Колыбельная

Спите, милые пороки,
спите, детские мечты.
Ветер бьётся за порогом,
на погосте рвёт кресты.

Теребит нательный крестик
беспокойная рука,
не сидит душа на месте
и уходит с молотка.

Бог забрал, утроив ставки,
что осталось от души.
«Жалко, шла ведь на поправку»,
завтра свяжут падежи

Протрезвевшие соседи,
овдовевший славный муж.
Натаскают разной снеди
и моих любимых груш.

А пока поспите, люди.
Спите, други и враги.
Там, где я… Да все там будем,
как от смерти ни беги.

А. Ю. 2013