Из цикла “Пропал без вести” Перед боем не до пищи,
Не накормят штрафных рот.
Рак скорей на горе свиснет,
Чем заглохнет пулемет.
Фляга с разведенным спиртом —
Грамм по 100 всем «фронтовых».
Против страха древним финтом,
Дух поднять чтоб у живых.
В небе догорит ракета,
Лес прогнется под «Ура!»
И в огне кинжальном летом
В землю ляжет детвора.
Кто пройдет путь очищенья,
Кровь прольет, встанет живой,
В знак великого прощенья
Выпьет с фляжки фронтовой.
Блиндаж метелью заметает,
Мороз рвет тетради драм.
Душу с сердцем согревает
Бронь наркомовских 100 грамм.
Троекратным вверх салютом,
Под звездой солдат лежит.
На могиле хмурым утром
Стакан хлебушком накрыт.
В день когда салют Победы
Размешает свет со тьмой,
Тост поднимут наши деды,
Третий… выпив с тишиной. Сергей Брандт, 13.06.2014 |