тесно всем.

    Развевает ветер мусор -
    Стаи пластиков цветных
    Да оберток разных вкусов
    От базарных и пивных.

    Вдаль разбитая дорога,
    Обезлампевший фонарь.
    Холод. Зябко и убого.
    Навевает сны февраль…

    - А вчера, прикинь, казали,
    Че по телеку в обед!..
    - Э, у Федьки на вокзале
    Стырили велосипед!

    - Самолет разбился снова!
    Что-то жизнь совсем сдает…
    - Машки сдохла, блин, корова,
    - Мне бы, Васька, пулемет!..

    .. .. .. .. . .

    - Что-то сумрачных событий
    Много в наши времена.
    - Веришь, Васька, по – наитью -
    Погибает вся страна.

    - Да и мы в ней погибаем!
    - Да за что нам эта боль?..
    - Может, в шахматы сыграем?
    - Потерялся, б.. я, король!..

    - Ну, давай еще, брат выпьем!
    - По одной?
    - Да, по одной!

    Слышен крик летящей выпи.

    - А за что?
    - За нас с тобой!

    Хороводом, в танце кружит
    Быстротечных время дней.
    Пузырит дождем по луже.

    - Дождик, дождик! лей, лей, лей!..

    Лужи. Грязно и убого.
    Трактор клюнулся в кювет.
    И стоит он у дороги
    Ровно восемь мрачных лет.

    Дождь. Руины фермы. Лихо.
    Словно кладбище костей -
    Ржавых, старых механизмов,
    Сельхозтехники частей.

    Ночь. Чермета металлурги
    Автогеном режут в лом
    Все творения науки -
    На чермет, в металлолом.

    Море выручки — портвейна
    Рано-рано поутру.
    Вот она, жизнЯ идейна,
    По бездарному уму.

    .. .. .. . .

    Ребетня бежит по лужам,
    Вздохи радостной весны.
    Ах, какой же мир нам сужен!
    Только б не было войны!

    В доме мрак. Сидит на кухне
    Престарелый старикан.
    Беспрерывно «Приму» курит.
    Протекает дома кран.

    Кап.. Кап.. Кап.. Кап..
    За стеною слышен храп.

    - Надоели, блин, трущобы! -
    слышно горем с этажа. -
    За жилье бы я Хрущева
    Удавил без пи.. дежа!

    Негде толком развернуться!
    Холодильник как открыть!..

    - Надо, сука, изъе.. нуться,
    Чтоб в таких квартирах жить!

    - Это всё жиды б.. ядищи!
    Мир до ада довели!
    Королевы… Королищи…
    Падлы! Суки! Короли!
    Президенты – долбо.. бы!
    Что, не могут, б.. я, понять
    Как ху.. во жить без бога,
    Так раз эдак, всю их мать!

    Ветер, ветер, ветер свищет,
    Ветер сумрачной земли.
    Королевы… Королищи
    Мир до ада довели.

    Двадцать первое столетье,
    Как ни кинь — ядреный взгляд!
    Все в России лихолетье,
    Космос «шатлы» бороздят.

    Умер Васька. Умер Толик,
    Перепились, с бодуна.
    Умер Колька алкоголик.
    Эх, Россия, сторона!..

    .. .. .

    "Я узбэк, завуд Рашид,
    Мой — культурой дорожыд.
    Выбырыем мы нэвэст
    Иза всэх хароших мэст.
    Чтобы дэвственна была,
    Как цвэточэк, чтоб цвэла!

    Знаю, русский пагибаэд
    Наша старэц много знаэд!
    Патаму чта рус в разврат
    Пал во врэмя дэмократ.
    Бэз ыдеи, без крэста
    Но с шайтанскою хвоста.

    Скора Русь заполным мы.
    Вы жэ — жэртвы сатаны.
    Он у вас в тэлээкранэ -
    Всэ шайтаны, на шайтанэ!
    Вы радитэлей нэ чтытэ,
    Вы над старшымы глумытэсь.

    Вы воюэт брат на брата,
    Ваша молодожь в разврата,
    Плохо учытэ дэтей,
    В вашых дух засел зладей.
    Водкы пьётэ очэн много.
    Нэту в вашэм сэрдцэ бога!

    Нэт, конэчно нэ о всэх
    Можно так напэт – то грэх.
    Ест ы русскый – добрый очэн,
    Ы хорошый, мудрый — точно!
    Жыв завэтамы отцов,
    Маладэц ыз маладцов!

    Толко этых русскых мало!
    Вот, смотры — ых сколко стало,
    Всех по пальцам посчытат:
    Раз, два, тры, четыре, пят...
    Двадцать, можэт быт, найдется.
    Вот оны — Россыи солнце"

    .. .. .. .. .

    "Я тадьжик, зовут Наим!
    Я приехаль мольодым
    С русской поженилься,
    И укоренилься.
    Народилься семь детей:
    Ашургул, Хасан, Хусейн,
    Кутайба, Салахуддин,
    Мукаддас и Фахруддин!
    Дети – это радость,
    счастье, помощь в старость!)
    Яму рыль, колод копаль,
    Крышу школьы настилаль!..
    Я теперь строитель
    И руководитель.
    Трое русских у меня
    Год работали три дня -
    Много, много водки пили,
    Все сорвали, пльаны сбили.
    Нет на них надежьды,
    Жалькие невежьды.
    Льадно пльакать на везу,
    Скоро братьев привезу!.. "

    .. .. .. .

    "Я китаесь Вань Сюнь Ли,
    Отень много вам земли!..
    Мы работать ловко,
    Разрезать морковка,
    Сить есё мы куртки,
    Напролетом сутки,
    Сить есё кроссовки –
    Тозе отень ловко.
    Дзинси, зазигалки,
    С огоньками палки,
    Мягкие игруськи,
    Громкие хлопуськи,
    Сладкие конфеты
    И велосипеты!
    Васи — делать мало,
    Пьяные упало!
    Всюду безхозяйство,
    Глупое натальство!"

    .. .. .. .

    "Я чеченец Ибрагим!
    Занят бизнесом другим.
    У меня здесь три кафэ.
    Пять Камазов, БМВ.
    Мои точки на вокзале.
    Вы чтоб в это — не влезали!..
    Что скажу про русских?
    Пьют все! без закуски!
    Не имеют головы,
    Слабовольные, увы,
    Опущенцев море!
    Что от них? Лишь горе!
    Я работу всем даю!
    Защищаю всех, кормлю!
    Не хотят работы -
    Пьяные в болото!"

    .. .. . .

    Ваьска, Васька!.. Толик, Толик!..
    Где ж ты Колька алкоголик!.. -
    Со сырой землицей
    Довелось сродниться. ..

    Вы ли, славные потомки,
    Древний род былых славян!
    Что под вещей песней звонкой
    Был звездою осиян!..

Виктор Один | wiktor-odin@yandex.ru | Россия


[17 декабря 2009 года  21:40:58]

Максим Жаровин

МОСКВА – СОЛИГОРСК.

    «Я встретил Вас, и всё…».
    Мы повстречались, в сущности, случайно,
    Но между нами пробежала искра,
    В кругу подруг одна была Ты тайной,
    Необычайной,
    бутылка «Виски».
    Бутылка «Виски» в погребке у трёх вокзалов,
    Я обернулся и, тот час, остановился.
    Среди наливок, пива, водок и «Нарзана»
    Не строят планов,
    но я влюбился.
    Влюбился сразу, безотчётно, как мальчишка
    И зашуршал остатками зарплаты.
    Цена любая за Тебя была не слишком,
    Моим фетишем
    тогда была Ты.
    Была Ты чудом, фейерверком, совершенством,
    Какие линии, изгибы, нежный профиль!
    Какая сдержанная чувственность с кокетством!
    Дай мне блаженства!
    И даже крохи…
    И даже капелькой Тебя не поделиться!
    Я стал ревнивым, как мавр Отелло.
    С Тобою вместе воспарил я лёгкой птицей
    И заискрился,
    и мне запела
    Капелла ангелов на лавке у вокзала.
    Вдыхал я запах, от которого по жилам
    Бежал экспресс до дивной станции «НИРВАНА»,
    Я, как ни странно,
    был пассажиром.
    Был пассажиром, был любовником, Был… пьяным
    Как сладок ПЕРВЫЙ глоток, ДО БОЛИ…
    Стал я ВЕЛИКИМ, ВСЕМОГУЩИМ, стал ТИТАНОМ
    И, очень плавно,
    процесс ускорил.
    Ведь, коль процесс пошёл: «ДАВАЙ! ВЛИВАЙСЯ В ОБРАЗ!»
    Но, кто-то маленький, из глубины сознанья,
    Ручонкой синей в темноте нащупал тормоз.
    Упал я в пропасть,
    Осознавая…
    Я понял, вдруг, что лучше было б застрелиться,
    Чем брать на утро, в бреду наивном,
    Тебя красивую из вражьей заграницы.
    ОПОХМЕЛИТЬСЯ
    ХВАТИЛО Б ПИВА!
    Меня ж хватило, лишь на то, что б прослезиться,
    Вдруг, стало тошно и очень гадко.
    Умчался поезд мой в туман за синей птицей.
    Меня забрало
    ТАКСИ С МИГАЛКОЙ…

2007г. Венедикту Ерофееву

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[17 декабря 2009 года  21:43:03]

Максим Жаровин

ПОБЕГ.

    Между постов с заставами,
    Степью, густыми травами,
    К морю тропинкой узенькой,
    Беглым быть, но не узником.
    Нервы в комочек собраны,
    Где-то в груди, под рёбрами
    Скрипочки всхлипнут тоненько,
    Пробкой от Джина-с-тоником,
    Солнце к закату катится.
    Ветер, как горький пьяница,
    Воет, ревёт неистово,
    Гонит меня к единственной.
    Прочь от заката мглистого
    Лодка отчалит с пристани.

    Тучи дождями полные.
    Сильные все и гордые
    Рано теряют головы.
    Тополя ветви голые
    Небо хватают пальцами,
    В спину затворы клацают.
    Лодочка раскачается,
    В пору совсем отчаяться.

    За горизонта кромкою
    Нити надежды тонкие.
    Чайки кружат со стонами,
    Белые с чёрным в тон. А мне
    Чудится берег ласковый,
    Вечер наполнен сказками,
    Милая в алом платьице,
    Рыжий котёнок ластится.
    Запах домашней выпечки,
    Пилит сверчок на скрипочке…

2009

Максим | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[18 декабря 2009 года  04:36:19]

Роман Эсс

НОВОГОДНИЙ ТОСТ

    Давайте выпьем в зябком этом мире
    На Новый год за тех, кого тут нет,
    Кого не помянут в телеэфире
    Ни шоумен, ни сытый президент.

    В Афинах, в Ницце, в пирамидах, в Куско,
    В Торонто взяв текилу с каберне,
    Давайте выпьем за голодных русских,
    Кто получает по пять тысяч рэ.

    В московской чистой прайсовой квартире
    Подняв бокал за тех, кто не в Москвах,
    Давайте выпьем за голодных в мире
    Забытым в селах, в малых городках.

    Среди сыров, пельменей и креветок,
    И винограда в жарких шашлыках
    Давайте выпьем за голодных деток
    Во всех прогнивших русских деревнях.

    В Тайланде жарком, на морях Всекрасных
    Давайте выпьем в джунглях для зверей
    За всех в больницах грудничков отказных
    Без ползунков — от нищих матерей.

    В «Рено» и «Вольво», в «Фордах», в «Ламборджини»
    Под телебашней с Галкиным в тортах
    Давайте выпьем, кто в пустой России,
    Отравлен спиртом, спит давно в снегах.

    Под пляс и вопль, салюты хоть в антракте
    Давайте выпьем в грохоте шутих
    Под гробовым молчанием галактик,
    Под гробовым молчаньем всех святых.

    По всем залитым светом вавилонам,
    Матроны, бонзы, VIP-ы и скопцы,
    Давайте выпьем 20 тех миллионов,
    На чьих костях построены дворцы.

    ___________________________________________

2009

Роман Эсс | Соликамск | рос федерастия


[18 декабря 2009 года  16:10:07]

Гражданин России

    «Гражданин России»-
    Вскрикнул мне прохожий дед…
    Чуть живой, сутулый, лысый
    И по-доброму одет.

    Дед приземистой походкой
    Надвигался на меня,
    В нем живет моё родное,
    В нем вся родина моя!

    Подойдя ко мне в развалку
    Хриплым голосом чуть слышь*:
    «Ты что ль Колька, ишь внукалка**,
    Что, как вкопанный, стоишь»

    Тут и сердце растопилось,
    Словно льдина в кипятке,
    И душа зашевелилась,
    Я застыл, как столб в земле.

    Дух спирало, слезы лились,
    Я не мог себя унять,
    Вот, что значит дом родимый,
    Двор знакомый, дед любимый,
    То, что надо уважать.

    Дед, махнув своей лапиной,
    Поспешил меня обнять,
    И сказал мне дед мой Яков:
    «Дай тебя к груди прижать»

    Каждый кустик и букашка
    Мне знакома до сих пор,
    Ведь не сказано в отмашку,
    Все здесь мой родимый дом.

    Пять годков уж здесь я не был,
    А тогда еще дитем,
    Не ценил такого счастья,
    Жить в селе своем родном.

    Помню, бегал до упаду,
    С ребятней камыш косил,
    Да с дедусей на рыбалку
    Спозораночку ходил.

    Если вспомнить все что было,
    Слез тогда не напасешь,
    Знаю, многое уплыло,
    Уж ни что и не вернешь.

    Детство юностью сменилось,
    Я покинул отчий дом.
    Чтобы лапа научилось
    Бить врага сплошным огнем,

    Было трудно мне в Афгане,
    Снился запах мне речной,
    Снилось поле, снилась мама,
    Снился мне пчелиный рой,

    Стукнул дембель, скороходом
    Я быстрей спешил домой,
    Чтобы встать в дверях у входа,
    И сказать: «Мать, я пришел!»

    Вот я дома, дед в обнимку,
    Мама по песку бежит,
    Мой отец на крыше дома
    Что-то молотком стучит.

    Я приЕ-Е-хал мА-А-ма, пА-А-па,
    Здравствуй, Мишка, здравствуй, друг,
    Сколько лет я вас не видел,
    Как я рад, что жив ты, Жук***.

    Дед всё тот же, бабка та же,
    Папка запил что-то вдруг,
    Но ни чё, я всё улажу,
    Если что, поможет друг.

    Я люблю вас всей душою,
    Всех люблю: и тех, и вас,
    Всё, что есть мое родное,
    Всё, что помню я сейчас.
    Михайлов В.Н.
    Стихотворение посвящено моему отцу.
    И написано по его воспоминаниям, от его лица.

    Чуть слышь*- в народе означает «тихо»
    Внукалка**- внук
    Жук***- кличка собаки

июнь 2006

Владимир | vladimir_060706@mail.ru | Икряное | Россия


[18 декабря 2009 года  19:33:36]

Максим Жаровин

ФРАГМЕНТЫ

    А.К.
    Он вернётся сейчас,
    Наполняющий нас
    Желаньем
    Грустный ангел,
    Странный.
    В бешеном тике
    Вздрогнет будильник,
    Стрелки усами.
    Пляшут пылинки.
    Кресло. Со спинки
    Платье свисает.
    Шорох, букетик,
    В форточку ветер,
    Свежесть.
    Штор не отвесить:
    Повод для сплетен,
    Нежность.
    Птиц перекличка.
    И по привычке,
    Рукой на рычаг-
    Шаг
    В завтрашний день.
    Пахнет сирень...
    Тень-
    Косая, качаясь,
    Детская шалость:
    Пёрышком лёгким,
    Щекотно.
    Улыбка.
    Попытка
    Веки
    поднять...
    Пытка!
    Опять?
    Вставать.
    Лёгкий кивок,
    Бутерброды, свисток-
    Кипит чайник.
    Новости слышал?
    Лёха не пишет,
    Шутишь! — Начальник!
    Будешь со сливками?
    Белыми нитками
    Сшито,
    вышито.
    Как же
    так вышло
    то?
    А
    вышло,
    собственно,
    Что?

    Зеркало,
    цвет лица.
    Лестница.
    Буднично-лично
    в щёку чмок.
    Замок -
    щёлк.
    Замочные скважины,
    Глаза в глазках.
    Злобно и влажно
    В спину взгляд.

    Шаг
    ускоряю,
    Теряю
    Терпенье.
    Зренье
    привыкает
    к свету-
    Лето...
    Улица.
    Мимо-
    Лица,
    Спины.
    Парит,
    будет гроза.
    Визг,
    тормоза.
    Удар...
    Тротуар...

    Стекла
    осколки
    Колют иголками.
    Стекла
    слеза,
    Или капля
    первая.
    Вряд ли.
    А может?
    Наверное...
    Небо.
    Мигалки,
    Пальцев не сжать.
    Жалко...
    Она
    будет
    ждать...
    2001г.

    ***
    Ни здесь, в конце, ни там, в начале,
    В чём смысл?
    Мне не дано понять:
    Какую пьесу мы сыграли?
    Какую предстоит играть?

    Как свет приходит озаренье,
    И, вроде бы, открыта дверь,
    Что там? Что здесь?
    Лишь ощущенья.
    А я, как зверь,
    Уже не доверяя зренью,
    Пересекая параллель,
    Так ждал чудес,
    но там, за дверью –
    Другая дверь.

    2009г.

    ***
    Я направляюсь в Бухару,
    Везу шелка и самоцветы.
    Пытаясь переждать жару,
    Скользнула змейка
    в тень кювета…
    И так: жара,
    скрипит арба,
    под солнцем,
    в дымке Бухара…
    Вдруг, оборвался странный сон,
    Растаял в пелене тумана.
    Остался тихий перезвон
    Бубенчиков из каравана.
    Звенит в ушах, и грустно мне,
    Меня так ждали в Бухаре.

    2009г.

    ***
    Когда картошка, обнажалась
    Под взглядом хищного кинжала,
    Стриптизно струям подставляя
    Молочно-девственные груди,
    Она ещё не понимала:
    Жаровни страсть
    Не знает жалость.
    И злато-бронзно возлежала
    В кудряшках зелени на блюде.
    И отражалась в серебре.
    А по обеденной поре,
    Любовно взбитая в пюре,
    Уже была готова пасть
    Во всё сжигающую пасть,
    Потом забыться и пропасть
    В немом грехе пищеваренья…
    В итоге
    будет
    удобренье.

    2009г.

Максим Жаровин | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[18 декабря 2009 года  23:40:59]

Марина Киевская

СЦЕНАРИЙ

    Сценарий жизни у меня один
    Но каждый день в нем изменяет главы
    Со мною рядом остается сплин
    Не требующий лести и отравы.

    За ночью утро-пройденый маршрут
    Звонок... Звонок и снова та же спешка
    А в голове стучит одно: глаза не врут
    Вот только бы найти конец отрезка.

    А может быть все это только сон
    И стоит мне проснуться- все исчезнет?
    Путь сокращает брошенный жетон
    Я не забыла,-переход, вагон последний.

    Стреляют, сверлят сотни новых глаз
    Через газеты, книги и журналы.
    Я поражаюсь глупости всех фраз
    Из мыслей составляя телеграммы.

    На станции был пройден турникет
    Через меня промчался гул трамвая...
    Мне кажется, мы замкнуты в брикет
    Ты-между мной, я-между чьим-то раем.

    И до тебя осталась только малость
    Я снова еду в полутемном лифте
    И замечаю, что ни в чем уже не каюсь
    "Спасибо" благодарней, чем "спасите".

2001

Марина Киевская | marina-marga@mail.ru | Киев | Украина


[18 декабря 2009 года  23:42:01]

Марина Киевская

НОЧНОЙ СУМБУР

    Мне нужны твои плечи, чтобы уснуть
    Мне нужны твои крылья, чтобы летать
    По термометру вправо — убийца-ртуть
    Лезет вверх. Опровергнут приказ: "стоять".

    В левой части груди пунктирная боль
    Режиссёр ставил драму, а здесь варьете
    И в моих перекрёстках с тобою любовь
    На скамье подсудимых по всем ДТП.

    Производной от света является тень
    Я привыкла, с тобою дорога — в ночь
    Только звёзды хрустальные ты не задень
    Удалось мне зажечь их — не обесточь.

    Ночь завесила тёмным проёмы окна
    Звёзды яркие,-свЕт включать ненадлежаще
    И любовь пригубила лишь, я же — до дна
    Пью десертное. Может быть жизнь станет слаще?

    Сдать назад невозможно, и молнией взгляд
    Как проверка на прочность песочных зеркал
    Ветер холодом в комнату-саморазряд
    Зеркала уцелели, разбился бокал.

    Провожала любовь пол-судьбы напролёт
    -"Ты уверена, в сердце не будет пусто?"
    -"Не должно быть", а ртуть всё ползёт и ползёт
    На термометре — 40, зашкалили чувства.

2009

Марина Киевская | marina-marga@mail.ru | Киев | Украина


[18 декабря 2009 года  23:43:15]

Марина Киевская

КРЫЛЬЯ ОСЕНИ

    Осень на вкус — с рябиновой тёрпкою горечью
    С ветром, дождавшимся двух новокупленных крыльев
    Что же мне делать с ещё ненаписаной повестью
    Если слова все дожди косые размыли?

    Утро туманное шьёт на стекле заплатами
    Не различить узоров — ведь швы небрежные.
    Помнится, что говорила весна когда-то мне:
    Главное, справиться нам со своими надеждами.

    Голову вверх ,— этой осенью больше неба
    Вдох, и ещё один — запах, пропитанный листьями
    Что-то хрустит под ногами — корочка снега
    Это такой первый взгляд зимы, завистливый.

    Парк позади, да и сердце всё пОмнит с точностью
    В доме заброшенном лестница в тридцать ступень
    Осень,опять проверяешь меня на прочность ты...
    Двадцать девятая — и открывается дверь.

    Воздух пощёчиной, в лёгких нет места — зола
    Скользкая крыша, и я на ней снова, не верится
    Вспомнилось мне, что у ветра есть два крыла
    Может быть,он хоть одним со мною поделится?

2009

Марина Киевская | marina-marga@mail.ru | Киев | Украина


[18 декабря 2009 года  23:44:31]

Марина Киевская

СЕРЕБРО

    Ничего, значит не было
    Ни любви, ни ненависти
    Это марево прикоснулось...
    Серебро мое белое,
    Залог вечной верности,
    На тебе свинцом обернулось.
    То уже не горит,
    Это больше не светит
    По слепой и наощупь-в привычку.
    Что-то душу старит,
    Но никто не заметит
    Ну а прежнюю-не отыщут
    Мне подбрасывать жребии
    Орлами да решками
    Вдруг совпадет случайность?
    На невидимом стрельбище
    Бег перебежками
    Знаю, догонит фатальность.
    Что боюсь?-Затмений,
    Себя, слишком смелой
    Говорят-приговоренная.
    Я же без сожалений
    С полосы своей белой
    Перешла на твою, на черную...

Марина Киевская | marina-marga@mail.ru | Киев | Украина


[18 декабря 2009 года  23:46:02]

Марина Киевская

ПЛАМЯ И ПАМЯТЬ

    Время — размеренно, я же — не верила
    В каплях — синхронность,— и выключен кран
    Мысли — рассеянны, чувства — проверены
    Только я знаю, что это — обман.

    Стопками — в топку, огонь — разгорается
    Жадно и жарко, да что тут жалеть?
    Память украдкой ко мне подбирается
    Пряча в руках вместо пряника — плеть.

    Взглядом окинула огненно — красное
    Пламя. Сказала: — Сжигаешь мосты?
    Только старанья твои все напрасные
    Ведь не они там сгорают, а ты.

    Время — потеряно, как я не верила?!
    В каплях — спасенье,— и миг — до беды
    Памяти чувства свои я доверила
    Что же стоите вы? Дайте воды!

Марина Киевская | marina-marga@mail.ru | Киев | Украина


[19 декабря 2009 года  10:38:12]

Роман Эсс

МНЕНИЕ О СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ.Литературная критика

    Мнение о всей современной поэзии. Литературная критика

    Роман Эсс

    Литературная Сеть — великое изобретение.С одной стороны, удалось подвинуть все эти закрытые маразматические СП, их литжурналы, где они только и хвалят друг друга. Букеры, Антибукеры, премии, лауреаты…… Отдельные книги их стихов на финской бумаге…Корявая, шероховатая, как старый бетон, поэзия с площадным и убогим журналистским новоязом. Авторы. Поэты. Которых никто не вспомнит уже через 20 лет!
    А больших поэтов нет. Ни у них. Ни в Сети. Почему так?
    В Лирунете можно посмотреть "черновики" многих авторов. Но, cогласитесь, львиная доля этих стихов — сырые. И все равно, это занятно у всех на всех литсайтах.
    Что же касается остальных сегментов Интернета, то они мало интересуют. Из-за бескультурия и узости ума в первую очередь. Может, только живопись…
    И несмотря на всю эту виртуальную связь авторов друг с другом, юзеров на иных порталах всего Нета, кажется, что одиночество всех горожан на Земле как было, так и осталося… О чем это?
    Многие публикуют стихи в Сети именно из-за своего одиночества, а качество стихов для них – дело пятое. Читая сетевую поэзию, всю, сразу видны ее многочисленные огрехи и неприглядные лохмотья синтаксиса, лексики, связи предложений. Обрывы мысли…..
    Потерялась многовековая русская поэтическая академическая школа стихосложения! Это страшно! Нужен какой-то общепоэтический сайт литературных критиков профессиональных, чтобы они помогали авторам расти филологически, а то все топчутся на одном месте.
    В СССР такая сильная школа была — толстые журналы и большие поэты. Ну, хоть Николай Старшинов, а до него — Смеляков. Вот это-то и нужно всем сетевым авторам, которым профессионально некому подсказать о работе над произведением. Особенно на Стихире. Да и на других литсайтах также. А модераторы только деньги с овец собирают....
    А вот вам и еще одна проблема литературных сайтов.
    Читатели и слушатели на сайтах или в литжурналах — это одно, а СЛЫШАТЕЛЬ СТИХОВ — это совсем иное! Вот именно он-то всем пишущим нужен. Без него нет Поэзии.И не будет ее!
    Ибо праздных зевак в литературе среди черни или аристократов — во все времена полно.У автора, сетевого или бумажного, может быть и миллион читателей, в Сети или на бумаге, или даже на одном на сайте — прочли, тут же и забыли. Это греет, но это и усыпляет самого поэта. Так получилось во всех бумажных журналах со всеми тамошними поэтами…..
    ГЛАВНАЯ ПРОБЛЕМА ВСЕХ ПОЭТОВ НЫНЧЕ В ТОМ, ЧТО У НИХ НЕТ СЛЫШАТЕЛЯ ИХ СТИХОВ.
    Произошло это ... именно из-за потери академической поэтической школы. Из-за отсутствия смелой профессиональной критики.В СССР таковой и в помине не было: были поздравлянчики и юбилейчики…….... Из-за падения уважения к литературе в школах -а это в свою очередь из-за графоманства поэтов в СП в литжурналах, и, конечно, из-за девальвации поэтического слова именно по вине профессионалов из всех СП, постоянно публикующихся и поминаемых в узких кругах!.....
    Может быть, настоящим СЛЫШАТЕЛЕМ стихов любого автора будет какая-то простая учительница литературы из какого-то Свияжска или Бендер, кто знает. Любому поэту она будет радостна одна-единственная, на всю страну. Потому что будет СОЧУВСТВИЕ И ОТКЛИК. А вот этого-то как раз и не видно в сетевых рецензиях, ибо поэты бегом читают поэтов….. .Это – огромный минус экрана.
    Посему истинный читатель стихов — будет не человек с литературных сайтов, этого уже и не ждешь, ибо когда авторы оценивают авторов, тут есть доля лукавства, и все это называется просто — литературная тусовка.
    К качеству любого литературного произведения весь этот сонм поэтов, или аляповатые стихи с модной конструкцией на сайте никакого отношения не имеют. Притом, сейчас уже все профессионалы из СССР, которые с одного взгляда (!!!!!!!!) могли профессионально и наметанно оценивать любое стихотворение — все уже умерли.У интернет-поэтов и редакторов нет подчас даже обыкновенной литературной грамотности- и, как уже говорилось, минимальной академической поэтической школы.А сайт назван их громко "литературный"...... Как говорил Горбачев, вот где собака порылась-то!
    Падение интереса к современной бумажной и официозной (т.н. «большой» литературе) не в последнюю очередь происходит из-за ее кастовости и кичливости, «известности в узких кругах» — только московских — и, конечно, незнании всей России – как она есть, чем она вообще жива, чем она дышит, о чем она мечтает — вне столиц; чем она вообще существует и …… прозябает, в том числе и в плане духовном…
    Литератору русскому подлинному никак нельзя по-бандерложьи изменять своим принципам – пусть даже за это самое его нигде не публикуют. Патриоты из-за того, что не входит в их постесенинские незатейливые почвенные рамки, а либералы — по причине того же патриотизма — и правды о внутренних и внешних врагах России — и самых настоящих врагах народа. Царствует полнейшая безвкусица, кривлянье, пошлятина, мнимый ум, корявые строфы и мелкотемье! Об этом говорил еще Бунин.
    На форуме ЛГ как-то сообществом сетевым тамошним писали письмо Путину о создании нового неангажированного от всяких СП литжурнала — из Кремля чиновники ответили, что " и так журналов много ".
    Новый русский литературный журнал, свободный от членов СП-протекционистов, без единого из них, нужен теперь как воздух — всем русским авторам, вынужденным провисать в безводушной Сети.
    Ни СП России, ни МСП, ни Союз российских писателей, догматические, замшелые, воняющие тухлятиной, покрытые грибами плесени, гоняющиеся за премиями и должностями в литературе, сухие, безжизненные, формалистические, новой литературы не понимает. Так они все больше бронзовеют, ржавеют — и, заметьте, все уходят в небытие, на свалки. Графоманы с билетами СП. За – редчайшим исключением, разумеется!
    Так что истинная новая русская литература сейчас, вероятно, пребывает только в Сети. И в — столах. Кроме того, у многих истинных поэтов русских, не ползающих под догмами постсоветизма и не лижущим редакторские и критические широкие заматеревшие задницы членам всех наших СП, ныне нет и компьютера…………
    Что — есть « современная литература»?
    Что есть, например, СП России, где 95 % идут вслед за Есениным, а 5 % — за Маяковским.
    Лучше всего привести цитату:
    «Поэзия есть Бог» — написал Василий Жуковский. Другое определение: \" высшая форма существования языка", но следующее — " испокон века сущее, но лишь изредка достигаемое единство МУДРОСТИ, МАСТЕРСТВА ВО ВЛАДЕНИИ СЛОВОМ _ И ВИРТУОЗНОЙ ГАРМОНИИ В СОЧЕТАНИИ ЗВУКОВ"…
    " Эффект незаурядного словесного мастерства Маяковского, новатора в стихах и метрах, рождающего своеобразную музыку стиха, напрочь стирается безбожным, ложным прокоммунистическим замыслом. содержанием большинства его сочинений, то есть отсутствием первой составляющей божественной природы поэзии… Другой любимец народа, в особенности маргинально-партийной номенклатуры,— Есенин — свои искренние глубокие переживания и чувства сумел облечь в мелодичный незатейливый структурный каркас с интересными рифмами (крапива — сиротливо, плетень — деревень и т.п.) которые так и просятся в грустные песни, но, согласитесь, словарь Есенина — не словарь Шекспира; и пробелы второй составляющей триединства, сдерживая свободу и разбег авторской мысли, оставляют ощущение ОБЩЕЙ ПОЭТИЧЕСКОЙ НЕДОСТАТОЧНОСТИ…
    Думается, каждый взвесит…
    Кроме того, всякий пишущий на русском языке сейчас, сознает он это или нет, живет он даже если в Новой Каледонии, но публикующийся в сети России, в Лирунете,— всякий хочет он или не хочет, попадает тем самым в поле гравитации великой русской литературы. Где, скажем так, в этой солнечной системе главная звезда – это Пушкин, а Гоголь, Чехов, Достоевский – планеты вокруг нее. Все места заняты бесповоротно.
    Современным поэтам и писателям, особенно графоманствующим столичным снобам в русском нынешнем Олимпе ( sic!) на этом фоне не просто неуютно,— это вчерашнее Cолнце сжигает любые стихи, тем более, коряво построенные без русского ритма или же в Сети -непрофессионально написанные. Это касается почти всех стихотворений в толстых журналах и в Сети………
    Вот поразительная цитата о том, что на самом деле происходит сейчас в нашей словесности, и как истинная русская литература уже много лет выдавливается суррогатом поэзии и прозы."Мысль о том, что человечеству прививается достаточно агрессивный способ коммуникации, где каждый в силу личного интеллектуального потенциала и социального опыта может моделировать степень суггестии своего высказывания, продвинулась и в сферу искусства. Мы являемся свидетелями попытки изменения роли художника в обществе... Коммуникативная агрессия искажает практически все пласты современной культуры, и, уж конечно, захват поэтического пространства необходим данной развивающейся модели как некое первооружие, как некий концептудар по исконно существовавшей традиции интуитивного художественного отражения мира. Встреча с такой агрессивной структурой поэтического текста провоцирует некий сбой образного восприятия. Происходит замена привычных сцеплений на инородные звенья. И естественно, что данные блоки ничего цельноэстетического представить собой уже не могут. Этот распад образной системы на все более мелкие и агрессивно трансформированные модули делает и само целое отсутствующим. Мир распадается, как хрупкая мозаика".
    Жуткий диагноз- но это правда!
    И еще.
    Почему нет хорошей гражданской поэзии — и просто лирики? На Стихире, например, да и на других литсайтах море разливанное этой самой лирики — БЕСПРИНЦИПНЫЙ ЛИРИЗМ.
    В чем же все-таки коренная причина упадка общего поэзии?
    Вот — мнение профессиональных поэтов и литературных критиков. Первое — это боязливость пишущих. Второе — поэтическая безграмотность. Третье — отсутствие поэтического слуха, это редчайшее качество! Четвертое — нет ни одного оценивающего профессионала на сайтах, таких как были в СП СССР, с одного глаза безошибочно определяющих, что — стихи, а что не стихи.
    Сетевые поэты ни критики, ни профессиональных современных поэтов, работающих паралллельно, как правило, не читают. Поэтому варятся только в своем малограмотном кругу. Что же касается этой "большой литературы", то она на поэтические сайты также никогда и не заглядывает, зная, что там — практически сплошная и не терпящая никаких возражений агрессивная многолетняя Графомания.
    Существует кроме того миллион способов демагогических доказать, что тот или иной автор гениальны. Чем занимаются с успехом у нас все толстые литжурналы. Уже 25 лет! И редакторы литсайтов.
    В этой связи скажу вот что. Помнится, как многих авторов раньше за стихи трепали советские метры из СП СССР. Некому теперь так вот «пинать» стихослагателей на сайтах, именно — учить их! Да и обидятся все!
    Кто-то умный спросит: а что делать мне со своими стихами? Надо бы большинству вот что: обогащать свои произведения всеми стилистическими приемами русской поэзии. Тогда стихи все засияют. Это такой совет от всех битых многажды профессионалами.
    Всем поэтам Нета еще нужны развернутые метафоры, эллипсисы, сравнения, недомолвки, эпитеты ……. и пр. лексические приемы. Да и новомодным профессионалам в СП с испорченным журналистикой литературным языком — привычным в их «большой литературе» новоязом — полным убожеством нерусским!
    Всем нужна старая настоящая русская солидная поэтическая школа.
    Вот Пушкин, он только кажется простым, а никто не сможет написать хотя бы это:

    Буря мглою небо кроет,
    Вихри снежные крутя...

    Всей сетевой поэзии до этого- как до луны пешком! Отчего?
    «Рунет буквально оккупирован мошенниками от литературы и графоманами всех мастей. Поневоле станешь мизантропом после этого их засилья, более того, потихоньку теряешь веру в саму Поэзию. Вот после всего этого сидишь и думаешь, а может, так было во все времена, и талантливых поэтов мы просто не знаем, они канули в неизвестность, затоптанные этим стадом графоманов?»
    Чтобы не появлялись подобные реплики, любому поэту нужно брать пример хотя бы с Жуковского. Ибо — всеми утерян богатый старый настоящий русский язык! Непривычный безграмотным нынешним редакторам в Сети и в журналах сияющий язык 19 века, а не тот ужаснейший серый и убогий, нищенский современный среднеяз, который мы видим повсюду — осточертевший во всех стихах и на ТВ каркающий и убожеский язык журналистики, рынков и ругани. Тот самый полутюремный и телевизионный суржик, на котором уже 30 лет квакают на рынках и уже и в литературе ( боже мой! как упала наша поэзия!) все в Россиянской Федерастии. Русский язык давно и, похоже, уже безвозвратно потерян.
    Недавно прочитано в обзоре «Нового мира».
    “Увы, развитие технологий печати, и домашней печати в частности, не привело к какому-либо серьезному сдвигу в самиздатской деятельности. Лазерный принтер, войдя в обиход, так и не стал методом, оставшись инструментом. Несмотря на высокую скорость, качество печати, огромную по домашним меркам производительность, так он и остался всего лишь возможностью распечатать текст, но не издать его”.
    “Блогерство и другие виды интернет-публикаций могут считаться производством виртуального. Степень ответственности производителя виртуального стремится к нулю, объем написанного, наоборот,— к бесконечности, срок жизни — 24 часа. Фактическая бумажная публикация, умножая гордость и чувство удовлетворения, умножает ответственность за написанное и срок жизни публикации, ограничивая объем”.)

    “С литературой произошло то, что произошло со всеми искусствами в нашей стране. Ее „слили”, как „слили” серьезное кино, театр, живопись, архитектуру. Настоящая литература занимает сегодня нишу самиздата”.
    А коли самиздат – несчетных профессионалов, привычных графоманов — в Сети и на бумаге- то уместно вспомнить вот что.

    «ДМИТРИЙ ВЕНЕВИТИНОВ О МНОГОЧИСЛЕННОСТИ СТИХОТВОРЦЕВ

    Мы отбросили французские правила не от того, чтобы мы могли их опровергнуть какою-либо положительною системою, но потому только, что не могли применить их к некоторым произведениям новейших писателей, которыми невольно наслаждаемся. Таким образом, правила неверные заменились у нас отсутствием всяких правил.
    Одним из пагубных последствий сего недостатка нравственной, деятельности была всеобщая страсть выражаться в стихах. МНОГОЧИСЛЕННОСТЬ СТИХОТВОРЦЕВ ВО ВСЯКОМ НАРОДЕ ЕСТЬ ВЕРНЕЙШИЙ ПРИЗНАК ЕГО ЛЕГКОМЫСЛИЯ; самые пиитические эпохи истории всегда представляют нам самое малое число поэтов.
    Не трудно, кажется, объяснить причину сего явления естественными законами ума; надобно только вникнуть в начало всех искусств. Первое чувство никогда не творит и не может творить, потому что оно всегда представляет согласие. Чувство только порождает мысль, которая развивается в борьбе, и тогда уже, снова обратившись в чувство, является в произведении. И потому истинные поэты всех народов, всех веков были глубокими мыслителями, были философами и, так сказать, венцом просвещения. У нас язык поэзии превращается в механизм; он делается орудием бессилия, которое не может себе дать отчета в своих чувствах и потому чуждается определительного языка рассудка. Скажу более: у нас чувство некоторым образом освобождает от обязанности мыслить и, прельщая легкостью безотчетного наслаждения, отвлекает от высокой цели усовершенствования.
    При сем нравственном положении России одно только средство представляется тому, кто пользу ее изберет целию своих действий. Надобно бы совершенно остановить нынешний ход ее словесности и заставить ее более думать, нежели производить.
    Для сей цели надлежало бы некоторым образом устранить Россию от нынешнего движения других народов, закрыть от взоров ее все маловажные происшествия в литературном мире, бесполезно развлекающие ее внимание, и, опираясь на твердые начала философии, представить ей полную картину развития ума человеческого, картину, в которой бы она видела свое собственное предназначение. Сей цели, кажется, вполне бы удовлетворило такое сочинение, в коем разнообразие предметов не мешало бы единству целого и представляло бы различные применения одной постоянной системы. Такое сочинение будет журнал, и его вообще можно будет разделить на две части:, одна должна представлять теоретические исследования самого ума и свойств его; другую можно будет посвятить применению сих же исследований к истории наук и искусств.
    Не бесполезно бы было обратить особенное внимание России на древний мир и его произведения. Мы слишком близки, хотя по-видимому, к просвещению новейших народов, и, следственно, не должны бояться отстать от новейших открытий, если мы будем вникать в причины, породившие современную нам образованность, и перенесемся на некоторое время в эпохи, ей предшествовавшие. Сие временное устранение от настоящего произведет еще важнейшую пользу. Находясь в мире совершенно для нас новом, которого все отношения для нас загадки, мы невольно принуждены будем действовать собственным умом для разрешения всех противоречий, которые нам в оном представятся. Таким образом, мы сами сделаемся преимущественным предметом наших разысканий. Древняя пластика или вообще дух древнего искусства представляет нам обильную жатву мыслей, без коих новейшее искусство теряет большую часть своей цены и не имеет полного значения в отношении к идее о человеке. Итак, философия и применение оной ко всем Эпохам наук и искусств -- вот предметы, заслуживающие особенное наше внимание, предметы, тем более необходимые для России, что она еще нуждается в твердом основании изящных наук и найдет сие основание, сей залог своей самобытности и, следственно, своей нравственной свободы в литературе, в одной философии, которая заставит ее развить свои силы и образовать систему мышления.
    Вот подвиг, ожидающий тех, которые возгорят благородным желанием в пользу России, и, следственно, человечества осуществить силу врожденной деятельности и воздвигнуть торжественный памятник любомудрию, если не в летописях целого народа, то по крайней мере в нескольких благородных сердцах, в коих пробудится свобода мысли изящного и отразится луч истинного познания.»
    Далее.
    "... Всегда должны будут существовать плохие писатели, ибо они соответствуют вкусу людей неразвитого, незрелого возраста; последние тоже имеют свои потребности, как и
    зрелые люди. И они, кроме того, жаждут удовлетворения своих
    потребностей с большей страстностью,— и добиваются для себя
    плохих авторов."

    Ф. Ницше. Человеческое, слишком человеческое.
    Так что – решать самим сетевым и бумажным авторам, как им писать дальше………

    _____________________________________________________________________________

    Роман Эсс

2009

Роман Эсс | Соликамск | рос федерастия


[19 декабря 2009 года  17:46:23]

Виктор Один

***

    Вот — трагедия пророка:
    Пока жив — он не учён,
    А умрет — воскликнут звонко:
    "Ах, какой же умный он!..
    Как же мы его любили!..
    Как труды его мы чли!.. "
    А на деле до могилы
    Безучастьем довели.

Виктор Один | wiktor-odin@yandex.ru | Великий Новгород | Россия


[20 декабря 2009 года  15:07:03]

Евгения Галецкая

Молочные звезды

    Капли на полу в темноте как звезды.
    Капли молока не похожи на сдезы.
    В полной темноте шагаю по кухне, как по небу...
    Сразу вспоминаю вчерашние ночи:
    Сумашедше сияли в небе звезды,
    А теперь я боюсь на них наступить, шагая по небу...
    Мне нужно срочно открыть окна,
    Мне нужно срочно смыть звезды с пола.
    Но молчные капли красиво блестят,
    Я не хочу их так быстро смывать.
    Восторг на душе сильнее всех мыслей,
    Эмоции сменяют друг друга так быстро!
    Ну кто мне поверит, когда я скажу,
    Что по ночам я по небу хожу...

27 октября 2009 года

Евгения Галецкая | jenny_eyr@mail.ru | Братск | Россия


[20 декабря 2009 года  21:45:43]

Максим Жаровин

ПОЧТИ БЕЛЫЙ СТИХ.

    Не сплю, курю "WINSTON". Собираюсь с мыслями (в смысле СМЫСЛА). К чёрту условности, причём здесь ПОЖАРНАЯ БЕЗОПАСНОСТЬ? — Знакомьтесь! Вот — кризис совести, вот — точит глобальный КАРИЕС надстройку цивилизации на хрупких костях истории. Вот, помню, было Мальте, или в Москве, в "АСТОРИИ": была у Пера агония, когда на листе бумаги (без умысла, между прочим), совокупляясь с Ночью, множились многоточия...

Максим Жаровин | m.ax.im@mail.ru | Солигорск | Беларусь


[20 декабря 2009 года  21:48:41]

Самсонов Семён

Антитеза

    В гробу антихристова масть,
    чудовище в гробу лежало,
    так с ним намучилась держава.
    что вся в рыданиях зашлась.

    Так культовый был мерзок лик,
    так ненависть была бездонна,
    что по воротам лез старик
    прибить портрет на угол дома.

    И проклял так его гулаг
    за шухер чистки эпохальной
    с клеймом почти нашкурным «враг» -
    что выбил барельеф наскальный.

    Так кто же в том гробу лежал –
    злодей, что, бездну зла содеяв,
    величье хитростью стяжал?
    Или лежал гроза злодеев?

    Кто всё таки лежал в гробу –
    монстр, сулла дьяволоподобный,
    иль предводитель всенародный,
    на зло накинувший узду?

    И если первое верней,
    то сколько вас числом, адепты
    посмертной низменной вендетты
    из посттроянских лжеконей?

    Кто и когда, и где видал
    притворство целого народа,
    чтоб тот во всю страну рыдал
    над гробом палача-урода?

    Противен Богу самому
    столь мерзкий образ лицедейства…
    Пир средь чумы идёт в дому,
    ничтожества вершат судейство.

    Портрет пытаются сорвать,
    взбираясь злобно на ворота,
    но высоту успел набрать
    он для бессрочного полёта.

    Ту высоту, что никогда
    вороньей не осилить стае…
    Не каждый век родится Сталин,
    зато ничтожества – всегда.

Ражий | Пенза | Россия


[21 декабря 2009 года  12:39:06]

неизвестен

Про Гайдара

    Один враг России и русского народа нас покинул.. Что там ждет его. Нашел в сети интересный вариант:

    В аду — аврал. Кипит работа,
    Бедняг-чертей бросает в жар:
    Заклинил наглухо ворота
    Егор Тимурович Гайдар.

    То изнутри его толкают,
    А то снаружи тычут в зад,
    Шампунем, маслом поливают,
    Ан — ни вперед, и ни назад!

    Сам Сатана примчался в спешке,
    Налег плечом — увы, никак+
    Кричит: — Да где же этот грешник
    Отъел себе такой пердак?!

    Дежурный чёрт спешит с докладом:
    - Где-где — в России!
    Он один
    Семь миллионов мором-гладом
    Извел народу, Господин.

    - Считай, он сам их всех и слопал,
    так и не диво, что широк+
    Кольнуть его трезубцем в жопу?
    - А если лопнет?
    - Не дай Бог!

    Меж тем из душ новоприбывших
    (А их немало собралось)
    Выходит эдакий парнишка:
    Большие руки, мощный торс,
    На прессе кубики бугрятся,
    И дельтовидные — вполне+
    Он, и не думая стесняться,
    Подходит прямо к Сатане

    И говорит ему:
    - Послушай, не надорвать бы вам пупки+
    Дозволь-ка мне по этой туше
    Слегка въе*ать с одной руки?

    Рассвирепел Владыка ада:
    - Презренный смертный, ты нахал!
    Да что ты можешь? -
    - Было надо,
    Рукой автобусы тягал+ -

    - Ну, что ж, попробуй.
    За работу,
    Когда осилишь ты ее,
    Клянусь, не пожалею квоты
    Поедешь в райское житье!

    - А не осилишь, твою душу
    Велю швырнуть в кипящий кал+
    Но парень черта не дослушал,
    Шагнул к Гайдару — и въе*ал.

    Ударил сноп говна и пара!
    И, испуская жуткий рёв,
    Душа товарища Гайдара
    Умчалась в сторону котлов.

    Аплодисменты! Поздравленья!
    А Сатане уже несут
    Бланк по УДО освобожденья
    И апелляшку в Страшный Суд.

    - Сдержал свое ты, смертный, слово.
    Сдержу и я. Кого писать?
    - Ну что ж, пиши — Турчинский, Вова+
    А Трахтенбергу — не въе*ать?
    - Да ладно, успокойся, парень
    Бери манатки, топай в рай.
    Мы сами этих двух попарим,
    А ты — со Штирлицем бухай!

2009

Роман Эсс | Соликамск | рос федерастия


[21 декабря 2009 года  19:49:54]

Сергей Есенин

Факты

    Мы должны превратить Россию в пустыню, населённую белыми неграми... мы доведём (русских) до полного отупения, до идиотизма, до животного состояния.
    Л. Троцкий.

    Защити меня, влага нежная,
    Май мой синий, туман голубой.
    Одолели нас люди заезжие,
    А своих не пускают домой.
    С. Есенин.

2009

Роман Эсс | Соликамск | рос федерастия

  1 • 50 / 84  
© 1997-2012 Ostrovok - ostrovok.de - ссылки - гостевая - контакт - impressum powered by Алексей Нагель
Рейтинг@Mail.ru TOP.germany.ru