Она…

Она золотая, осенняя женщина*,
а я — мрачный ветер с заснеженных гор.
Она тёплым рощам и паркам обещана,
я чёрной долиной спускаюсь, как вор.

Она улыбается, трогая волосы,
кокетливо глазом медовым ведёт.
Я рву паруса на лохматые полосы,
бросая в моря, как в разинутый рот,

Суда, альбатросов и тучи лиловые.
Она мягким ртом поцелует в висок,
и я упаду под деревья кленовые,
срывая последний осенний цветок…

А. Ю. 2012

*Строка Зинаиды Маркиной