РАЗРЕШИТЕ ПРЕДСТАВИТЬСЯЯ пиит из провинции
с тайным зудом провидческим
и вселенским масштабом –
в захолустье заштатном.
Как звучит это грустно:
рифмоплёт захолустный –
в самостийной короне,
с ядом самоиронии...
Этот яд иронический
я в несметном количестве
за все годы припас
для себя и для вас.
Я его сублимирую
то в салонно-каминную,
то в поэзию фарса,
то в трагедию факта.
Видит Бог, не от праздности –
но на внутренний крик,
по планидной обязанности
в тайну слова я вник.
И хоть пишется броско,
только всё ещё соска -
вместо тайны – меж уст,
с междометьями чувств.
Эту соску мусоля,
пленник самоконтроля,
я смеюсь сардонически
над апломбом комическим
стихотворцев молочных
на кривульках непрочных.
Широко они топают,
чтоб «агу» прокричать –
от горшочного опыта –
в микрофон и печать.
И молочными зубками,
скрипы выскрипев жуткие,
топят муки любви
в стихотворной крови.
Такова уж поэзия,
экстремистка страстей:
коль ходить – так по лезвию,
а гонять – так чертей!
Только всё-таки вредно
перебарщивать с кредо.
Как сказал мне когда-то
сноб журнальный московский,
надо быть адекватным,
даже если ты с соской.
Мол, опять же, в провинции
как-то жиже кондиции,
меньше света в умах,
в общем, слабый замах.
Ах ты, умник-заумник
негнутый-неломаный,
я бесценный твой бред
сквозь века пронесу,
хоть столичною публикой
ты зацелованный,
но пегасишко твой
адекватен ослу.
Мало ль нынче писак
развелось по столицам –
саранчовым нашествием
по печатным страницам,
маниакально выдающих халтуру
за выдающуюся литературу.
Ну а мы тут, в провинции,
с неумытыми рыльцами,
с непристойным замахом
над их творчеством ахаем...
Живём, как живём, не печалимся,
что сорт нам присвоен «второй»,
и, знай себе, тихо печатаемся –
а слышат нас лучше, порой.
ВЛАДИМИР МОСКАЛИК
Р О С С И Я
Что с тобою случилось, Россия –
иль неволит чужая узда?
Ничего, соберёмся, осилим,
как устанем играть в господа.
Оплошали, так время исправить
заблуждение «рыночных» масс,
рано крест собираются ставить
все иудушки наши на нас.
Мы, Россия, ещё разогнёмся
под ворьём, под вражьём-вороньём,
и, как надо, во всём разберёмся,
если сами себя соберём,
если козни врагов одолеем,
залепивших нам жвачкою рты,
ну а, главное, если прозреем,
ибо бедствуем от слепоты.
В слепоте развалили державу,
растеряли себя в слепоте,
и, согласно незрячему жанру,
спотыкаясь бредём в темноте.
И ведёт нас не дядя с усами,
тот, списали сто бед на кого –
а ведёт беловежский сусанин
с прохиндейскою кликой его.
Так шаги наши в пропасть и целят,
фарисейской пьяня беленой,
и в России не дух её ценят –
всё, что пахнет продажной ценой,
всё, что светит добычей, поживой –
режь на части, зубами рви,
да под рёбра ей нож, двужильной,
так сподручней, когда в крови!
Но – с улыбкою, всё с улыбкой,
с поцелуем, с любовью в очах –
чтобы кровь не казалась уликой,
чтобы нож растворялся в лучах
ослепляющего восхода
восхитительных демсвобод!..
Как могли мы зачать урода?..
О, Россия, очнись всенародно –
и, покаявшись, на аборт!
Владимир Москалик
ЗА КОРДОНОМ
Мне страшно жить во времени бредовом,
я – выкидыш, я – русский за кордоном,
мне до России – руку протянуть,
мне до неё –как локоток куснуть...
Твоё деянье, пятая колонна,
что я в толкучке сраного вагона
качу к своим впервой за столько лет,
едва набрав на харч и на билет.
Эх, громкое название – «валюта»,
а, помните, была по хрен рублю-то?..
Я так вам эксклюзивно объясню:
нам деньги поменяли на х....!
На эти несусветные гроши,
что нам в ладошку хитренько вложили –
уж столькие до «счастья» не дожили,
ускорив «презентацию» души...
Ползут по швам младенцы-близрубежья,
как льдины расползлись –куда?- Бог весть...
Неатомный чернобыль беловежья
куда страшней, чем тот, который есть.
Россия! Было песней, стало криком,
Ты знаешь ли сама, что ты под игом?
На тыщу, что продулись до кальсон,
всегда найдётся трезвенький масон...
Я еду по униженной Отчизне,
по Родине, разъятой на клочки.
Какие ж мы трагические в жизни,
весёлые иваны-дурачки.
Я еду через степи, через пожни,
я еду сквозь границы и таможни,
и шарят деловито по вагонам
какие-то блюстители со шмоном.
А что я мог украсть из Атырау –
белужий рёв? плебейства немоту?
славянской безысходности отраву
с солончаковым привкусом во рту?..
И что я мог в России своровать –
могилу деда? собственную мать?
Иль тяжкий вздох подспудный новгородской
земли, никем не попранной. святой –
под рыночным засильем инородцев
да у князей неверных под пятой?..
Россия!.. Было силой, стало – хворью,
наш долг пред ней – спасти её любовью,
раскаяньем, щитом, крестом нательным.
спасти – с любым диагнозом смертельным!
Её любя, от боли замираю –
здесь, рядышком, в нерусском Атырау.
ВЛАДИМИР МОСКАЛИК
Р О С С И Я
Что с тобою случилось, Россия –
иль неволит чужая узда?
Ничего, соберёмся, осилим,
как устанем играть в господа.
Оплошали, так время исправить
заблуждение «рыночных» масс,
рано крест собираются ставить
все иудушки наши на нас.
Мы, Россия, ещё разогнёмся
под ворьём, под вражьём-вороньём,
и, как надо, во всём разберёмся,
если сами себя соберём,
если козни врагов одолеем,
залепивших нам жвачкою рты,
ну а, главное, если прозреем,
ибо бедствуем от слепоты.
В слепоте развалили державу,
растеряли себя в слепоте,
и, согласно незрячему жанру,
спотыкаясь бредём в темноте.
И ведёт нас не дядя с усами,
тот, списали сто бед на кого –
а ведёт беловежский сусанин
с прохиндейскою кликой его.
Так шаги наши в пропасть и целят,
фарисейской пьяня беленой,
и в России не дух её ценят –
всё, что пахнет продажной ценой,
всё, что светит добычей, поживой –
режь на части, зубами рви,
да под рёбра ей нож, двужильной,
так сподручней, когда в крови!
Но – с улыбкою, всё с улыбкой,
с поцелуем, с любовью в очах –
чтобы кровь не казалась уликой,
чтобы нож растворялся в лучах
ослепляющего восхода
восхитительных демсвобод!..
Как могли мы зачать урода?..
О, Россия, очнись всенародно –
и, покаявшись, на аборт!
Владимир Москалик
СОПРОМАТ
Без раболепства рабства не бывает,
исполнен раб смирения овцы.
Нас не пасут, нас просто убивают
за то, что овцы мы, а не борцы.
Процесс идёт в режиме автомата,
запущенный, как ферзевой гамбит:
нас давят по закону сопромата-
за то, что поддаёмся на прогиб.
Пытаемся упорствовать но гнёмся,
во гневе закипаем, но молчим,
и вместо наступления сдаёмся,
и, сдавшись, нечто жалкое влачим.
Бредём по бездорожью несуразно –
не с божьим ликом – с физией вождя,
с тупой необходимостью оргазма
нелепые свершенья громоздя.
Эх, мать твою!.. – стрельнём плевком в итоге-
Да что же это? До каких же пор?..
И снова в путь, не разобрав дороги,
сжав желваки в безадресный укор.
Природа, что ли, в этом виновата? –
чего-то нам всерьёз не додала…
Достоинства в лакеях маловато,
а без него – неважные дела.
Владимир Москалик
У Р У Л Я
Что-то там, на моей «исторической» -
всё не то, всё не так, всё не те...
Под лукавый трезвон риторический
царедворствуют плут на плуте.
Расшуршались вовсю диссидентишки,
подстрекательских дел мастера,
и картавые интеллигентишки,
и вся прочая шу-ше-ра.
Превратили линкор в пароходишко
с триколорно-архивной трубой,
и народишко типа мавродишки
у руля суетится гурьбой.
Где уж гоям меж ними протиснуться,
гою- ваньке и вовсе – ни-ни!
Так досадной обузой и числяться
в пароходной команде они.
А мавродишки, знай, наруливают,
о правах и свободах трубя,
всё облаивают и обскуливают,
что мешает грести под себя.
Опорочив святыни намеренно,
подвосторг новорусских кают,
словно шлюху под сытого мерина –
подешёвке Россию суют.
Правят бал пассажиры случай ные,
поспешая поболе урвать,
и плевать им на все наши чаянья,
на нерусских и русских плевать!
Мы для них не народ – многорожие,
славянин, азиат – всё одно,
разобщённое наше безбожие
им, как дьявольский козырь дано.
С тем и вылезла дрянь хитролицая,
чтоб на слабостях наших сыграть...
Ну, так что ж мы – народ или фикция?
род могучий, иль так, оппозиция?
Русь за нами, иль кузькина мать?!
Владимир Москалик
монолог
компрадора
Что же ты, эпоха,
Жмёшься на прогресс?
Дай пожить неплохо,
С баксами, о, йес!
Жмём на все педали,
Прошлое круша,
Что смогли – продали,
Твой черёд, душа.
Не коси на бога –
Бог нам не указ,
Жаль, дадут немного
За тебя сейчас.
Вылезем на нефти,
Нефть – крутой товар,
нынче хоть на смерти
делай свой навар.
Совесть? С ней живали –
Въедлива, как мент,
Совесть при наваре –
Жалкий рудимент.
Вон, живёт же Сорос -
Есть ли совесть в нём?..
Так же, подмасонясь,
Бур на всё забьём!
Бур – снаряд эпохи,
Хочешь жить – бури,
Плюнь на чьи-то вздохи,
Счастье там, внутри.
Запад страсть корёжит
К нашим закромам,
Запад нам наложит
Денежек в карман!
Это ж – перспектива!..
Брось, эколог, слышь?
Глупо и противно
Всё, что ты бухтишь.
Надоел, зануда,
Всех достал, фрондёр:
тот тебе – иуда,
этот — живодёр.
Злобно тычешь пальцем
В каждый наш плевок,
И – с большим нахальством –
Даже в ОКИОК!
Зря ты, лоб чугунный,
Пальцем в ж… влез,
Ведь они не гунны,
Ведь они – прогресс!
Коли бур пихают –
Знают, что к чему,
С ихней «ноу хау»
Ройся, хоть в Крыму.
Техника – на грани,
Не халам-балам...
Жил бы ты в Иране -
Нет, достался нам!
Что вы все зудите:
катастрофа, мор...
Нету, мол, вердикта,
беззаконье, мол.
Дескать, рыбка сдохнет,
А, за ней вослед,
Тихо Каспий охнет -
И считай, что нет.
Ну а дальше ясно -
К бабке не ходи –
Кончим жизнь ужасно
С астмою в груди,
Иль с канцерогеном, ..
В общем, жди напасть,
С редькой или с хреном –
Не одна ли сласть!
Но и это – мультик,
Будет пострашней,
Коли примем муки
Нескольких помпей.
Это, мол, не бредни -
Может первый час
Нефтяной обедни
Тризной стать для нас,
Техногенным крахом
С-под земной коры,
И пойдёт всё прахом –
В жуть, в тартарары!..
Вот в таком всё духе -
Карканью подстать,
В духе злой чернухи,
Так-то вашу мать!..
Ни черта не будет –
Слышишь – ни чер-р-та!
Нас не шельф погубит –
Наша дубота.
Нас сживёт со свету
Не разгул чумы –
Митинги, пикеты
И говоруны.
Вздумали бодаться
При сплошной нужде!..
До порток продаться –
Вот лишь выход где.
А на эти бабки
С проданных порток
Двинем прямо в барсы,
прибарсясь чуток.
Поиграем шёрсткой
Меж тигровых шкур –
В расстановке жёсткой
Мировых фигур!
Это ж так приятно –
Выбиться в бомонд...
Мы из эмиратов
Вышибем апломб!
Всем утрём носы-то...
В общем, под фейерверк –
Впишемся красиво
В двадцать первый век!
И за это счастье,
Эту благодать –
Надо лишь отчасти
Родину продать.
Малость подстелиться,
Сподличать слегка...
Всё потом проститься –
В барсовой РК.
Всё в раю грядущем
Спишут нам, любя –
Под себя гребущим,
Или на себя.
Им до фени будет
В светлом их потом -
Кто там вышел в люди
тяжким хаптрудом,
Кто и сколько вывез,
Кто и что продал –
Целиком, навынос,
Или по складам?..
В райской атмосфере
Нет флюидов зла,
Каждый сам — рокфеллер,
Сам с душком козла.
Хоть не к чести барса
Козий запашок,
Но и барс без баксов –
Лишь дерьма мешок.
Даже лев с долгами –
жалкий дуралей,
А козёл с деньгами –
Это ж царь зверей!..
Сроднички-потомки!
Только ради вас
Сдали мы, подонки,
Нефтяной запас.
Что смогли – отмыли,
И продолжим мыть,
У кормушки были,
Есть и будем быть!
- Эй, чудак-эколог,
Эй, смешной народ!
Праздник ваш нескоро –
Снова наш черёд!
ВЛАДИМИР МОСКАЛИК
Китайская проблема
Порадоваться б, хоть чему – да нечему,
Всё происходит в жуткой парадигме...
А тут ещё ползучая аннексия,
Которую китайцы породили.
Пора поставить в Ассамблее наций
Ребром вопрос опасности всесветной:
Спасите от китайской популяции
Жилищные возможности планеты!
И, в частности, конкретно нашу участь
В масштабе нацквартиры рассмотреть -
Поскольку их данайская ползучесть
Уже нас окитаила на треть.
Китаец жёлтой лапкой в дверь стучится:
-Эй, открывай, желаю торговай!..
Один войдёт, а десять просочится –
а ну, прикинь китайский урожай!
Смекнув, что мандарин, отнюдь, не женщина
И далеко, к тому же, не кастрат,
Прикинь, он на гражданках наших женится,
Плодя потомство, будто шелкопряд.
И нам в водовороте беспорядка
Реально светит в собственной стране,
Как кофе, раствориться без остатка
В челночно-мандариновой волне.
Владимир Москалик
repunsator@nursat.kz