«Пусть эта жизнь сломает себе ногу! —
Сказал старик, припомнив что-то Богу. —
Мы на полях с рассвета до заката,
А золотом не блещет наша хата.
Весною сеем, летом косим, сушим,
Во всё живое вкладываем душу.
А осенью берёмся за уборку
Без промедления и отговорки.
Пылают руки и дымятся плечи,
Но мы работой все болезни лечим.
И что имеем?! И чего добились
Богатыри, всю жизнь на пашне жилясь?
Сосновый крест, да камень на могиле.
Эх, ёлки-палки, люди-простофили!
При жизни этой, хоть разбейся даже,
Никто спасибо за труды не скажет.
Да что там говорить тебе, Всевышний, —
Молитвы наши даже Ты не слышишь!» |