«Все то, что чувствует наша душа в виде смутных, неясных ощущений, театр преподносит нам в громких словах и ярких образах, сила которых поражает нас.»
Иоганн Фридрих Шиллер
*** Театр жив,пока его позёры
Смешны гримасой плачущих шутов
Пока клубится смерть и пыль не иллюзорна
В скрещении софитов и адских каблуков Пока на копьях бьется в схватках сердце
А яд впитался в кончик языка
Клинок в крови от нежности Лукреций
Нательным грех и бунтом времена Пока петляет лур,в охотничий рожок
И тает в слабости неповторимый запах
Верней предательства,губительней его
Вся святость губ коснувшихся когда-то Когда пеняет Бог на войны и на мир
И шёлк идёт на флаги и на платья
Когда отравленными преподносит пир
Для поцелуев бледные запястия Театр-мим,Пракситель и суфлёр
Он лицедей под маской и крушитель
Он погибает навзничь,и в упор
Под взглядом ярусов,трепещущих от вскриков |