Поэт и Смерть

Звонок. Открыл. Прикольненький прикид:
Улыбка-в-капюшоне, все дела.
Вода на коврик (третий день дождит).
— Опять ненастье. Вот, к тебе зашла,
Не надо церемоний! (Обомлел).
— Куда поставить можно инструмент?
-Коса!!?? Здесь, в угол…- За день столько дел!
А к вечеру — ещё один клиент,
Намаялась… (Молчу). — Так я пройду?
— Угу… Входи на кухню. Кофе? Чай?
(Проходит. Я — за ней и на ходу
Щипнул себя за руку, невзначай).
Не сон! Вспотел. А доктор — идиот:
«Вам, батенька, таблетки ни к чему,
Всего лишь ОРЗ, само пройдёт…»
И вот, оно проходит… Одному
Приятно удивлён: Смерть недурна!
Ну, хороша (фигура и лицо)!
А нам рисуют… Чушь и ерунда.
Я улыбнулся. — Классное кольцо.
— А, это — так, подарок… Как дела?
— По всякому…(Вода уже кипит).
Варенье. Чашки. Крошки со стола.
(Наверное, имею глупый вид).
— Что делаешь? — Пишу стихи. — Поэт?
Я знала многих. — Я ещё учусь,
Мне бы немного, пару-тройку лет!
( Глядит в упор, смеётся). — Ты не трусь,

Не за тобой! (Шаги в подъезде). — Всё,
До встречи! Не люблю свою работу.
(И вышла, словно не было её).
Мне с той поры тревожно, отчего-то.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *