Это война не по нашей вине —
10 безумных лет !
И не нужен Солдат стране,
Там, где Правды и Веры нет!
Плен — тяжёлый больничный сон,
Ничего не забрать с собой.
На фарси, почти в унисон,
Молчат горы со всех сторон.
Свой родной позабыт мной давно,
Но часами у мутной реки,
Смотрю детства цветное кино,
Где клюют на червя окуньки.
За предательство, мама, прости!
Плен похуже, чем лютая Смерть!
Затянулись давно на груди
Раны этой войны. Не успеть
И не тянет меня домой.
Держит крепко за горло страна.
Я не нужен Отчизне такой
И она уже мне не нужна.
Помолюсь за неё на Восток,
Брошу взгляд и забуду опять!
Бледно-серая пыль дорог
Остаётся здесь умирать. Сергей Брандт, 29.05.2014 |