Стрела строки задела душу
Цепочкой образов звеня
И равновесие нарушив
Коварно ранила меня. Строка — оружие поэта.
Как бритва новая остра.
Ты обстрелял меня куплетом…
Ты прямо в душу мне насрал. Но я отмоюсь, стану чистым
И рана быстро заживёт.
Не буду мстить за этот выстрел.
Не отпущу стрелу в полёт. Над ситуацией возвышусь.
Теперь тебе придётся вверх
Плеваться репликой бесстыжей.
И ты проверь и ты поверь — За тучи грязь не долетает
И каждый яростный плевок
На тех оболтусов стекает,
Кто возомнил, что он стрелок. |