Я бы мог любить, как Данте…

Как бы ни звучало странно, я хочу не помнить лета.
Лето оставляет раны в глубине души поэта.
Пустоту, её так много. Чтоб заполнить эту нишу,
Я бы мог поверить в Бога, только поводов не вижу,
Я бы мог любить, как Данте, но писать, как он… Простите.
Время тянется куда-то бесконечной серой нитью,
И болотной стонет выпью сердце, значит жизнь — болото.
Я налью себе и выпью, вдруг изменится хоть что-то.
А сентябрь лезет в окна — не красив, но грациозен.
Медно-ржавые полотна. Как ни жаль, но наша осень —
Очень злая королева… Рвётся ветер вон из кожи,
Пусть тоска уколет слева, всё пройдет… и это тоже.
В ночь на небо лягут звёзды серебром, а, может, сыпью.
О привычках думать поздно, я налью и снова выпью.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *