Охотник спит и ждет своей поры,
Лишь по весне токуют глухари.
И сок березовый живительной волной
Вдруг накрывает перелески с головой.
Изюбр кричит, призыв на брачный гон,
И в паз войдет легко единственный патрон.
Но смысл не в том, чтобы убить быка,
А принять гордый вызов на позиции стрелка.
Ревет в распадке возродившийся ручей,
Он сбросил плен с изогнутых плечей.
Поток проворно льдины в клочья рвет,
Спешит туда, где дух огня в ночи живет.
Вслед за водой скользнет небесная рек,
Уйдут в очередной поход стальные облака.
Рванется вверх живым трава через песок,
Разбудит снова дичь охоты медный рог. Сергей Качанов-Брандт, 26.01.2015 |