Моей матери

Спустилась мгла, туманами чревата.
Ночь зимняя тускла и сердцу не чужда.
Объемлет сирый дух бессилие труда,
Тоскующий покой, какая-то утрата.

Как уследишь ты, чем душа больна,
И, милый друг, чем уврачуешь раны?
Ни ты, ни я сквозь зимние туманы
Не можем зреть, зачем тоска сильна.

И нашим ли умам поверить, что когда-то
За чей-то грех на нас наложен гнёт?
И сам покой тосклив, и нас к земле гнетёт
Бессильный труд, безвестная утрата?

22 ноября 1899

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *