Топчи их рай, Аттила. Где вы, грядущие гунны, На нас ордой опьянелой Поставьте, невольники воли, Сложите книги кострами, А мы, мудрецы и поэты, И что́, под бурей летучей, Бесследно всё сгибнет, быть может, Осень 1904 |
Топчи их рай, Аттила. Где вы, грядущие гунны, На нас ордой опьянелой Поставьте, невольники воли, Сложите книги кострами, А мы, мудрецы и поэты, И что́, под бурей летучей, Бесследно всё сгибнет, быть может, Осень 1904 |