Родился на изысканный манер,
В тени трущоб малютка-парфюмер.
Глотая нервно омерзений смрад,
Дыханьем создавал свой первый аромат.
Миллионы запахов над головой кружась.
Учили, что есть боль, нужда и грязь.
Вручая малышу пропорции, тона,
Умением делить стояла тишина.
Как требует покоя вдохновенье,
Так запах жив в порыве наслажденья.
Собрать в одно весь аромат нельзя,
Ни шепота в ночи, ни шороха дождя.
И как найти забытый тонкий вкус?
И кожи белизну в оттенке черных бус.
И как измены грех горчит на языке,
И поцелуя стон, застывший на щеке.
Неповторимость он создать спешил,
Жил, как грешил. Грешил он, как и жил.
В попытке славу обрести вмиг время истекло,
А тонкий аромат хранит ажурное стекло.
И в память на столе — чудной флакон духов,
Молва историю хранит букетиком цветов. Сергей Брандт, 17.11.2011 |