Больной скрипач

Старый артист, порван сюртук,
Играет на площади грёз.
Ветхая скрипка — божественный звук,
Окутан дыханием слёз.

Замер на миг город чужой.
Скрипач, он играет всем.
Звуками делится, как судьбой,
Одной из божественных тем.

В помятом цилиндре пара монет.
Талант не имеет цены.
На перекрестке прожитых лет
Дни жизни его сочтены.

На белые пальцы падает снег
Этой холодной зимы.
Но звуки рождают слёзы и смех,
Они ведь кому-то нужны.

Старый артист, порван сюртук,
Пусто на площади грез.
Греет дыханием немение рук
Стылый февральский мороз.

Сергей Брандт, Май 2010

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *