Покровом вечерним укрыта земля, Остыла пыль древних дорог. Все ищет защиту под властью огня, Не сняв с окон свежий чеснок. Спускается с гор ностальгический страх, Ведь он здесь столетья живет. С пятнами крови на острых клыках Клубится туманом и преданно ждет. Ударит в стекло враг — летучая мышь И с плачем во мрак улетит. Притихнет, завидев такое, камыш, Без ветра внезапного вдруг задрожит. Родится из тьмы хоровод голосов, Закружит и в омут толкнет. Лишь только молитва свечением слов Да крест чудотворный спасет. Но если в ночи вас застала беда, Путь — тонкую нить надорвав, Слугою для тьмы станете вы навсегда, В заоблачном царстве мерцающих скал. Известно, что жизнь не имеет цены, А есть ли в бессмертии вкус? И Ангел, и Демон пред Богом равны, Судить их никак не берусь. Но раз существует в Валахии страх — Крест спит на развилке дорог, Печалью стекает по Владу свеча, А дом охраняет не только чеснок. Сергей Брандт, 27.05.2014 |