* * *

Посвящено не мне а тебе М....... Смущаюсь перед собой за такие слова. Я была? Да, когда-то я тоже была. А теперь? Тоже есть. Только стала серьезней. Где-то в поисках выхода на сердце слезы. Живу стихами не написанными, наполняя сосуд Граалевый словами, что выносят мысли из фантазийного мира в реальный. Отпусти тормоза, разорви эту ночь на куски, не смогла — это больше не нам говорить, Это шанс, что дается лишь раз, оторвись, брось забот океан — и Любить.. Чай из бумажных стаканчиков, В прихожей — плащ и ботинки. Читаю стихи для Иринки Про нехороших мальчиков. По квартире — кошка стервозная, Расцарапала стены обойные. Вот и дни пришли беспокойные, Отозвались в когтях болью острою. Этот свет мне не затмит никто, Солнце светит, просто потому что Я желаю так.. И ну и что, Что не так сейчас, что сердцу грустно. Этот день мне не забыть никак, Это чувства просто стали новы, Это просто стал закат бардовым. Не забыть.. И пусть этот пустяк, Этот миг — мне не отдать теперь, Больше он уж не имеет цену, Это просто вместо Мельпомены Бог мой указал Любви на дверь. Прочтешь ли ты слова любви немой, когда рассвет, погубленный тобой остынет в лужах красками огня в отчаянии сломленного дня... Пусто в городе радости, Холодно в доме любви, На горизонте парусник Алый от взрыва зари. На опустевшей набережной Тоненькая Ассоль В ожидании парусника Бродит в листве босиком. СТИХИ. Слова ручьем журчащим льются и на странице остаются, жемчужным блеском фраз сливаясь, во мне стихами отзываясь. И я пишу не торопясь и жду улыбки озаренье, когда прочтете Вы — смеясь — мои стихи — ума творенья. прости меня, за все прости, мне трудно быть неповторимой, мне трудно быть твоей любимой, я уезжаю... Не грусти... вернусь — увидимся опять — прошу лишь просто подождать... Покину мир, растерзанный проклятьем, раздавленный неверием в себя. По параллельным нитям ищут счастья сомнительные люди бытия — кто поклоняется иконам и кумирам, возводит храмы для растления толпы, кто ставит на колени судьбы мира, оттачивая к праздникам серпы. Непозволительная роскошь — править жизнью и пировать на горестях разлук, не соглашаясь неразрывно мыслить и рассуждать за тех, кто держит плуг. Жертвоприношения приносят курганам, пирамидам и богам, неодушевленные не спросят о том, что мир хотел построить сам. Сумасшедшие фантазии убогих, не ждущие анализа души, распарывают судьбы многих на атомы, кусочки... Хороши: бросают камни, вслед плюют и верят, что правы в понимании огня, не замечая незакрытой двери, в которую уйду от мира я. В переломе зеркал смеется, браслеты звенят на запястьях, от щиколотки по ноге рисунок — тату змеится, пантера в прыжке замерла, скользит в волнении танца, внимая отзвукам сердца, отнимая движением разум. Легкий кивок, взмах ресниц, взгляд, обжигающий душу, волосы нитями тонкими светлой волной струятся, тянутся по спине, обнимая тонкий девичий стан, сливаясь с музыкой жизни, в любовном экстазе лаская, плавно скользя и взлетая в такт перезвонам браслетов... Юна и светла — танцует на развалинах жизни... В бреду ночей и звезд, тягуче — сладких откровений, ступаю я, как в дебрях осени дождей — сомнений, что проливаются бальзамом на плечо, растерзанное бесполезной пыткой. Палач мой здесь и вовсе не при чём, пытает он меня опять с улыбкой — Я наслаждаюсь болью прожитых секунд, я забываю страсть любовного дыхания, и сохраняю слезы боли тех минут, когда мне доставляет он страдания. Как мазохистка, плетью истязаю душу, я раздираю раны, просыпая соль на них, но только, мой палач — покой твой не нарушу, и прочитать не дам от боли выдуманный стих. ТЕБЕ. Опять сугробы намело зима — насмешница балует, по телу разлилось тепло, меня любимый мой целует. Нежны, быстры, легки и смелы уколы страсти губ умелых и разбегаются по телу потоки неги. Загорелый, твой мощный торс так соблазняет, к себе влечет, меня пугает происходящее со мной — я словно в омут с головою окунаюсь, и в возбуждении купаюсь. Ты вновь в меня вонзаешь жало, но мне любви твоей все мало, меня собою опьяняешь, и ядом сладким наполняешь. Бокал с шампанским, Вишня в ликере, В ресторане испанском, С видом на море. Дым сигарет Облачком кружит И снова совет — Сшей юбку поуже. Ты мне раскрываешь Смешные секреты, Со мною играешь В вопросы — ответы. Ты шепчешь, что вечер В ночь звезд превратился, На скатерть, где свечи, Свет лунный пролился. АНГЕЛ. Ковер усыпан лепестками роз, И ты ступаешь ножкою Сильфиды. Наш с тобой июль был полон грез, Ты забывала быстро все обиды. И вот передо мной ты в платье белом, Фата на голове сверкает серебром, Ты озаряешь жизнь мою лучистым светом, И я не вспоминаю о былом. ВИДЕНИЕ. Ты вышла в облаке духов В костюме из атласной кожи, Я не писал тебе стихов, Их написать никто не сможет. Ты так безумно хороша, Что вызываешь наважденье. И в упоении душа От этой чаши возбужденья. Не ревность это — ты не прав, В любви сознание теряя, не покажу упрямый нрав, ошибки словно исправляя,— Потоки мыслей холодны И, оставаясь равнодушным, с тобою были мы близки, подсказываю простодушно — что ты был рад — безумно рад, Глаза зеленые раскрою, и направляя в душу взгляд, я голубые успокою. Оценку чувствам дать нельзя... Как можно баллы им поставить? ведь также вертится земля — я в мыслях не могу представить, что можно чувства измерять немыми цифрами стандарта и полюбить тебя на "пять", со скидкою дисконтной карты — моих суждений не принять — да, не ищу я пониманья, мой математик — ведь понять не сможешь ты в своем сознаньи. Ты признаешь лишь аксиомы, и теорем звучанье нежно ласкает слух, а идиомы тебе чужды, и ты небрежно кидаешь цифрами в ответ, жаль, в цифрах этих чувства нет! Красной помадой накрашу губы, Туфли одену под цвет наряда Улыбку спрячу, но буду рада Тебя увидеть, запомнить чтобы. Тоску забуду в огнях горящих, Пойду я смело тебе навстречу, Сегодня мне не станет легче, Но станет лучше в настоящем. Не слезы — а капли морской воды застынут на мокрых ресницах. Купанья ночные тебе так важны- Ведь ты превращаешься в птицу. Крылом перламутровым тихо взмахнешь И скроешься в небе бескрайнем. Покоя в просторах его не найдешь, и станешь лишь образом тайным. Одна луна подсмотрит над тобой, Когда войдешь в ночное море, Волна накроет берег, за волной Ты как русалка выйдешь вскоре. Блестя от капель влаги кожа Твоя наполнится покоем. И звезды, глядя, как похожа Ты на русалку, в небо взмоют. Моей душе покоя нет, а ей так хочется покоя. Любовь — неугасимый свет, но будет ли она со мною? Какие чувства я ждала Все эти дни, недели, годы Любимой я всегда была, А вот влюбленной — что ты! Любовь — опасная игра И в эйфории чувств сердечных Я опасаюсь быть до дна Испитой тем, недолговечным Растратив пыл и утопив В бокале красного вина Всю жажду чувств моих Я буду выпита до дна Но кем? Прощайте — раненые чувства, Мне не согреться у костра любви, А как хочу я к Вам вернуться, (вернусь, лишь только позови). Но время — вновь сильнее чувства, Все отнимает у меня любовь. И ради высшего искусства Не возвращаюсь в лето вновь Я музыке отдам всю нежность Негаснущий огонь стихам Не допускаю я небрежность Чтоб снова возвратиться к вам. Пообещал мне облако из роз, В любви той песней признаваясь, А я вдруг вырвалась из грез, и убежала, улыбаясь. Я испугалась, что игра моя в реальность обернется Что буду делать я тогда, А вдруг любовь ко мне вернется? Зачем надежды мне пустые, Как сердцу мне вернуть покой, А в голове лишь мысли злые, От них сильнее сердца боль Я не обиделась, а просто Ты чувства снова всколыхнул, И отношеньем несерьезным Опять ты раны полоснул. Я вдохновение нашла В открытках глупых, И на свиданье не пошла — Не нужно слухов. Сегодня буду я одна Спать на диване, А в небе полная луна — Вода в стакане. Я скажу тебе так — я была не права, Но теперь у меня не болит голова, Я теперь над собой откровенно смеюсь, Понимаешь, любимый, тебя я боюсь... Все так наивно и смешно, Ты не читай — ведь все прошло! Мы на кухне сидим, разговоры вполголоса, коньяк и сигареты дым, заколотые волосы твои медово — золотые, глаза небесно-голубые, улыбка ангельски нежна, ночь за окном, а мне важна лишь слов твоих нелегких тайна. Застыну снова в ожиданьи признаний девичьих и стыд в душе уже не сохранит пустых сомнений о великом, лишь за окном, пустым, безликим отражение луны без звезд, в глазах застыл немой вопрос. Ты у неба украла цвет и добавила в яркость глаз, заманила в сети Рассвет, и в ловушке твоей он сейчас... Ты разбила грозу в облака и из белых, пушистых них одеяло себе соткала, чтоб хватило его на двоих. Соблазнила ночную росу, заманила в свой нежный рот, и в зеленом древнем лесу Раб покоя себе не найдет. Он поклонник твоей красоты, и готов на коленях ползти до, возможно, последней черты... Я прошу тебя — отпусти! Твои руки впитали в себя нежность сотен ночных мотыльков. Нимфа сказочного алтаря — мне не слышно твоих шагов. Ты сама себя созидала, и призвание — соблазнять, как судьбу свою — избирала, чтобы в сети свои принять сотни стражников — сходят с ума, за тобой на коленях ползут, лес — навеки теперь им тюрьма ради счастья пяти минут!

L |

* * *

НАБЛЮДЕНИЕ Знаешь, сегодня я слишком свободен, День мой протяжен, как наши границы. Так хорошо у окна мне сидится, Глядя на тучи, листая страницы. Видимо, небо мудрее, чем книги — Нету ни тяжести в нём, ни сюжета. Будь мы с тобою большие эстеты, Мы полюбили бы именно это.

L |

* * *

Машенька, Солнце отзовись. Тоска, Тоска, неимоверная тоска охватила меня............. Пальцы тонкие касаются стекла. Дрожь. Не холод. Нервы на пределе. "Просто сумасшедшая неделя." Мысль растаяла и в полночь утекла. Пальцы тонкие рисуют по стеклу. Ветер не колышет занавески. Бабочка на пожелтевшей фреске Стряхивает с крылышек пыльцу. Пальцы тонкие скользят по темноте. Нежный образ в отраженьи ада. В этом мире ей уже не надо Завершать полет к своей мечте. Пауза. Молчу. Весна в разгаре. Облака не потревожат синеву. Солнце гладит нежными лучами В дымке утонувшую траву. Пауза. Лишь музыка играет На противоположной стороне. От надежды сладкой сердце тает, Отдаваясь призрачной мечте. Пауза. Природа отдыхает От суровой строгости зимы. Тополиный пух к земле слетает С веток и касается травы. Пауза. Под музыку танцуют В опустевшем парке воробьи. Тополиный пух траву целует, Молча признаваясь ей в любви. Что там? Да просто силуэты — Рисунки ночи на окне. В стекле, по-летнему нагретом Живут — друг в друге и в себе. То только очертания предметов, Подаренных заботливой рукой И не таящих никаких секретов От детства, увлеченного игрой. МОИ СТИХИ В стихах моих нет ни кусочка правды, Все выдумка, иллюзия, мечта, Я в них пишу о том, что будет завтра, О том, что не вернется никогда. МОЛОДОСТЬ Вчера мне было восемнадцать, Мне завтра стукнет двадцать три, А я хочу, чтоб было двадцать В бессонных звездах до зари, Мечтаю я, чтоб молодость моя Не на безликих карточках застыла, А чтобы в лунном свете сентября Она мне душу эликсиром напоила. Пусть плоть умрет, душа всегда жива, Она останется в строках стиха. Ангелочки с крыльями перламутра, золотистой россыпью по плечам, приходят ко мне ниоткуда, даря утешенье ночам. Ангелочки светлее света, отдают мне свое тепло, разгоняя лучи рассвета, чтобы солнце еще не взошло — моё сердце в покое грешном утешалось тобой во сне, и сон мой был безмятежным, лишь бы я приснилась тебе. Временем — быть, тебя — целовать, это над полем смеется опять белая, светлая, с раем знакомая, лунная песня — пока бестолковая. Имя — пропеть, снега — растопить, сегодня — хотеть, завтра — любить. И у порога нашего дома снова дорога, до боли знакома. Сердцу — звенеть, от тоски — убежать, снова в ночи тебя провожать, под фонарем качать на качелях, и растворяться в весенних капелях. Солнце — дарить, землянику — срывать, просто — Любить, а не падать в кровать. Она взглянула на меня, и сберегая строгость тайны, голубоглазое сиянье ее в отчаяньи храня. Я не могу ее обнять, Меж нами хрупкость зазеркалья, и невозможность пониманья стеной незримою опять. И боль цветет зимы букетом- утех любовных сожаленье, И мне не ждать ее прощенье в глазах с небесно-синим светом. Ты замок строишь на песке, Свою мечту из пыли сотворяя, И чудо возникает, а в руке Очередная сказка замирает. Но из пустого невозможно Мечту живую воплотить И вглядываешься тревожно В песок, что морю затопить Твои нелепые забавы, Оно размоет их волной, А я уйду в свои дубравы Искать реальности покой.

L |

* * *

Маша, Маша... Не читай, не ищи среди слов этой боли ответ, Когда рядом любовь — места принципам нет. Достигать высоты и бросаться сквозь грезы во тьму, Это просто любовь на двоих — плохо в ней одному. Мой нежно — розовый, сиреневый покой нарушен предрассветными часами, что так старательно выводят под отбой меня, забытую, своими голосами. Стук мелодичный льется из часов, напоминая в предрассветной дымке, что спать пора уже давным-давно, а мне не спится — на неясном снимке в мои глаза впивается любовь, давая вновь разгул воспоминаниям, что так старательно скрывала под собой чужая, без ремарки, фотография.. наверное, взрослеют дети, когда испытывают боль, когда взглянув на нас с тобой, вдруг понимают, что на свете очаг семейный — панацея от холода и тишины, и мы с тобой им так нужны.. любовью души им согреем — найдем ли силы для любви, чтоб были счастливы они? Я не сплю — до рассвета минуты, Отмеряю их чаем с печеньем, Наполняю своим вдохновеньем, Помню — скоро наступит утро. И чужие слезы читаю, Через тысячи лет одиночества Понимаю, что значит: "хочется рядом быть — извини, улетаю... " Шепот, шорох — слова меж строчек, Лица, милые и родные Так же точно кого-то просили: "Позвони, я не сплю этой ночью... " СЕВАСТОПОЛЬСКИЙ ВАЛЬС. Осколки ракушек впиваются в босые ноги. Нет! Мне не больно! Я спешу по дороге, ведущей к тебе. Сладкий сон в сентябре И заснеженный май. Вот он — искус соблазна! Довольно! Решай! Запятые и точки, буквы, цифры без смысла. Севастопольский вальс — Брось волну на песок. И танцуй! И мани за собой по прибою. Босиком по стеклу, Золотые песчинки рассыпаются в море. Мне не больно! Это только слова — без иронии. Я танцую с тобой в белой пене соленой воды Севастопольский вальс — Обнимай и ласкай! Не прощая размытых следов И оборванных песен, недопетых тобой. Недосказанность снов! Мне не больно! Пусть тепло наших рук остужают снега. Я сквозь вечер спешу станцевать последнее "па". Ты раскрась это небо заката горящим огнем. Пусть остынет и солнце с прощальною нотой. Вечер плавно уйдет, нас оставив вдвоем, в Севастопольском вальсе с плохою погодой. Мне не больно! И нежное касание ресниц щеки, и продолжение скольжения по коже — как поцелуем вдохновенным может нас возбудить касание руки. Так сладко разливается тепло от легких неземных прикосновений... И жить и ждать таких мгновений, с которыми становиться светло. КАПЕЛЬКА ДУХОВ "... OH! de Moschino". А хочешь запах ощутить не виртуально, обнять меня и вкусом насладиться, и чувствовать, как нежный аромат вдруг, разогревшись от прикосновений, собой наполнит образ мой реальный, и стану я сливаться звонкой нотой тончайших нитей розы и жасмина, и нарисуется опять картина не просто чьих-то соприкосновений, а жарких в волшебстве своем объятий, возникнет ощущение, что капля, стекающая медленно по коже, ласкает нервы в эротичном танце, и держит силой упоенной влаги в изнеможении от страстного желанья. За вкус дождя тебя благодарю, Я капли эти снова вспоминаю, и мысленно губами их ловлю, И в памяти своей оберегаю... ...Я просто мечтаю обратно вернуться, и в негу желаний с тобой окунуться, где шелк простыней холодит мою кожу, где чувства с рассветом сильнее тревожат, восходят над облаком белого дыма... Я просто хочу быть тобою любима! Я могу на коленях свернуться в клубок, замурлыкать и нежно об руку ласкаться, а потом проскользнуть у тебя между ног, чтобы в чувствах своих разобраться. Убегу и, мурлыча слова о тебе, молоко я из миски своей выпиваю, и, назло своей бедной кошачьей судьбе, я стихи лишь тебе одному посвящаю. Пусть нескладные строчки ложатся сюда, пусть неверными будут слова — ерунда, ты внимания строгого не обращай, просто снова меня рукой приласкай. А слова — помнишь ведь, что слова — пустота, объяснять их значение нам не к чему, взглядом нежным коснись, и моя красота, расцветет для тебя и тебя я пойму. Господи, я пришла к тебе, Господи, в легком платье, платке, тихой поступью, грешница, распростертая у икон твоих, слезы катятся, свечи плавятся, тлеет стих. Господи, Любовь, не освященная крестом, не разрешенная служителем от веры, вдруг стала смыслом жизни, и безмерно, как плетью, истязаю плоть постом. И наказание любое я приму, о чем прошу под куполами храма тебя, создавшего и Еву, и Адама, не отрекаясь от Любви, горю в аду. Без прощения и раскаяния молюсь, может, завтра нероженная пробужусь, в легком платье, платке, тихой поступью я приду поутру к тебе, Господи. Мой мир в темноте век, что закрывают невидящие глаза, но я помню прикосновения рук, и я знаю выражение лица. Для меня теперь навсегда ночь, не беспокоит отблеск огня, но хочу одного — с тобой плыть по пути затонувшего корабля. И несу образ твой. Как устали глаза!... Через пелену нерастраченных лет, где наивность испуганная в сердцах, и созвучен несвязанностью бред. ПОЭТ. Я встретила поэта в переходе, Свои стихи он женщинам дарил. Листок качался на воде, как пароходик, Наполненный любовью. Он парил Как лебедь по воде, не тронув глади Кружился, как кружится голова От чувств несыгранных и поцелуй в помаде Напомнит снова мне любви слова. ПРИЗНАНИЕ. Я ощущаю жаркое дыхание, Мне кажется — сейчас заговорит, И прозвучит его признание, И все от счастья зазвенит, И сердце бьется торопливо, Я все заранее прощаю, Я жду, я так нетерпелива... Он произнес: "Вас уважаю!" ТЮЛЬПАНЫ. По лугу пробегу и упаду в тюльпаны, Что рвутся буйным цветом из земли, И лепестками забросаю раны, Что Вы мне песней в сердце нанесли, Кровавым цветом озарится небо, Закат сгорит на горизонте дня, Любви дождаться Вашей мне бы, Той, что казалась важной для меня. Ты придешь — когда силы иссякнут любить, Когда я позабуду совсем твоих песен мотив, Когда станут пустыми мгновения встреч, Когда станем чужими и не сможем сберечь огонек, что еще не погас, но уже еле тлеет, Но тогда разгореться он уже не сумеет, И погаснет костер, что с тобой развели И закончится лето нашей нежной любви, И ненужными станут летней песни слова, И печаль о разбитых мечтах, виновата сама Я во всем и сегодня тебя не виню в том, что кончилось лето, а я все горю. То поднимаясь в небеса, То в океан тоски впадая, Еще не веря в чудеса, Уже от ярости страдая Я доверяю, но пока Свои я чувства не раскрою И с силой сжатая рука Меня уже не остановит.

L |

МАША (другая)

* * *

Позвоним мне, слышишь? Этой ночью... Позвони мне, разве ж я засну? ...этой ночью стану многоточьем... ...буду вспоминать свою весну... Ту весну, где мы смеялись звонко, Пели птицы, радуясь за нас... Я была тогда ещё ребёнком... Ты — заканчивал десятый класс... Было тихо в парке у фонтана, Роз благоуханье, плеск воды... Господи, как рассветало рано, Как далЁко было до беды... Позвоним мне, слышишь? Спать нет силы... Позвони из прошлого опять... ...обещаю, мне твою могилу не придётся в сумерках искать...

Маша, которая не та |

МАША (другая)

* * *

...вы зовёте не меня, только знаю, что похожи: одинаковость лица, блеск в глазах и тонкость кожи... ...вы зовёте не меня, но, поверте, я не злая, от рождения такая — несуразности тая... ...вы зовёте не меня... Обо мне никто не плачет. Только так, а не иначе — Забывайте, не кляня... ...вы зовёте не меня... ...Маша! Маша!... ...это я...

Маша, которая не та |

Пушкин

* * *

письмо Онегина к Татьяне из романа Евгений Онегин

апук | юпююею | россия

Albina schreiner

* * *

priwet maltschischki i dewtschénki, wi ne moschete podskosatj gde ja mogu wsjatj stichi pro luebowj, ili stichi luebimomu, pomogite mne, ili napischite mne na moi email, budu otschenj rada. koneschno budu taksche rada esli ktonibudj sachotschet so mnoi perepisiwatjsja pismami po potschti ili tscheres internet,budu taksche rada waschego otweta. pischite mne na moi email, spasibo, tschau...

Albina | albina.schreiner@freenet.de | Passau | Deutschland

* * *

Дорогая Альбина, здесь обычно пишут стихи современные поэты, известные в узких кругах, обычно пишут рифмой и обычно о любимых и любящих... Также можно почитать стихи о любви в различных книжных магазинах, на русском — в русских магазинах, на немецком — в немецких... Можно стихи почитать в интернете и в библиотеке, можно не только почитать, но и купить или взять в прокат, а ещё лучше — заучить... И ещё, стихи о любви можно встретить у классиков: Цветаева, Пастернак, Мандельштам, Маяковский... Можно встретить и не классиков, можно встретить и на улице: Веру Павлову, Веру Кушнир, Игоря Губермана... Последний писал в основном — о любви... и его тоже можно встретить... А вам на емелю писать тоже стихами?

K. |

* * *

Чижову Интересный календарь Видел эту златую беседку и непомерную ношу соседку Наталье Алтынбаевой Мукосеку культивируя, рукам воли не давай, удобряйте регулярно, поливать не забывай

Alexx | MO | RF

* * *

* * * ...Ты целуешь мои пальцы и касаешься ладоней, Смотришь пристально и нежно, ничего не говоришь... ...Как всё это получилось, ты и сам ещё не понял... Просто смотришь с восхищеньем, куришь часто и молчишь. ...Абсолютно безполезно иронично хмурить брови И пытаться чем-то левым это Чудо объяснить... Ведь по цвету безнадёжно отличить вино от крови. ...И привыкнуть невозможно. И при этом надо жить. ...Ты целуешь мои пальцы и касаешься ладоней... Ветер Осень обнимает и стучит дождём в стекло. ...Как всё это получилось, ты и сам ещё не понял... Просто в жизни так бывает: непонятно и легко... 29.11.2002*

Станислава | slava-queen@mail.ru | Украина

* * *

* * * ...Ты мою ладонь целуешь нежно... долго... Чуть касаешься губами завитка моих волос... Я испытываю нечто — от смятенья до восторга... ...И в глазах твоих читаю многоточие и вопрос. Я каскады многоточий и сама писать умею! ...И вопросы без ответов я умею задавать... Но теперь и я не знаю, что скрывается за дверью. И угадывать не стану. И не буду отвечать. Измеряю чувства пульсом: от смятенья до восторга. И стремлюсь туманом белым сквозь оконное стекло... ...Ты мою ладонь целуешь бережно и долго... Наколдуй, Подруга-Осень, чтобы ЭТО не прошло! 30.11.2002*

Станислава | slava-queen@mail.ru | Украина

* * *

Мне письма твои не порвать ни за что — Из чёрного золота их сердцевина... И я не смотрю в голубое окно — Уход мне понятен. Но я-то — невинна... И мне-то на целую жизнь — без тебя — Достаточно будет воспоминаний, А мне-то достаточно будет терзаний, Всю будущность помня и ВЕЧНО любя! ...не верь заголовкам дешёвых газет, что я без тебя проживаю беспечно короткую жизнь... как же всё быстротечно! Не верь ни чему... Справедливости нет... ...не верь и друзьям, и соседям по дому, не верь бесконечным врагам, если сможешь... Мне плохо... но ты мне ни чем не поможешь... Родной мой Прохожий! Любимый Знакомый! Ушёл... Но уход твой понятен едва ли... Вот тучи плывут — горизонты на грани... Вот дождь... Он почти из металла и стали... ...мне будет достаточно воспоминаний!

? | ? | ?

Алексей Митин

***

Странное дело – писать на воде. Искусство стремительных рук. Как ожиданье в скорой беде, Волн расходиться круг. И затихает немая строка… Чувства стремительных лет, Движутся, Словно в русле реки, Были – уже их нет…

Алексей Митин | aleka1@mail.ru | Москва | Российская Федерация

Роза

Лепесток розы Алый как кровь И прекрасный как вера Роса, выпавшая вновь, Облизывает кровь, Пронизывая ощущением меры Ветер, поющий в душе, Играет словами Бросаясь на встречу удаче Бутон, раскрываясь, в тебе, Мгновение прекрасное — И мир весь в придачу. Шипы – всю реальность Судьбу и свободу Твой выбор при жизни А корень – мечтанья, Всю силу и слабость, Любовь и надежды На верность и радость.

Спир№т |

АнастасиЯ

ПОЭМА О СНЕГОВИЧКЕ

Слепите мне снеговичка Из снега, из души, из ласки Чтоб поселилась в сердце сказка Скорей! Слепите чудака! Чтобы стоял он и смотрел Глазами небо обнимая. И даже не подозревая, Что он кому-то надоел. Слепите мне снеговичка Из Доброты, Любви, из Счастья. Пусть будет он простейшей масти Снеговичковой лишь пока. Слепили мне снеговичка: Морковкой нос и руки-ветки Глаза – две черненькие метки Улыбка ярче огонька. Он появился и ожил И полюбил весь мир в округе. Мечтал он о своей подруге И с вами тоже б задружил. Ему хотелось подарить Мечту всем проходящим мимо Желал он также быть любимым И счастье в жизни утвердить. Он так стоял один в снегу Совсем не ожидая смерти “Поверьте в чудеса, поверьте!”- Хотелось прокричать ему. Но свергли люди чудака И в небольшом дворе осталась Разрушенная кем-то радость Растоптанного бугорка.

АнастасиЯ | zvezdochka71@yandex.ru | Тюмень | Россия

он же

* * *

Молчит мой мобильник Заглохла машина Нет денег на трубке И нету бензина А я так стремился К тебе моя прелесть Но даже все деньги Куда-то вдруг делись Толкаю машину Заправка все ближе О как я себя В этот миг ненавижу За то, что не видел Возможности этой Когда ситуация Станет конкретной На "Ниве" спаситель Ко мне подлетает Цепляет за бампер И встречным моргает И старенький трос От стремительной гонки Лопнул на уровне Бензоколонки -О девушка! -Что вам? -Мне б литра четыре -Не можете ездить -Сидите в квартире! -Не видишь заправка Идет из "Камаза" И хлопнула дверцею Вот ведь зараза! Бывают же дни Когда все через попу И хочется выть От Москвы до Европы! Но что это? -Парень! Жми кнопку скорее! -А деньги? -Два литра? -Да не обеднеем! Машина урчит И вдруг ожил мобильник Трезвонит как утром Небритый будильник -Серега, привет! Я на счет деньги кинул! Быстрей приезжай! Ну? Мозгами раскинул? -Лечу! Раскисал-то И будто был в коме А жизнь-то наладилась Вроде бы в норме Не вешайте нос На невзгоды все глядя Всегда подвернется вам Добренький дядя Но помните, если Вдруг едете мимо Стоит на обочине "Раком" машина Спешите помочь бескорыстно, Так надо И завтра помогут вам те с кем Вы рядом

Сергей | fedoseev@linet.ru | Казань | Россия

* * *

Спешите помочь бескорыстно, Так надо И завтра помогут вам те с кем Вы рядом Наша Маша громко плачет Уронила в речку мячик Тише, машенька не плач Мы достанем этот мяч!

Ewa | ewa_k@mail.ru | Nuernberg | Deutschland

Алтынбаева Наталья

Холодный пух небесная перина

Холодный пух небесная перина Роняет густо на дома. И в переулках тихих и пустынных Крадется грустная зима. И зябко дует на ладони, Хранящие еще тепло… Мир безграничный и бездонный На самом деле как метро: И кольцевые переходы; И замкнутость всего пути; Шаги, гудящие под сводом; На мокром мраморе следы. 06.10.01.

Чертовка с пушистым хвостом* | hirurginja@mail.ru | Катькинбург | Рашин

Алексей Митин

...уходят друзья

Ах, как жаль, Что уходят друзья. Я хотел бы их чувствовать рядом: Их улыбки, Родные глаза; И сомкнуться вдруг С искреннем взглядом… Но они исчезают, Как дым, Поднимаясь в пустое пространство, И из сердца – огнем молодым, И, увы, уж не могут остаться.

Алексей Митин | aleka1@mail.ru | Москва | Российская Федерация

Федосеев Сергей

Мне часто снится автомат...

Мне часто снится автомат Когда к холодному стволу Я прислоняюсь и мой взгляд Буравит вдаль ночную мглу Мне часто снится БТР Обьезд вечерних блок-постов Сапер с собакой и обстрел К которому не был готов Я просыпаюсь вижу ты Так сладко как котенок спишь Прекрасна как весной цветы А рядом дремлет наш малыш Ты знаешь а когда я там Мне снится Родина и дом Ты с малышом наш летний сад И просыпаюсь я с трудом

Сергей | fedoseev@linet.ru | Казань | Россия

Wova

Притча

Несёшься в бездну на коне В плаще из кожи лани С эмблемой смерти на спине Твой конь — твои желания Дворец выплывает во мраке Но ров там поглубже плеча Тот ров — твои чёрные страхи Дворец — голубая мечта Подходишь ко входу несмело С опаской вертя головой Не бросишь ли ты это дело?- Кругом слышен тягостный вой! У входа походкой неловкой Пасётся младая овца Ты гладишь её по головке Но некто возник из дворца Видишь эту овечку?- Страдания это твои Возьми пистолет. Без осечки В неё пару раз ты пальни Избавишься вмиг от страданий И счастлив ты будешь вполне Сказал неизвестный и странный И в степь ускакал на коне Та степь — это поле раздумий: Нашей земли благодать Пойди-ка и ты в это поле Прежде, чем что-то решать

Владимир | wovanik@mail.ru | Москва | Россия

личное

ему

ТВОИ СЛОВА, КАК ПЕСНИ СОЛОВЬЯ, ТВОИ ОБЪЯТЬЯ КРЕПЧЕ ВСЯКОЙ ЦЕПИ ДУША ТВОЯ ШИРОКИЕ ПОЛЯ ГЛАЗА ТВОИ КРАСИВЫЕ КАК СТЕПИ УЛЫБКА СЛОВНО РУЧЕЕК СМЕЁШСЯ СЛОВНО КОЛОКОЛЬЧИК ПРИХЛДИШЬ БУДТО МОТЫЛЁК ЛЕТЯЩИЙ НА ОГОНЬ СРЕДЬ НОЧИ ДУША МОЯ ГЛУБОКИЙ ОКЕАН К ТЕБЕ ПРОРВАТЬСЯ НЕХВАТАЕТ СИЛЫ ЛЮБОВЬ МОЯ ПРОСНУВШИЙСЯ ВУЛКАН И ДЕНЬ И НОЧЬ СТАНОВЯТСЯ НЕ МИЛЫ.....

Veronika | nikolajveronika@aol.com | Warendorf |

Евгений Никитин

...

"Дорогая Альбина, здесь обычно пишут стихи современные поэты, известные в узких кругах" Это, конечно, вранье. Графомания графоманией, а в современные поэты пока рановато. Мягко говоря.

Евгений Никитин | evghenii@gmx.de | Дортмунд | Германия

* * *

Дорогой Евгений Никитин, я назвал Непоэтов Поэтами... да! Я назвал... а как вы прикажете ИХ называть? Исправляюсь... "Дорогая Альбина, здесь обычно пишут стихи современные графоманы... а так же современные учителя, инженеры, современные врачи, современные строители, плотники, программисты, современные студенты и современные домохозяйки... " Искренне Ваш,

K. |

R/S/

Cчастье.

Я счастлив, оттого что есть на свете, Хоть что-то за что я в-ответе. Что держит на земле меня, так цепко, За что держусь и я, все крепко...

Рузаль | Kazan |

* * *

Я пью вино — Оно ведь слаще поцелуя. Я занимаюсь сексом просто так. И сигаретный дым Мой старый добрый спутник Он, как и я, – везде, нигде, в сенях. В последний раз, Когда Вы уходили, Смотрел с улыбкой я На очертания Ваших форм О боже, как же Вы меня любили, А я играл в игру за обладанье Ваших ног Ваш поцелуй Поверг меня в экстаз. А формы бедер и походка!!!!!!!!!!!! … Каким же сильным надо быть сейчас Чтоб не воскликнуть «Подожди, моя креолка».

Спир№т |

Евгений Никитин

...

Дорогой К.! так гораздо лучше! Не назовете же Вы поэзией вот это: "В последний раз, Когда Вы уходили, Смотрел с улыбкой я На очертания Ваших форм О боже, как же Вы меня любили" (Спир№т |)см. ниже Вот видите. И я не назову.

Евгений Никитин | evghenii@gmx.de | Дортмунд | Германия

* * *

Назвать поэзией можно что угодно, даже прозу... что и сделали наши современники, назвав нерифмованные стихи — белыми стихами... Лошадь можно назвать кобылой... Ка можно назвать земляным червяком, а женщину бабой...

K. |

Zoja

* * *

Хорошо бы построитй дом из снега, Тёплый надёжный красивый дом. Вместо лампочек звёзды достатй с неба, Вместо стёкол залитй окна лйдом. Сидетй в мягком пушыстом кресле, Потягивая несладкий горячий чай. Слушатй мужа, поюсчего знакомые песни, И собаки любимой редкий лай. Хорошо держа на коленяч потрёпаный томик, Любимой книги зачитаной до дыр, Думатй про свой вымечтанный снежный домук, И про мужа, что для тебя бог и кумир. Хорошо достатй звенясчие ледяные бокалы, И наполнитй ич коричнево-прозрачным конйяком, И бытй одобренной в своём немом вокале, Дуетным распитием его, без оббинняков. Хорошо иметй свой дом из снега Следяными окнами и яркою звездой, С мягким креслом и спалйней почожей на небо, С книгой бокалами и прочей другой ерундой.

Zoja | zaja1980@web.de | Deutschland

Zoja

* * *

Meni bazhalosj ta ne stalosj, Ne zdijsnylosj, ne povelosj, Zalyshylosj lysh soncja malistj, Ta j te u zarevi zashlosj. Prymarjuvalosj vse ne doskonalo, Tjagnulysj dni i plyn ih ne mynav, Meni u dushu zarevo poklalo Shmatochok promenja, scho pomyrav. Osj tak velosj, ta ce hiba nadija Ota scho myslylasj na shodi dnja. Meni zdalosj, scho stalasja podija, Ta, scho bazhalasja, ta ce use mara...

Zoja | zaja1980@web.de | Deutschland

Валерий

О нас...

День без тебя- Нескончаемо длинный. Ночь без тебя, Не смогу глаз сомкнуть я Где же ты бродишь, Чем дышишь ты? Ведь кто то рядом есть, Поему не я? Ты пожалей меня, Напиши письмо. Ведь для меня оно, ОНО ДЛЯ МЕНЯ...

Валерий | xmag@bk.ru | Москва |

Евгений Никитин

К К.

Назвать прозу поэзией и женщину бабой можно, только от этого проза не станет поэзией, а женщина — бабой. Белые стихи это не проза, рифмованная проза — не поэзия; примитивная херня, что мы тут часто встречаем — тоже не поэзия и хватит об этом. Надоело.

Евгений Никитин | evghenii@gmx.de | Дортмунд | Германия

* * *

Я помню, папа помогал всем женщинам вокруг, А мать крошила палец свой, как золотистый лук, И резала его ножом, всё думая о том, Как неудачно мы живём и как непрочен дом. *** Всё это время учила немецкий, нет, чтоб читать! Кто-то владеет английским, турецким, мне — не понять. Сколько воды утекло в эти годы, время — в трубу! Я вроде знаю немецкий, а вроде — бу-бу-бу-бу...

Лилечка | *** | ***

Сергей Криушин

* * *

Сначала затонул “Титаник”, И век двадцатый начался: Сколько легло на поле брани? — Не счесть бескрайнего числа. Мы научились лихо биться И так друг друга умерщвлять, Что лучше б вовсе не родиться, А сразу б лечь да помирать. Весь век двадцатый в этой свалке: Две страшных мировых войны, Народы в вечной перепалке, У всех амбиции сильны. Оружия наворотили, Всю Землю можно раздолбать, Чтоб лучше бы людей кормили, Так нет же — лучше убивать... Вот и довооружались, Доубивались донельзя: Террора только вот дождались- Рушатся мирные дома. Их можно бы не брать в убыток: Но кто не гибнет на войне? И было множество попыток Списать всех в дьявольской игре. Не признаваться в том, что сами Взрастили мы своё дитя: Оно теперь закусит нами, Не поперхнется ни черта. Оно нам страху напустило, Бьемся в истерике не зря: Только вздохнули вот спокойно, И вот опять идет война. Война со злобой, с чувством мести- Самая страшная война Уже нельзя сидеть на месте, И ждать прощального пинка. Нужно всем выйти и поклясться, Что мир единый сохраним: Нужно особое всем братство Чтоб каждый всеми был любим.

Сергей Криушин | Звенигово | Россия

Алексей Митин

Читая Ницше

В темной бездне, Исчезли ЕГО корабли. Мы пытались спасти их, Но видно зазря. В жизни прорва вещей, Не осталось любви, Чтоб поймать ЕГО взгляд, Чтоб проникнуть туда… В мире много дорог, Но одна только дверь; Бог закрыл ее, Но не оставил ключи, Мы столпились у двери, Мы смотрим в глазок, Говорим с НИМ, И просим: «О, Бог, не молчи!» Но в ответ – ничего, Но в ответ — тишина.

Алексей Митин | aleka1@mail.ru | Москва | Российская Федерация

Алтынбаева Наталья

Кому мы нужны?

Сосед-китаец надел Кожаные штаны - На улице слякоть. Мокрый пёс смотрит на то, Как из трубы водосточной Течёт, пузырится, лопается Холодный дождь. ПР. Позвонить бы тебе и молчать, Пока трубку не бросишь. Только зачем? Кому мы нужны? Кому мы нужны? Грустно улыбается небо, Смеётся сквозь слёзы Над тем, что слякоть в душе, Что у булочки твёрдая корка, У дворняги простужены лапы. Долго будет с крыши капать… ПР. Позвонить бы тебе и молчать, Пока трубку не бросишь. Только зачем? Кому мы нужны? Кому мы нужны? 04.12.02.

Чертовка с пушистым хвостом* | hirurginja@mail.ru | Катькинбург | Рашин

Алтынбаева Наталья

Кому мы нужны?

Сосед-китаец надел Кожаные штаны - На улице слякоть. Мокрый пёс смотрит на то, Как из трубы водосточной Течёт, пузырится, лопается Холодный дождь. ПР. Позвонить бы тебе и молчать, Пока трубку не бросишь. Только зачем? Кому мы нужны? Кому мы нужны? Грустно улыбается небо, Смеётся сквозь слёзы Над тем, что слякоть в душе, Что у булочки твёрдая корка, У дворняги простужены лапы. Долго будет с крыши капать… ПР. Позвонить бы тебе и молчать, Пока трубку не бросишь. Только зачем? Кому мы нужны? Кому мы нужны? 04.12.02.

Чертовка с пушистым хвостом* | hirurginja@mail.ru | Ё-бург | Рашин

* * *

По душе пробежали слоны Затоптали, смешали с песком. С высоты своей суеты Муравьиный разрушили дом. Неуклюжестью крышу сорвали, Ветер слов снёс сарай и мечеть Только лапки да попки валялись Средь невспаханных белых полей.

Спирит |

* * *

Алтынбаева, ты песню КАК петь будешь? Прозой читать? Где рифмы-то? Я вообще не разбираюсь, но даже мне не видно рифм... в песне-то...

К. |

* * *

У СпиритО и то ЕСТЬ рифма... ...одна... ну и хватит!

К. |

Алтынбаева Наталья

К.

Не всякой песне нужны рифмы. Её очень неплохо поют и купили СРАЗУ.

Чертовка с пушистым хвостом* | hirurginja@mail.ru | Ё-бург | Рашин

* * *

Спасибо К. Ну право не стоит. Столь Великая любезность с Вашей стороны может возвысить меня до небес ;о)) Столь с(т)ильный критик как Вы, должен обладать незаурядным умом, и я буду рад, если Вы соизволите выслать несколько своих литературных произведений для ознакомления на мой почтовый адрес.

Спирит | bogdanov@fuib.com |

Извините, Алтынбаева, вы напросились!

Дорогая Алтынбаева, при чём здесь ум и рифмы (Спириту).. У Вас в припеве есть такая фраза, вернее, три фразы: "Позвонить бы тебе и молчать, Пока трубку не бросишь. Только зачем? Кому мы нужны? Кому мы нужны?" Я, собственно, ничего не понял (хоть и песня и можно молоть всякую околесицу) — Вы рассуждаете умом своей героини — звонить ЕМУ или не звлнить, а потом спрашиваете в никуда — кому МЫ нужны? Кому МЫ нужны? Совершенно теряюсь... или я такой тупой... или вы сами не поняли, ЧТО написали? А почему, собственно, вы должны быть нужны кому-то, вы ведь (одна) ему звоните и молчите и здесь замешаны только выши чувства... или у вас там под одеялом толпа? И все хотят быть ЕМУ нужны? Я, конечно, не критик, критиковать умею, но не всех, но когда ТАКОЕ читаешь — волосы, извиняюсь, дыбом! В куплетах — всё ясно, не переживайте... Ваш любимый МойДОдыр,

К. |

* * *

Дорогой Спирит, (извинения Администрации) у меня нет НИКАКИХ произведений, потому как учился и специализировался в другой отрасли... но книжки в детстве читал... да... и любимая была книжка (без рифм, правда) — "Капитан Немо"... ну, а потом, конечно, были и "Спрут-2" и "Капитанская дочка", и "Капитан Сорви Голова" и даже Капитан-Каталкин... песня такая есть... с рифмами (ну, рифм они, наверно, переборщили, петь невозможно!) Ваш Дядя самых честных правил, ,

К. |

Алтынбаева Наталья

Милый К!

Спрос обуславливает предложение... Вы думаете, нормальные стихи покупают? НЕТ! А мне кушать на что-то надо, у меня семья... Вот поглядите на этот мрак: Ужин – мужу (песня) Тебе сорок, мне за двадцать, И тайком умеем мы встречаться. Ты и я – у каждого свой путь, Но ты просто будь, просто будь. ПР. Стрелки подползут к шести - Мне опять пора идти. Дома он, и ждёт меня. Дома вся моя семья, И готовить мне пора Ужин мужу, Ужин мужу… Утирая слёзы с глаз, Я вздыхаю каждый раз: Может скоро будет лето, Чтоб к тебе в обеды бегать. А вечером: ПР. Стрелки подползут к шести - Мне опять пора идти. Дома он, и ждёт меня. Дома вся моя семья, И готовить мне пора Ужин мужу, Ужин мужу… 10.12.02.

Чертовка с пушистым хвостом* | hirurginja@mail.ru | Ё-бург | Рашин

Алтынбаева Наталья

* * *

Ктсти, насчет "Кому мы нужны?" Есть такой анекдот: мужчина и женщина лежат в кровати. Она — дорогой, мы с тобой давно знакомы, давай поженимся. Он- милая, ну кому мы нужны? Песня по мотивам анекдота :)

Чертовка с пушистым хвостом* | hirurginja@mail.ru | Ё-бург | Рашин

* * *

Осмысление жизни Всё приходит тогда, когда это необходимо. Только взгляни И поймёшь это сразу, мгновенно. Нет нужды рыться в чем-то и биться головой о стену Если мысли твои так направлены – всё незабвенно Есть крупицы и гиганты монотонной информации. Засоряя множеством, ты можешь потерять для себя вечное. Пробуй находить толику в пространстве неизбежного мнения Ищи то, что необходимо для истинной потребности Для восхода солнца и развития сознания… И в закате есть свои прелести Просто каждый на события смотрит по-разному В этом и есть понимание нашей зрелости И создание знания для торжества смелости Для искусства важны твои внутренние ощущения Восприятие истины среди туч мироздания В этом есть, наверное, настоящая, Жизни подлинность и твои воссоздания….

Спирит | bogdanov@fuib.com |

Евгений Никитин

О рифме(для К., Спирита, Алтынбаевой Наташи)

Автор статьи: Алексей Карцев (Подмастерье) Тема статьи: О прочем и рифме (математика стихосложения) “Вот уж никогда не подумал бы, что в стихосложении может быть какая-то математика”,— скажет читатель. “Э, брат”,— усмехнётся про себя автор,— “стихосложение-то порой сложнее всякой математики”. Сложнее и оттого привлекательнее, оттого серьёзнее и глубже, оттого… да что там оттого! – даже определение-то банальное дать порой не получается. Вот, например, основа основ: что такое поэзия (в смысле, что отличает поэзию от прозы)? Пробуем определиться… Поэзия – это стихи, а стихи – это рифмованные строки… Ер-р-р-р-р! – есть белый стих: рифмы уже нет, но осталась ритмика. Корректируем высказывание: поэзия – это стихи, а стихи – это ритмически организованный текст… Бр-р-р-р! – и тут впросак попали: кто-то в начале XX века научился писать ритмической прозой… Ужасаясь наличию среди стихотворных форм акцентного стиха, верлибра и стихов в прозе, мы впадаем в прострацию: число переходных видов между поэзией и прозой так велико, что дать сколь-нибудь вразумительное определение того или другого не получается. Какая уж тут математика?! И тем не менее различие есть, только для этого надо стать чуть-чуть математиком (или, если хотите… криминалистом). Убеждённым гуманитариям данный раздел настоятельно рекомендуется пропустить, сразу обратившись к выводам. Проведём эксперимент (следственный, естественно, поскольку из него обязательно будет следствие): возьмём одно из стихотворений Ахматовой, написанное верлибром, и передадим его прозой: “Думали: нищие мы, нету у нас ничего, а как стали одно за другим терять, так, что сделался каждый день поминальным днём, – начали песни слагать о великой щедрости Божьей да о нашем бывшем богатстве”. Теперь приведём то же стихотворение в исходной графике: “Думали: нищие мы, нету у нас ничего, А как стали одно за другим терять, Так, что сделался каждый день Поминальным днём, — Начали песни слагать О великой щедрости Божьей Да о нашем бывшем богатстве”. В данном произведении стиховой ряд (деление на отдельные строки – стихи, стиховое членение) не всегда совпадает с синтаксическим членением (делением на предложения) (такое стихотворение выбрано намеренно: в образце верлибра, принадлежащем Блоку: Когда вы стоите на моём пути, Такая живая, такая красивая, Но такая измученная, Говорите всё о печальном, Думаете о смерти, Никого не любите И презираете свою красоту — Что же? Разве я обижу вас? стиховое и синтаксическое членения совпадают – прозаическая запись такого случая даст стихи в прозе; в них, несмотря на отсутствие стихового членения, всегда сохраняется ритм (за счёт деления синтаксического)) и, если в исходной форме каждый следующий стих опирается на предыдущий, то при прозаической графике пропадают теснота, единство стихового ряда и, как следствие, речевая динамизация: стиховой ряд, хотя и не теряет совершенно своих границ, не является более стиховым; в развёртывании материала не обнаруживается стиховой меры, стиховой единицы (напомню, что в верлибре ею служит каждый предыдущий стих по отношению к следующему). Теснота стихового ряда подразумевает его пространственную ограниченность; единство – однотипный рисунок ритмической структуры внутри стихового ряда. Эти понятия взаимосвязаны: количественное содержание стихового ряда ограничено, единство, количественно слишком широкое, либо теряет свои границы, либо само разлагается на единства, то есть перестаёт быть единством. Таким образом, ритм в верлибре обеспечивается делением словесного материала на стихи (стиховые ряды). Стиховой ряд верлибра обладает свойствами тесноты, единства и речевой динамизации. Итак, как мы видим из анализа особых видов стихов, единственным элементом поэтической организации речи, который отличает её от прозы в двух крайних случаях – верлибре и стихах в прозе – остаётся ритм. Ни отсутствие строф, ни отсутствие размера, ни отсутствие рифмы, ни отсутствие деления на стихи даже в совокупности не могут являться основанием для причисления произведения к прозаическому. Ритм и только ритм (не композиционный – эту разновидность рифма можно найти и в прозе) является тем пограничным элементом, который разделяет поэзию и прозу на две самостоятельные формы художественной речи, другое дело, что основой ритмики выступают ритмическая повторность в размере, рифмовке, строфе, деление на стихи и т.д. Надо заметить, что ритмическая проза (стихи в прозе) обратным экспериментом легко преобразуется в верлибр. Опираясь на этот вывод, дадим теперь определение поэзии (вот оно – следствие): поэзия – это такой способ организации художественной речи, при котором с помощью ряда неприменимых к прозе инструментов (деления на стихи, рифмы и, в первую очередь, ритма) создаётся гармония совместного воздействия авторских смысловых, звуковых и синтаксических конструкций на читателя и/или слушателя. Увы, увы, даже такое математически верное построение не всегда выдерживает критику. Да и нужно ли это нам, авторам, когда рядовой читатель привык основой ритмики видеть рифму, да ещё не просто рифму, а рифму непременно гладкую. Угу: а что такое “гладкая” рифма? Это, наверно, та самая “глокая куздра”, которая не даёт спокойно жить “бокру”… На помощь нам снова приходит математический анализ. ИМХО, моё мнение – это только моё мнение (во всех смыслах фразы). Как известно, основой рифмы является повтор ударной гласной. Однажды меня поставило в тупик замечание филолога, что связка “в руке” – “в кулаке” не является рифмой. Следствием головной боли стало вот такое нехитрое наблюдение: обратите внимание на предшествующую ударному слогу гласную – в одном случае это “у”, в другом “а”. Оба звука не имеют сходного произношения (к сожалению, я не являюсь профессором фонетики – не могу обосновать положение теоретически, да и не хочу вдаваться в подробности), но, может быть, для открытого “а” более гладкой рифмой было бы искажённое “о”, например “в броске” – “в кулаке”. Смотрите, что получается: рифмуется набор – ударная и предшествующая ей безударная гласная с зажатыми между ними согласными близкого звучания. При таком подходе определение рифмы приобретает следующую интерпретацию: рифмой является созвучие окончаний слов (или их частей), включающих в себя одинаковую ударную гласную, предшествующую ей (иногда следующую за ней) безударную, имеющую в обеих составляющих рифмы сходное звучание, и также сходный или эквивалентный по произношению набор согласных. Какие выводы позволяет сделать это определение? Первое: ударные гласные должны быть идентичны. По сути, это доминанта рифмы – попытка убрать её приводит поэта к использованию системы атональности, если в этом термине проводить аналогию с классической музыкой. Да, можно обойтись без рифмы в тональном понимании, иногда опыты поэтической атональности более чем звучны, но для использования такого приёма нужен немалый опыт. Под идентичностью ударных я понимаю также возможность применения в качестве рифменной доминанты й-производных; получаются связки “а” – “я”, “о” – “ё”, “у” – “ю”. Более грубой связкой является “ы” – “и”. Второе: ведомая доминантой безударная должна иметь сходное звучание. Исходя из особенностей русского языка, возможны следующие связки: “о” – “а”, “е” – “и”, “е” – “э”, “е” – “я”, “и” – “я”, иногда “о” – “я”. Третье: сходный или идентичный по произношению набор согласных. Опять обращаемся к возможностям русского языка. Для единичных согласных, за вычетом повторения согласной в рифменной связке — наиболее простого способа рифмовки – возможны следующие варианты: начнём от тривиальных – использование пар “глухая” – “звонкая” (“б” – “п”, “з” – “с”, “д” – “т” и т.д.), далее используем, если можно так выразиться, “терпимость” согласных (“в” – “б”, “к” – “х”, “з” – “ш” и т.д.). Здесь нужно остановиться и сделать предостережение: не всегда возможно использование “терпимости” согласных в рифмах – автор должен научиться чувствовать возможность и невозможность использования “терпимости” в каждом конкретном случае; созвучия “м” – “н”, “г” – “б”, так легко возникающие в рифмах, рифму разрушают – это “нетерпимость” согласных. При использовании двух-трёх согласных в связках (банальное “тс” – “ц”, “ск” – “к”, “гн” – “н”), автор получает полную свободу – вариантов великое множество, надо лишь умеючи использовать их, избегая диссонансов. Кстати, обратите внимание, что в подобных связках одна из согласных тоже играет роль своеобразной доминанты. С гладкой рифмой вроде бы разобрались… Несколько общих соображений. Глагольная рифма. “Уж сколько раз твердили миру”,— вздохнёт филолог. Ан нет, не угадали. Да, глагольная рифма – самая простая из возможных, её подбор практически не предполагает авторского труда. Естественно, расценки на её оплату у критиков минимальны. Но (!) есть разница в несознательном и сознательном использовании глагольной рифмы: если автор не видит различия глагольной рифмы с другими – это не есть хорошо, с другой стороны, если автор знает о “прелестях” глагольной рифмы, но использует её обоснованно, оправданно (стилизация ли это под конкретного автора, что-либо другое) – это противоположное явление (женщина обычно считает, что за двоих думает всё-таки она, хотя мужчина убеждён в обратном). Банальная рифма: “любовь” – “кровь” – “вновь” и прочее. Есть определённый круг избитых рифм: избитость их в том, что почти каждый начинающий поэт проходит через них… “Вот их-то избегать необходимо в любом случае”,— заметит филолог. И здесь не угадали… Сложность состоит не столько в насыщении стихов негладкой рифмой (этому, в конечном итоге, можно научиться), сколько в ритме: видите ли (ссылаюсь на мнение Маяковского), рифма – одна из основ ритма, и, если стих пересыщен негладкими/составными/сложными рифмами,— это не всегда идёт ему на пользу. Сложная рифма – это украшение стихотворения, не надо делать из неё украшательство. “Рифма пятидесятников”. Вот уж действительно незаслуженно забытая рифма. Что же предложили пятидесятники (оговорюсь: активно использовали, ибо в поэзии часто не удаётся установить авторство для новых элементов поэтики, важно другое – исследовать творчество того, кто эти новые элементы ввёл в обращение)? А предложили они следующее: рифмовать не клаузулы (окончания) слов, а их начала (клаузулы при этом не рифмуются). Примеры здесь такие (привожу их, скрепя сердце: в случае с рифмой пример в отрыве от контекста не является наглядным): “пАмяти” – “ на пАперти”, “пОлосы” – “пОсвиста”, “гарАжный” – “окрАина” и т.д. и т.п. Дактилическая и гипердактилическая рифма. Как известно, рифмы по расположению ударного слога от конца слова делятся на мужские и женские (соответственно ударными являются последний и предпоследний слога – надеюсь, я не ошибся здесь). В дактилической рифме ударный слог – третий от конца слова. В гипердактилической – четвёртый и т.д. Интересно, что “рифма пятидесятников” имеет такую же классификацию, но положение слога отсчитывается от начала слова. Для стихотворения в общем случае полезно использование смешанной рифмы: дактилическая – женская, гипердактилическая – мужская и т.д. Увы, перечисляя возможные способы рифмовки и виды рифм, я рискую развернуть статью в монографию. В итоге, выбор вида рифмы всегда остаётся за автором – это авторская РАБОТА. Не буду говорить и об особых, редких рифмах – их каждый способен обнаружить сам; субъективно мы всегда способны сказать: здесь – рифма, а здесь – нет. Разобраться, почему то, что кажется нам рифмой, но не подходит под общую классификацию, рифмой всё-таки является – не сложно, надо лишь стать чуть-чуть математиком… Посмотрим на рифму, а вернее, на её роль в стихотворении, и с несколько иной точки зрения. Есть понятие аллитерации. Аллитерация – это инструментовка стиха на фонему (звук) или морфему (набор звуков), соответственно выделяют фонемную и морфемную аллитерацию. Фонема (будем считать это доказанным) не имеет собственной семантической окраски, морфема – имеет (поскольку даже двухфонемная морфема уже имеет возможность образовать смысловую (осмысленную) частичку – слово и, следовательно, вызвать ассоциативную (ассоциирующую) реакцию у читателя). Вот в этом аспекте рифма – та же морфемная аллитерация, связь слов, проводящая свою, вторую, ниточку смыла (помимо собственно смысловой нагрузки стихотворения). И аллитерация, таким образом, приобретает права внутренней рифмы. В общем, не ритмом единым жив стих – рифмуйте, господа, рифмуйте…

Евгений Никитин | evghenii@gmx.de | Дортмунд | Германия

Алтынбаева Наталья

Евгению Никитину

Я очень уважаю рифму, но приходится писать и для "хлеба". Что ж поделать, если нормальные стихи никто не покупает...

Чертовка с пушистым хвостом* | hirurginja@mail.ru | Ё-бург | Рашин