Народы,
Годы,
Летоисчисленье,
Искусство и любовь,
Судеб сплетенье —
Все, что зовется Бытием Людей,
Мне видится лишь пленкой,
Только пленкой,
Неизмеримо, бесконечно тонкой
Средь бездны
Что над нею
И под ней. Мы в толще этой пленки обитаем
И Книгу Жизни день за днем листаем,
Не ведая, чем кончится она,
И не пытаемся узнать — наверно,
Что кроется в той плотной тьме
Безмерной.
Но я — не червь!
Я это знать должна. О, люди!
Почему мы столь покорно
Смиряемся со временем проворным,
Что вдруг прервется,
Как гнилая нить?
Да, многознанье скорби умножает,
Но страх исчезновенья — унижает.
Душе претит в безвестность уходить. — Кто?
Кто нам ниспослал
Закон природы,
Который человеческому роду
Определил
Столь краткие года? —
Шепчу я, замирая, эти строки.
Я небо вопрошаю.
На Востоке
Восходит
Вифлеемская звезда. | 