Письмо

Мне страшен стал мистический обман,
Не нужен Ангел, Ты нужна — живая,
Чтоб, чувств святую влагу проливая,
Боль унесла с моих душевных ран

В любой момент, мой друг, в любой момент и час
Старуха скверная с зазубренной косою,
Из досок сбив постель, укрыв землей сырою,
Любого может унести из нас.

Пред этим меркнет суета вокруг,
Ничтожной кажется борьба за тленность блага,
И ум, словно иная драга,
Два ценных слова вымывает вдруг:

Любовь и Труд — слова ясны, понятны,
Избиты всеми с самых юных лет.
А были ли они, что прозвучит в ответ,
А дни текут — часы их невозвратны

И неизвестно, сколько до конца
Кому-то много дней, кому-то — мало,
С того прекрасного и светлого начала,
Когда младенцем на руках творца
Сказать не в силах были слово:Мама.

Зачем же я так долго пел и пил
В округе, где души вмиг вянут всходы,
И смерти преждевременные роды
Блевотою доносят смрад могил?

Зачем же я, собрав в весомый ком
Всю грязь, что мне терзала душу,
Не зная, создаю ли этим счастье или рушу,
Швырнул его в твой светлый, чистый дом?

Зачем, зачем — лишь в слабости ответ,
Она как глупость — сеятель ошибок,
Которые клянут все без улыбок,
Но вновь и вновь рождают их на свет.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *